Неточные совпадения
У него перед
глазами был идеал простой, чистой натуры, и в душе созидался образ какого-то тихого, семейного
романа, и в то же время он чувствовал, что
роман понемногу захватывал и его самого, что ему хорошо, тепло, что окружающая жизнь как будто втягивает его…
— Не пиши, пожалуйста, только этой мелочи и дряни, что и без
романа на всяком шагу в
глаза лезет. В современной литературе всякого червяка, всякого мужика, бабу — всё в
роман суют… Возьми-ка предмет из истории, воображение у тебя живое, пишешь ты бойко. Помнишь, о древней Руси ты писал!.. А то далась современная жизнь!.. муравейник, мышиная возня: дело ли это искусства!.. Это газетная литература!
Он думал, что она тоже выкажет смущение, не сумеет укрыть от многих
глаз своего сочувствия к этому герою; он уже решил наверное, что лесничий — герой ее
романа и той тайны, которую Вера укрывала.
«А отчего у меня до сих пор нет ее портрета кистью? — вдруг спросил он себя, тогда как он, с первой же встречи с Марфенькой, передал полотну ее черты, под влиянием первых впечатлений, и черты эти вышли говорящи, „в портрете есть правда, жизнь, верность во всем… кроме плеча и рук“, — думал он. А портрета Веры нет; ужели он уедет без него!.. Теперь ничто не мешает, страсти у него нет, она его не убегает… Имея портрет, легче писать и
роман: перед
глазами будет она, как живая…
Неточные совпадения
Всегда скромна, всегда послушна, // Всегда как утро весела, // Как жизнь поэта простодушна, // Как поцелуй любви мила, //
Глаза как небо голубые; // Улыбка, локоны льняные, // Движенья, голос, легкий стан — // Всё в Ольге… но любой
роман // Возьмите и найдете, верно, // Ее портрет: он очень мил, // Я прежде сам его любил, // Но надоел он мне безмерно. // Позвольте мне, читатель мой, // Заняться старшею сестрой.
«Странный этот лекарь!» — повторила она про себя. Она потянулась, улыбнулась, закинула руки за голову, потом пробежала
глазами страницы две глупого французского
романа, выронила книжку — и заснула, вся чистая и холодная, в чистом и душистом белье.
Толстенькая и нескладная, она часто говорила о любви, рассказывала о
романах, ее похорошевшее личико возбужденно румянилось, в добрых, серых
глазах светилось тихое умиление старушки, которая повествует о чудесах, о житии святых, великомучеников.
Вспоминать о Лидии он запрещал себе, воспоминания о ней раздражали его. Как-то, в ласковый час, он почувствовал желание подробно рассказать Варваре свой
роман; он испугался, поняв, что этот рассказ может унизить его в ее
глазах, затем рассердился на себя и заодно на Варвару.
— Да, голубчик, я влюбчива, берегись, — сказала она, подвинувшись к нему вместе со стулом, и торопливо, порывисто, как раздевается очень уставший человек, начала рассказывать: — У меня уже был несчастный
роман, — усмехнулась она, мигая,
глаза ее как будто потемнели.