Я тебя не отпускал

Янка Рам, 2022

Где-то в этом мире есть женщина. Моя женщина. Которую я не отпускал. Но она посмела исчезнуть. Моя «золотая» девочка, с самыми искренними глазами. Та, ради которой я поставил на карту всё – бизнес, семью, себя. Поймал за неё пулю. Выцарапал из рук своего брата-ублюдка. А она кинула меня… И я не знаю причины. Слушаю своё колотящееся сердце. Я уже привык к этой перманентной боли-тоске внутри. Но сегодня она поменяла оттенок. Наконец-то. След! – Демон, ты опять выпадаешь. Что будем делать? – Искать, Ваха, искать… Люди не исчезают бесследно. Содержит нецензурную брань.

Глава 7 — Не хочу вспоминать

Держа на одной руке Варю, второй брат мешает кашу. Дует на ложку, пробует. Варя требовательно хватает его за волосы и тянет.

— Дай-дай-дай…

— Ай… Пусти. Варвар! — возмущается он.

Подув, даёт ей попробовать с ложки. Варя отбирает её, облизывает. Роняет на пол, в царство вездесущего Арса. А может, и намеренно бросает ему! С любопытством смотрит, как он облизывает ложку следом за ней. Брат выключает кашу, сдвигая еë с конфорки.

— Готово.

Мне стыдно, что я периодически превращаю его в няньку и домработницу. Но он никогда не жалуется, он всë понимает.

— Ты будешь самым лучшим в мире папой.

Бросает на меня скептический взгляд.

— А можно не надо?

— Устал? Давай еë, — отрываясь от текста на экране, протягиваю к дочке руки.

— Вар-вар-вар-вара… — шутливо дразнит ее, переворачивая на живот и самолетиком направляя мне в руки. — Вжжжж…

Варюшка смеется и обслюнявливает своими сладкими поцелуйчиками мне лицо.

Закрываю документ, позволяю ей баловаться с кнопками наноуте. Сама же задумчиво смотрю в окно.

Демид… Это имя на прошлом эфире резануло очень глубоко. Напугало и растревожило. Я не помню никакого Вахтанга в окружении Демида. Да и вообще… Бред, конечно. Не могу представить Дэма в этой ситуации — ловящим «приветы» от друзей по радио. Нет. Это невозможно. Разве у Демона были друзья? Он всегда занят. Он всегда «на телефоне».

С другой стороны — если бы нашел, то ни за что не «предупредил» бы таким образом. Приехал бы тихо, неотвратимо. Не давая шансов на побег.

Это не может быть он. Но внутри бьётся тревога.

Не хочу выходить на работу!

На подкорке зудит предупреждение Волкова — никакого медиа. Вадим Павлович уговаривает на Инсту и… ещё один ужин, обед, завтрак. На моем окне роскошный букет цветов. Доставка от него. А еще этот «Вахтанг-Демид»!

— Не хочу-у-у… — вою тихо.

— Что?

— Да так…

Сегодня снова эфир.

Брат раскладывает всем в чашки кашу. Арс нетерпеливо крутится у его ног.

— Не расскажешь от кого цветы?

— От начальника, — признаюсь я.

— Ты ему нравишься?

— К сожалению — да.

— А он тебе нет, значит.

— А это не важно. Я не в том положении, чтобы отвечать кому-то взаимностью.

— Но ты же не будешь всю жизнь одна?

— Я не знаю. Пусть всë утрясется. Мне пока не до симпатий.

Накормив Варюшу, укачиваю еë, поглядывая на часы. Не засыпает, крепко держа меня за прядь волос. А мне скоро ехать.

— Зайка моя! Целую в шейку.

Хохочет, сжимаясь от щекотки.

А дочка совсем не похожа на своего отца. Его тонких лисьих черт в неё нет. Природа словно пошла на поводу у моих тайных желаний. Варя похожа на дядю, на Демида. Черты — его. Или я просто продолжаю сходить с ума и видеть то, что желаю.

— Спи, — шепчу, целуя в переносицу.

— Ма-ма-ма…

Напеваю ей тихонько что-то. Задумавшись, смотрю опять в окно. И ловлю себя на том, что пою давно не колыбельную, а красивый грустный романс:

— «И я забываю любимого… Я не хочу вспоминать…»

Но дочка уже заснула.

— Телефон… — шепчет брат.

Нам так неудобно называть друг друга чужими именами, что дома и про себя, мы вообще перестали использовать имена. Кладу еë в кроватку, включаю ночник.

На телефоне пропущенный от Вадима Павловича. Не хочу перезванивать!

— Допоздна не играй, — взъерошиваю волосы брата. — В одиннадцать спать.

— Угу… Можно завтра в тир?

— Что-то ты горячий, — кладу руку ему на лоб. — Как чувствуешь себя?

— Нормально… — увлеченно шпилит в свои стрелялки.

— Давай температуру измерим?

— Да ну нормально я! — уворачивается от моих рук.

На всякий случай кладу рядом с ним ибупрофен.

— Если что — сразу же мне звони!

— Ладно!

Подкрашиваю губы вишневой помадой. На глаза — хамелеоны без диоптрий. Волосы лесенкой ложатся под скулы и прячут овал лица.

У подъезда неприятная неожиданность — машина Вадима Павловича. С колотящимся сердцем иду мимо к своему такси, делая вид, что не заметила. Глупо…

— Алиса! — в спину.

Разворачиваюсь, поджимая губы.

— Здравствуйте.

— Отпусти такси. Я довезу.

— Не нужно.

— Разговор есть, — хмурится он. — Давай в машину. Холодно.

Нерешительно стою на месте.

— Алиса, в чем проблема? Мы рабочие вопросы на улице будем решать?

Садится в машину первым. Вот же… Отпускаю таксиста. Дергаю ручку задней дверцы. Заблокировано. Он открывает мне изнутри переднюю. Не хотела садиться рядом! Но не капризничать же?

Как только сажусь в машину, он трогает еë с места. Молча едем. Его взгляд периодически скользит по моим коленям, обтянутым чёрной тканью брюк. Поправляю полы шубки.

— А у нас сегодня были гости.

— Какие гости? — из вежливости спрашиваю я.

— Из прокуратуры.

— Что им было нужно?

— Не знаю… Покопались в отделе кадров и ушли.

Пожимаю плечами. Зачем мне, рядовому сотруднику, эта информация?

— Искали кого-то.

Жар бросается мне в лицо. Параноидально кажется, что меня.

Неуютно ерзаю на сиденье.

— Кого?

— Девушку какую-то.

— Почему у нас? У нас же нет молодых сотрудников.

— Я им так и сказал. Что у нас самой молодой сотруднице двадцать восемь.

Немного выдыхаю.

— Но они все равно проверили. Кстати… У тебя растëт армия поклонников, Алиса. Я настаиваю на том, чтобы завести твоему персонажу инсту. Будешь выкладывать сторисы с контентом и получать хороший процент, как только раскачаем аккаунт.

— Нет. Я же говорила…

— Не понимаю, почему.

— Я против соц сетей.

— В современном мире это часть жизни!

— Не моей.

— Подумай.

— Категорически нет. Без вариантов. Ни за какие деньги! — нервно добавляю я.

И тут же ругаю себя. Не надо демонстрировать эмоции. Просто Вадим Павлович меня сильно напрягает.

— Хм… Это странно. Очень.

Останавливается на светофоре. Небольшая пробка…

— Ты такая красивая. Красивые женщины стремятся себя показать. А ты прячешься. От денег отказываешься. Что с тобой не так?

— Зря я согласилась, — начинаю нервничать я еще сильнее. — Зря. Не моя это работа.

— Мне даже, знаешь… — кладëт руку на моë колено, голос становится ниже и скрипучим. — Показалось, что искали тебя.

Смахиваю его руку. Противно… Страшно… Сердце бьётся. Я плыву в горячем адреналине.

— Не меня. Откройте дверь, я выйду.

— Алиса… Ну, будь разумной.

Ведёт машину в сторону работы.

— Я хочу уволиться.

— У тебя контракт. Ты не получишь деньги.

— Плевать.

— И будешь платить неустойку. Ты обязана отработать ещё две недели, чтобы мы смогли найти замену.

Кошмар! Закрываю ладонями лицо.

— Давай, не будем сориться?

— Не смейте ко мне прикасаться! — опускаю руки.

— Извини… Но у меня должны быть основания, чтобы не открывать твою личность. Ты же за это бьешься?

Сволочь!

— И я не прошу много. Поцелуй меня…

— Нет. Это мне нужны основания, чтобы продолжать повышать ваши рейтинги своим голосом. Вы же за это бьетесь?! — мой голос дрожит, но я стараюсь говорить твердо.

— Мм! — многозначительно. — Я не против оснований для тебя, Алиса. Я их подготовил. У меня для тебя подарок.

Вытаскивает из внутреннего кармана ювелирную коробочку, кладет мне на колени.

— Посмотри…

— Нет, спасибо.

— Почему? Это красивая вещь.

— Там золото, верно?

— Верно.

— Я не ношу золота, — вздергиваю подбородок, кидая коробку ему обратно на колени.

— Почему?

— Потому что я сама — Золото! — разозлившись, цежу я.

Надо срочно исчезать отсюда, это добром не закончится.

— А ты молодец… — хмыкает с удивлением. — Соображаешь! Так что там у тебя за история?

— Ошиблись Вы. Не меня искали.

— Ты выглядишь сильно моложе, Алиса.

— Это генетика… В маму, — на автомате оправдываюсь я.

Неужели меня?!

— Я даже сходил, в ксерокопию твоего паспорта заглянул. На фото ты постарше, чем в жизни.

— Тяжёлый был период.

— Что делать-то будем? — тормозя у офиса, переводит на меня пытливый взгляд.

— Ищите нового ведущего.

— Ладно, не пыли. Поговорим ещё.

Снимает блокировку. Резво открываю дверь.

— Алиса!

Оборачиваюсь.

— А почему нет-то? — разводит он руками. — Ты же одна… Я бы помогал. Грубо предложил?

— Мужа до сих пор люблю!

Лицо моë вздрагивает от душевной боли. На глаза наворачиваются слёзы от обиды на всё происходящее. Люблю его… Ничего тут не поделаешь, это правда. До сих пор. Я люблю Демона. И он любит… себя. Поэтому всë вот так теперь в моей жизни. Опять продают, покупают. Ненавижу мужчин. Не хочу его вспоминать!

— Ладно, иди. Извини ещё раз, — отворачивается, доставая сигарету из пачки.

Не соображая ничего иду по коридорам.

— Алиса! — окликает меня наш оператор.

— Да? — поворачиваюсь растерянно.

— Забываю сказать. Тебе там сообщение оставили. Говорят, хотят предложить какую-то работу. Стереть или перепишешь контакты. Ты только шефу не говори, — снижает она голос, — что я тебе сказала. Он такое не одобрит.

— Работу?…

Работа очень нужна.

— Скиньте мне, пожалуйста, номер.