– Ну, что ты, Ната, – утешала меня бабушка, – что с тобой? Папа больно тебя ударил?
– Что ты плачешь, Ната? – спрашивала меня обеспокоенная бабушка. Я, конечно, молчала, да и что было сказать – что я плачу от того, что умерла?
– Знаешь, Ната, я в твоём возрасте тоже влюбилась, в одну красивую пятилетнюю татарочку.