Неточные совпадения
Я заглядывал также в романы, которые особенно любила
читать Александра Ивановна; они воспламеняли мое участие и любопытство, но мать не позволяла мне
читать их, и я пробегал некоторые
страницы только украдкой, потихоньку, в чем, однако, признавался матери и
за что она очень снисходительно меня журила.
Разумеется, половина времени проходила в чтении вслух; иногда мать
читала мне сама, и
читала так хорошо, что я слушал
за новое — известное мне давно, слушал с особенным наслаждением и находил такие достоинства в прочитанных матерью
страницах, каких прежде не замечал.
Андрей Иванович быстро расхаживал по комнате. Он чувствовал такой прилив энергии и бодрости, какого давно не испытывал. Ему хотелось заниматься, думать, хотелось широких, больших знаний. Он сел к столу и начал читать брошюру. В голове кружилось, буквы прыгали перед глазами, но он усердно
читал страницу за страницей.
Неточные совпадения
Райский еще «серьезнее» занялся хождением в окрестности, проникал опять в старые здания, глядел, щупал, нюхал камни,
читал надписи, но не разобрал и двух
страниц данных профессором хроник, а писал русскую жизнь, как она снилась ему в поэтических видениях, и кончил тем, что очень «серьезно» написал шутливую поэму, воспев в ней товарища, написавшего диссертацию «о долговых обязательствах» и никогда не платившего
за квартиру и
за стол хозяйке.
Но Смердяков не
прочел и десяти
страниц из Смарагдова, показалось скучно. Так и закрылся опять шкаф с книгами. Вскорости Марфа и Григорий доложили Федору Павловичу, что в Смердякове мало-помалу проявилась вдруг ужасная какая-то брезгливость: сидит
за супом, возьмет ложку и ищет-ищет в супе, нагибается, высматривает, почерпнет ложку и подымет на свет.
— Изволь, мой милый. Мне снялось, что я скучаю оттого, что не поехала в оперу, что я думаю о ней, о Бозио; ко мне пришла какая-то женщина, которую я сначала приняла
за Бозио и которая все пряталась от меня; она заставила меня
читать мой дневник; там было написано все только о том, как мы с тобою любим друг друга, а когда она дотрогивалась рукою до
страниц, на них показывались новые слова, говорившие, что я не люблю тебя.
Наконец, дошел черед и до «Письма». Со второй, третьей
страницы меня остановил печально-серьезный тон: от каждого слова веяло долгим страданием, уже охлажденным, но еще озлобленным. Эдак пишут только люди, долго думавшие, много думавшие и много испытавшие; жизнью, а не теорией доходят до такого взгляда…
читаю далее, — «Письмо» растет, оно становится мрачным обвинительным актом против России, протестом личности, которая
за все вынесенное хочет высказать часть накопившегося на сердце.
Только во сне я
читал иной раз собственные стихи или рассказы. Они были уже напечатаны, и в них было все, что мне было нужно: наш городок, застава, улицы, лавки, чиновники, учителя, торговцы, вечерние гуляния. Все было живое, и над всем было что-то еще, уже не от этой действительности, что освещало будничные картины не будничным светом. Я с восхищением перечитывал
страницу за страницей.