Под натиском Града

Яна Гаврилова, 2021

Ты любишь японскую кухню, фильмы Тарантино и гулять под дождем. Мне никогда не понять твоей одержимости кофеином и французскими десертами. И ты делаешь удивительное. Ты пишешь книги. А я – бывший спортсмен, со сломленной душой, застрявший в «режиме ожидания». Пусть мы совершенно разные и нас объединяет только имя – одно на двоих – но пока ты рядом, я самый счастливый на свете. Я готов вступить в схватку с судьбой, ведь ты моя самая главная Победа. Чувственная история расскажет о том, что спасение можно найти даже совершенно в незнакомых людях и порой это единственное, что нам действительно нужно.

Глава 3

Виктория

Наши дни

« Я все еще сплю?»

Вот первая мысль, возникшая в моей голове, когда утром я выхожу на крыльцо дома и вижу в своем дворе очаровательного кикбоксера, сгребающего граблями прошлогоднюю листву в мусорные пакеты. Прошло всего полчаса с того момента, как я вылезла из постели и пока мне с трудом удается соображать, но даже если я до сих пор не проснулась, то это вне всяких сомнений самый потрясающий сон. Я хлопаю глазами и легонько щипаю себя за руку, на случай если видение вдруг решит исчезнуть, но Виктор по — прежнему продолжает усердно работать граблями, не замечая моего присутствия. Тогда я громко откашливаюсь и он, вскинув голову оборачивается. И улыбается.

Господи, вот оно! Самое, что ни на есть, доброе утро!

Я смотрю на него и испытываю чувства, не поддающиеся никакому логическому объяснению. Внутри меня будто сверкает молния при виде его натренированных рук с грозно выпирающими венами, а голова начинает идти кругом. Внезапно я думаю, а сколько лиц он разбил этими руками? А сколько девичьих сердец?

Как и накануне вечером, Виктор подносит к губам средний и указательный пальцы, и я снова повторяю это движение. Пока я не знаю, что значит, этот жест и является ли он чем — то особенным. За исключением общего имени, это уже вторая вещь, ставшая для нас значимой. Во всяком случае, для меня.

Я спускаюсь с крыльца и иду в его направлении. Виктор стоит, облокотившись на грабли, и притоптывает ногой. Сейчас он выглядит, как парень с карточки маленького мальчишки, что подошел к нам в ресторане. Следы сна еще не окончательно стерлись с его лица, а волосы взъерошены и топорщатся в разные стороны. Градов облачен в белую хлопковую футболку, темные спортивные штаны и кроссовки для бега.

— Ты всегда по утрам приходишь к малознакомым девушкам и убираешь их двор? Или это твой особый вид фетишизма? — спрашиваю я, останавливаясь на расстоянии достаточном, чтобы почувствовать запах шалфея. Похоже, этот парень предпочитает определенный сорт мыла.

— Ты меня раскусила. Я фетишист — неудачник, преследующий одиноких очаровательных писательниц.

— А кто сказал, что я одинока? Вообще — то у меня есть парень, — с вызовом бросаю я, складывая руки на груди. Я не могу не отметить, что мне нравиться бросать ему вызов.

— И как давно вы вместе? — спрашивает Виктор.

— Почти двенадцать часов. И на твоем месте я бы поспешила убраться отсюда. Он кикбоксер и подозреваю безумный ревнивец.

Внезапно улыбка на его лице превращается в болезненную гримасу, будто он вспомнил что — то, что тревожит его душу и мне начинает казаться, что я только что сделала неосторожное движение и ступила на запретную территорию.

— Не повезло тебе, — произносит он, наклоняется и начинает завязывать мусорный мешок.

Я вздыхаю и качаю головой.

— Ну, а если серьезно. Что ты здесь делаешь?

Виктор выпрямляется, запускает руку в карман своих спортивных штанов и достает крошечную медную пуговицу. Я узнаю ее. Это пуговица от моего жакета, в котором я была вчера.

— Вот, — он протягивает мне пуговицу, — Нашел у себя в машине.

Минуточку. Сейчас девять утра. Если судить по состоянию, в котором пребывает мой двор, Градову потребовалось не меньше двух часов, чтобы его убрать, значит, он должен был приехать примерно в семь часов.

— Ты приехал в такую рань просто, чтобы отдать мне пуговицу?

Он несколько секунд сосредоточено смотрит мне в глаза, прежде чем отвечает:

— Я приехал, чтобы увидеть тебя. А пуговица всего лишь повод. Повод вернуться.

Повод вернуться…

Повод вернуться.

Мысль о том, что Виктор приехал для того, чтобы увидеть меня вызывает во мне необъяснимое трепетное ощущение. Мне приходится втянуть щеки, чтобы не выдать глупую улыбку, которая пытается вырваться наружу.

Возьми себя в руки, глупышка! Он не нуждается в очередной сумасбродной фанатке!

Образовывается неловкая пауза, и крепко зажав пуговицу в кулаке, я спрашиваю:

— А где ты взял грабли?

Виктор ловко подхватывает мешок и направляется к мусорному баку.

— В твоем сарае. Кстати, откуда у тебя свадебный баннер?

— Моя сестра организатор свадеб. Она убеждена, что мой сарай идеальное место для подобного барахла.

Избавившись от мусора, Градов возвращает грабли обратно в сарай и осматривает двор. По его довольному виду могу сказать, что ему нравится то, что он видит. Мой дом определенно нуждается в присутствии мужской руки и если это будут сильные руки Виктора, тогда я ничуть не возражаю.

— Полагаю, теперь я должна накормить тебя вкусным завтраком, — заключаю я, разворачиваясь, и не дожидаясь ответа, иду в направлении крыльца.

Виктор заходим в дом следом за мной. Его любопытный взгляд начинает блуждать по моему жилищу, скользя по стенам, увешанным семейными фотографиями, переходя на сувениры с различных книжных фестивалей и останавливаясь на стеклянном журнальном столике, заваленном до дыр исписанными блокнотами, листами бумаги и перьевыми ручками. Я наблюдаю, как Градов проходит через комнату и направляется к столику.

— Так вот, как создаются шедевры, — произносит он и берет в руки наполовину исписанный лист, — А я считал, что писатели уже давно перешли на современные технологии.

Я пожимаю плечами.

— Мне нравится писать от руки. Мне кажется, так текст получается более живым. Он будто проходит сквозь меня, оставаясь на кончике пера. Это удивительное чувство.

Я ловлю на себе обжигающий взгляд Виктора, который рассеивается так же быстро, как и возник. Он кладет лист на стол и подходит к стене.

— Это твоя сестра? — спрашивает Виктор, указывая на один из снимков, на котором мы с сестрой распиваем клубничную «Маргариту» в местном караоке — баре. Это фото было сделано более двух лет назад. С тех пор я не пила клубничную «Маргариту» и не разрывала публику караоке — бара своими отсутствующими вокальными способностями.

Я хочу клубничную «Маргариту».

И, черт возьми, прямо сейчас я хочу петь.

— Да. Она старше меня на три года.

— Вы очень похожи. Как ее зовут?

— Валерия.

За исключением цвета волос, мы с сестрой действительно очень похожи. Волосы Леры похожи на сочетание ликера «Бакарди» и колы, мои же больше напоминают цвет зрелой пшеницы. А вот наши глаза, форма бровей, пропорции фигуры и размер ноги полностью совпадают.

Предоставив Виктору возможность дальше вторгаться в мою жизнь, я отправляюсь на кухню, где без промедления включаю кофемашину, тостер и плиту. Через пятнадцать минут, когда в сковороде под крышкой томиться омлет с помидорами и зеленью, а из тостера выпрыгивает последний хрустящий ломтик хлеба, я понимаю, что Градова до сих пор нет. Отправившись на поиски гостя, я нахожу его в гостиной, сидящим на диване. На его коленях лежит раскрытая книга, которую он увлеченно читает.

И это не просто книга.

Это один из моих первых романов.

Пока он читает мою книгу, я могу хотя бы попытаться прочитать его. На первый взгляд в нем нет ничего необычного, но стоит лишь немного приглядеться и уже становиться невозможно, отвести глаз. В каждом его движении написана сила. Такая сила, которая способна разрушать стены и сдвигать горы. Но присутствует в нем еще один вид силы. Сила, которая без особых препятствий сумеет проникнуть в мое сердце и надолго остаться там.

Очень надолго.

Возможно, даже навсегда.

Возможно, она уже там.

Пребывая в состоянии невесомости, я не замечаю, как Виктор закрывает книгу и поднимается с дивана.

— Могу я воспользоваться ванной? — спрашивает он, подходя ко мне. Я киваю и неожиданно ощущаю его руки на своей талии. Он легонько отодвигает меня в сторону, но прежде чем отпустить, сжимает мои бока, будто ему тяжело оторвать руки.

Виктор кивает головой в сторону книги, лежащей на диване.

— Мне понравилось. Дочитаю позже.

И пройдя мимо, скрывается в ванной.

Позже.

Значит ли это, что он собирается вернуться?

***

— Ты пьешь слишком много кофе, — замечает Виктор, наблюдая, как я наполняю свою чашку. В третий раз. Он сидит напротив меня и намазывает ломтик хлеба сливочным маслом. На часах уже одиннадцать часов и, похоже, наш завтрак плавно перетекает в обед.

— Я люблю кофе, — беззаботно отвечаю я и пододвигаю к нему баночку джема.

— Это вредно. Я заметил, ты вчера даже не притронулась к чаю.

— У меня аллергия.

— На чай? — в замешательстве спрашивает Градов и нахмуривается.

Я смеюсь.

— Нет. На цитрусовые. Там был лимон.

Он понимающе кивает…и смотрит на часы. Мне совершенно не хочется, чтобы он уходил. Его присутствие словно оживило мой дом. Большинство моих знакомых считают меня затворницей из–за того, что большую часть времени я провожу в одиночестве. В какой-то степени они правы, ведь для работы мне нужна тишина, а добиться ее я могу, лишь находясь наедине с собой. В моменты, когда я работаю, единственными звуками в моем доме остаются шуршание бумаги и шипение кофемашины. Но я чувствую, что рядом с Виктором мне не нужна тишина. Его нахождение здесь намного лучше тишины.

— Не хочешь прогуляться? — внезапно спрашивает Виктор, — Ты бледная. Тебе нужно больше бывать на воздухе.

Слишком много кофе.

Слишком бледная.

Слишком много слишком для одного буднего утра.

И слишком много Виктора.

— Конечно.

Я поднимаюсь со стула и начинаю убирать тарелки в раковину, но Виктор меня останавливает.

— Я приберу здесь. Иди, собирайся.

Уборка никогда не была моей сильной стороной, поэтому меня не приходится просить дважды. Я прибегаю в спальню и смотрю на себя в зеркало. Мои волосы растрепаны и напоминают пучок соломы, но глаза блестят. Побочный эффект от нахождения рядом с Виктором Градовым.

Когда я возвращаюсь на кухню, Виктор стоит ко мне спиной. Его руки сжимают края столешницы и это похоже на борьбу, будто он борется сам с собой. За то непродолжительное время, что мы провели вместе, Виктор всегда улыбался, но очевидно, что внутри него есть то, что терзает его. Мне бы хотелось знать, что это, но полагаю, у меня нет права вмешиваться в его личную жизнь.

Пока.

Я боюсь все испортить, начав задавать вопросы, поэтому просто подожду.

— Все нормально? — непринужденно спрашиваю я, поправляя на плече ремешок сумки. Виктор с улыбкой оборачивается, и он напряженности в его теле не остается и следа. Неужели, это побочный эффект от моего присутствия?

— Идем?

Я киваю, и Виктор следует к двери. Он пропускает меня вперед, и мы выходим из дома. Грохочет отъезжающий мопед почтальона Вигмана и я опускаю голову вниз. Поздно. Нога Виктора нашла свое место прямо поверх моего журнала.

— Не мог бы ты убрать ногу? — прошу я.

— Что?

— Твоя нога. Ты стоишь на моем журнале.

Градов смотрит себе под ноги и тут же отпрыгивает в сторону.

— Извини. Я не заметил.

Наклонившись, я поднимаю журнал, отряхиваю его и прячу в сумку.

— Угостишь меня кофе, и мы в расчете.

— Чаем. Или соком.

— А вы спортсмены — настойчивые ребята, — раздраженно произношу я и шагаю вперед.

— Точно. Иначе в этом деле нельзя.

Прогулка с Виктором оказывается тем, в чем я нуждалась, даже сама того не подозревая. Мы идем бок о бок и разговариваем. Точнее говорю в основном я, а Градов просто слушает. Я надеюсь, что в следующий раз мы поменяемся ролями и слушать буду я.

За разговорами мы не замечаем, как меняется погода и когда первые капли дождя касаются наших тел, поблизости не оказывается не одного места, где мы могли бы укрыться. Дождь становиться настолько сильным, что спустя несколько мгновений мы становимся мокрыми практически насквозь. Виктор тянет меня за руку в сторону ряда кафе с однотипными вывесками и льняными занавесками в цветочек, но я упираюсь и мотаю головой.

— В чем дело?! — кричит Градов. Его голос заглушает шум дождя. Раскинув руки в стороны, я кружусь, подставляя лицо прохладным каплям дождя, — Ты же простудишься!

— Не будь занудой! — кричу я в ответ, — Ведь ты Градов! Ты не можешь не любить дождь! Просто попробуй!

Он просто стоит и смотрит, пока с его волос скатывается вода, прокладывая дорожки по его лицу и шее, исчезая под футболкой. Мне хочется стать этими каплями. Хочется схватить Виктора за ворот футболки, притянуть к себе и ощутить вкус его губ. Градов неотрывно смотрит мне в глаза, и я чувствую, как теряюсь в них. Мы одни посреди пустынной улицы, окруженные стеной проливного дождя и прямо сейчас, в этот самый момент, в моем сердце разгорается пламя. Пламя, которое, я уверена, сожжет меня, спалит до тла, превратит в пепел, стоит мне только позволить.

Словно очнувшись, Виктор отводит взгляд и поднимает голову к небу. Даже сквозь шум дождя, я могу слышать его тяжелое дыхание. Он что-то бормочет, а потом делает то, что я просила.

Он пробует.

Вот он уже оказывается возле меня, цепляется за мои руки, и мы кружимся вместе. Наша одежда промокает, ноги утопают в образовавшихся лужах, но нам плевать.

Мне нравиться пробовать вместе с ним.

Мимо нас на бешеной скорости проносится автомобиль, заливая нас водопадом дождевой, воды и я вскрикиваю, а Виктор ругается ему вслед.

Невозможно сказать, сколько прошло времени, но когда наши тела становятся настолько тяжелыми от одежды, что нам трудно держаться на ногах, мы спешим укрыться под крышей небольшого кафе. Я со скрипом плюхаюсь на стул, а Виктор приземляется напротив.

— Ты сумасшедшая, — с улыбкой заключает он, проводя рукой по мокрым волосам. Я не отвечаю, потому что в чем-то он действительно прав. Я сумасшедшая хотя бы потому, что позволила этому парню втянуть себя в авантюру с нашими вымышленными отношениями. А еще за эти два дня я провела с ним времени больше чем с кем-либо еще за последний год.

Я сумасшедшая.

Пока Виктор делает заказ, я ухожу в уборную. Из зеркала на меня смотрит мокрая, раскрасневшаяся, но, тем не менее, счастливая девушка. Кажется, это еще один побочный эффект от нахождения рядом с Виктором Градовым.

Я завязываю волосы в хвост и вытираю лицо бумажными полотенцами. Когда я возвращаюсь, меня ждет чашка горячего не кофе. Чая. Без лимона.

— Я подумал на сегодня кофе достаточно.

— Наверное, ты прав, — мне слишком хорошо, чтобы спорить.

— Похоже, я тебя утомил. Ты выглядишь уставшей.

— Дело не в тебе. Я спала всего пару часов.

— Почему? — спрашивает он, высыпает в мою чашку пакетик сахара и размешивает. Я благодарно ему улыбаюсь.

— Во время работы над книгой, я всегда мало сплю. В основном поэтому, я и полюбила кофе.

— Но ведь это неправильно. Тебе необходим полноценный отдых. Неужели нельзя…

— Виктор, писательство не поддается режиму, — перебиваю я, — Я могу не спать сутками, просто потому что боюсь прервать поток нужных мыслей и упустить их. Могу подскочить с постели в четыре утра от того, что звук пролетающего самолета навеял нужный сюжет. Это невозможно объяснить. Это можно только принять.

Градов улыбается и качает головой.

— Ты не сумасшедшая, Виктория. Ты — удивительная.

К тому времени, как мы допиваем чай, я немного согреваюсь, а дождь прекращается. Виктор провожает меня домой, но отказывается от предложения зайти, чем немало огорчает меня.

Мы стоим на крыльце, и Виктор разворачивается, чтобы уйти.

— Постой, — останавливаю я. Мне нужна гарантия. Чертова гарантия, что я вновь увижу его, поэтому я открываю сумочку и достаю маникюрные ножницы.

— Что ты делаешь? — недоуменно спрашивает Градов, когда я отрезаю пуговицу от своего пиджака и протягиваю ему.

— Хочу, чтобы у тебя был еще один повод вернуться.

И он, не раздумывая принимает пуговицу.