Я тебя не отпускал

Янка Рам, 2022

Где-то в этом мире есть женщина. Моя женщина. Которую я не отпускал. Но она посмела исчезнуть. Моя «золотая» девочка, с самыми искренними глазами. Та, ради которой я поставил на карту всё – бизнес, семью, себя. Поймал за неё пулю. Выцарапал из рук своего брата-ублюдка. А она кинула меня… И я не знаю причины. Слушаю своё колотящееся сердце. Я уже привык к этой перманентной боли-тоске внутри. Но сегодня она поменяла оттенок. Наконец-то. След! – Демон, ты опять выпадаешь. Что будем делать? – Искать, Ваха, искать… Люди не исчезают бесследно. Содержит нецензурную брань.

Глава 8 — Это она

Снег скрипит под ботинками. Ледяной ветер обмораживает лицо. Весна же, практически!

— Что ж так холодно? — затягивает капюшон туже Ваха.

Допивая быстро остывший кофе в бумажных стаканах, ждëм оплаченное сопровождение из прокуратуры.

— Так не бывает… — качает головой Ваха.

— Согласен.

— Не она это.

— Она.

— Разве не может быть людей с похожими голосами, Дэм?

— С похожими — может. Но это не похожий голос. Это голос моей жены. Жены, Ваха…

— Я помню, — встречаемся ревностными взглядами. — И всë же. Если это не она?

— Если это не она, то мы прокатились за твоей зазнобой. Хватай и беги. Но это она… — мой голос приобретает угрожающие интонации.

— Дэм. Я же сказал своë слово. В твою семью я не полезу. Я буду рад… — голос становится твёрже и холоднее, — если это будет она. Если ты наконец-то успокоишься.

Киваю.

— Но…

Тормозя споры, раскрываю ладонь.

— Девочка Регины сказала — Екатеринбург, Иркутск или Тюмень. Тюмень! Слишком много совпадений.

— Но ведь она должна была ехать отсюда в какие-нибудь ебеня! — злится он. — Это нелогично!

— Может, не смогла. Она беременна, в конце концов, была.

Тачка с затененными сильнее положенного стёклами тормозит у крыльца.

— Менты приехали. Пойдëм.

Пока Ваха с двумя операми проверяет документы в отделе кадров, я беседую с их директором.

— «Тысяча одна ночь»… — читаю их уставные документы.

— А в связи с чем проверка? Мы вроде бы ничего не нарушали.

— Не нарушали. Это наше, внутреннее мероприятие.

Напрямую спрашивать не хочу. Поэтому захожу издалека.

— Сколько у вас сотрудников?

— Двадцать два.

— Женщин… Мужчин…

— Восемь… Четырнадцать.

— Мхм. Ясно.

— У вас только официальные сотрудники.

— Да. Конечно.

— Восемь, значит. Какие должности?

Ведущих радиоэфиры — две. Алиса и Инга. Фамилии у обеих незнакомые.

— Это псевдонимы?

— Нет. Имена реальные.

— Молодые девушки?

— Инге тридцать, Алисе двадцать восемь.

— Двадцать восемь. Хм… — сдуваюсь я.

Неужели ошибся? Да, бывают конечно очень похожие голоса. Но…

— Можно их увидеть?

— Только Ингу, у не сейчас эфир.

— А когда эфир у Алисы?

Вадим Павлович мнется, перебирая бумаги на столе.

— Так — когда?

— Алиса работает дистанционно. В связи с переездом. У не дома своя студия записи. Интернет сейчас позволяет.

— Откуда работает?

— Подмосковье… — пожимает плечами. — Точно не знаю.

Я ошибся? Таких подарков судьбы не бывает?

Но во мне слишком много уже адреналина и предвкушения, чтобы отказаться от этой охоты.

В кабинет заглядывает Вахтанг, отрицательно качает мне головой. Он должен был проверить трудовые договора и копии паспортов. Накидываю куртку, достаю сигареты и иду на балкон с пожарной лестницей. Не она…

Разглядываю тлеющий уголëк.

— Найдëм, Демон, — хлопает по плечу Ваха. — Не первый же холостой выстрел.

— Включи мне голос, — в сотый уже наверное раз прошу его я.

Протягивает наушники. Я слушаю монолог, закрывая глаза. Сердце узнаёт интонации и долбится в ребра как полоумное. Это мне она говорит, про меня. Этот упрямый орган ничем не обманешь. Я пробовал.

— Она… — шепчу.

— Нет. Я видел фото с паспорта. Она меня старше, Дэм. Темноглазая. Длинноволосая. Родилась здесь.

— Ясно. Поехали.

Не вынимая наушников из ушей, слушаю записи этого голоса. И в других монологах тоже так много её уникальных интонаций. У выхода из здания останавливаюсь.

Нет, я не могу так.

— Покажи мне еë! Ты же сфотал, да? Для себя.

Хмурясь, Вахтанг ищет фотку на телефоне.

Ксерокопия. Сканер «полосит», через все лицо серые линии чернил. Темная… Взрослая. Не она. Нет. Но я нервно вырываю из его рук телефон, и смотрю на эту женщину, увеличивая снимок.

Густая длинная челка скрывает брови. Стрижка лесенкой — овал лица. Глаза чёрные, как пули. Но разрез глаз похож…

Ловлю остальные детали на этом мутном снимке. Губы чуть меньше, резче очертания, не такие чувственные, как у Златы. Над губой мушка.

Очень красивая эта Алиса.

Несмотря на то, что каждая черта у них отличается, что-то неуловимое есть, очень напоминающее мою. Образ иной. Главные черты разные, а крошечные детали…

— Не она это, Дэм. Мне жаль.

Отдаю телефон.

Сжимаю горло. Там бьется пульс так, словно Злата здесь где-то, рядом совсем. Внимательно осматриваясь, поворачиваюсь вокруг своей оси. Замечаю камеру над лестницей. К нам подходят два опера, помощь которых я купил.

— Записи мне с этих камер… — хрипло требую я. — За последнюю неделю. И телефон личный этой Алисы.

— Демон, это крыша у тебя уже едет!

— Ваха, езжай в Москву. Займись делами. Я остаюсь.

— Нет, я тоже. Дела пока Регина вытянет. Остальное решается по телефону.

— Ты мне мешаешь!

— Чем?!

— Мы крутим этот мир в разные стороны сейчас, Ваха. Понимаешь, о чем я?

— Я помочь хочу! — возмущенно.

— Тебя возбуждает охота и загадка. Зверь в тебе нагуливает аппетит. Но, дружище, ничем накормить его не получится, когда охота подойдет к финалу.

— Я ищу свою, брат.

— Вот эту? — киваю на телефон. — Еë не существует. Это может быть парик, это может быть грим. Это может быть чужой паспорт. Это может быть что угодно. Голос, в конце концов, может принадлежать другому человеку.

— Зачем обрезать волосы, чтобы потом надеть парик с длинными?! Это нелогично!

— Да! Это нелогично. Волков слишком прошарен, чтобы оставить мне логическую цепочку для поиска.

Сжимаю виски пальцами.

— Не обрезала она волосы! — доходит до меня. — Это ложный след. Чтобы я искал коротковолосую.

— Дэм… — с сожалением. — Тебе надо отдохнуть, выпить, расслабиться. Дури покурить, в конце концов! У меня крутой психоаналитик есть.

Дергаю его за лацкан куртки, притягивая к себе.

— Ты мешаешь мне! — рычу ему в лицо. — Мешаешь!!

Отталкиваю.

— Пиздец, беда… — качая головой закуривает Ваха.

Стреляю ему взглядом на знак «не курить», уходим под лестницу, приоткрываю дверь. Морозный воздух клубится, как дым.

— Давай, бери такси и дуй в аэропорт. Ты еще успеваешь на сегодняшний рейс.

Опер приносит мне номер телефона на стикере.

— Этот был в отделе кадров.

Вбиваю, делаю дозвон. Недоступен.

— Вы актуальный номер не можете стрясти с этого Вадима, блять?! — психую я на этих молодых ментов. — Работают же они как-то, значит, на связи!

— Это уже ордер нужен, телефон изъять.

Дебилы. Закрываю глаза. Считаю до десяти. И терпеливо даю инструкции.

— Попроси настойчиво у него трубку позвонить. Скажи: твоя села. Выйди за дверь. В телефонной книге найди мне всех Алис. Всë!

Да. По указаниям Волкова для девочки Регины, номер телефона она должна менять каждые два месяца, чтобы не оставлять следов. И пачку левых сим-карт он ей тоже всучил. Хрен пробьешь! Умный, гад.

— Ладно, давай, — жму руку Вахтангу.

Сжимаю крепче.

Так… Нет. Держу. Если я узнал еë голос, значит, уверен, она узнаёт и мой. И мгновенно сорвется с места, как только я позвоню. Снова потеряю след. Мне нужен голос.

— Черт…

Ревность и здравомыслие борятся во мне. Здравомыслие, говорит, Вахтанг умеет очаровывать и уговаривать. Это будет гораздо быстрее, если он разведëт еë на встречу. Ревность говорит тоже самое — Вахтанг умеет очаровывать… Побеждает здравомыслие — сначала должна решаться та проблема, что не терпит отлагательств. Найду её, дальше будет видно.

— Мне нужен твой голос, Ваха.

— Зачем?

— Говорить с ней… Поможешь?

— Без вопросов!

Опер приносит три номера.

— Все — «Алисы».

Вбиваем в социальные сети и мессенджеры в поисках аккаунтов. У двух аккаунты с фотками, у одной — без.

— Ни одной фотки. Голый акк. Даже фамилии нет.

На аватарке — абстракция: черно-белый лик девушки без лица. Лик деформируется в силуэт леса.

— Это она! Ведьма моя карельская…