Белка в колесе фортуны

Юлия Климова, 2007

Чудеса на свете есть. Двадцатисемилетняя Катя Щербина узнала это точно, когда выяснилось, что она – родственница и единственная наследница очень богатого человека по имени Карл Август фон Перлюгге. Но чтобы сегодня же стать владелицей компании «Перлюгге и Архипов», она должна выйти замуж за этого Архипова. Как же, разбежалась! Она уж лучше пройдет через три испытания, предложенные коварным дядюшкой. Но как-то так получалось, что и они оказывались связанными с этим Архиповым. Катерина всеми силами стремилась оттолкнуть ненавистного жениха. Но получалось… наоборот. Хитрым оказался граф-родственник со смешной фамилией!

— Господи, да сделай же наконец так, чтобы, засыпая, каждую ночь я не ныла как последняя неудачница и не утопала в жалости к себе, а улыбалась до ушей в ожидании необыкновенно прекрасного завтрашнего дня. А еще лучше — сделай так, чтобы я вообще не могла уснуть от счастья!

Выпалив эту мольбу, Катя перевернулась на правый бок и закрыла глаза. Но отбыть в царство Морфея не удалось — тишину нарушили переливы дверного звонка.

— Кого еще принесло на ночь глядя… — недовольно буркнула она, откинула одеяло и протянула руку к желтому махровому халату.

Обычно Катя смотрела в «глазок» и только потом открывала дверь, а тут, вырванная из своих мыслей и надежд на светлое будущее, без всяких опасений, щелкнула замком и распахнула дверь.

На пороге стоял незнакомый парень лет восемнадцати — свеженький, опрятненький, как огурчик с грядки. Белая рубашка, галстучек, серый костюм. Мило и одновременно как бы удивленно улыбаясь, — чего это он в своем зеленом возрасте так вырядился, а где положенные потертые джинсы и футболка с шокирующими надписями?

— Щербина Екатерина Александровна?

— Да, — нахмурила брови Катя. — Совесть у тебя есть? Ночь на дворе, а ты по квартирам трезвонишь.

— Работа такая, — пожал плечами парень и посмотрел на часы. — Вообще-то семь часов вечера…

— Вот именно, все нормальные люди уже спят!

— Н-да? — изумился он. — Я так не думаю…

— А что ты думаешь? — продолжая злиться, перебила Катя.

Ей вдруг до ужаса захотелось выплеснуть хоть на кого-нибудь свое мерзкое настроение. Еще было неловко, что она завалилась спать так рано… а чем еще заниматься? Никому она не нужна, и никто ей не нужен!

— Я думаю, что в семь часов ложатся спать только неудачницы, — честно ответил парень.

Первой реакцией на такие слова было острое желание захлопнуть дверь так, чтобы она шандарахнула по носу этого сопляка, и вернуться в постель. Потребовать от Господа более весомого участия в ее судьбе и вновь закрыть глаза, но в руках у паренька был пухлый конверт, и Катю это остановило…

— Ладно, умник, выкладывай, зачем пришел, — щурясь, сказала она, — некогда мне.

— Вам письмо, — пожал плечами парень. — Распишитесь вот здесь, — он протянул разлинованный бланк.

— От кого? — насторожилась Катя, боясь, что ей сейчас всучат какую-нибудь ерунду, за которую придется взваливать на себя совершенно ненужные обязательства.

— Не знаю.

— Это как понимать?

— Мое дело — доставить вам конверт, а не отвечать на вопросы.

— Тогда проваливай отсюда.

— Прощайте, — парень развернулся и зашагал к лифту.

— Стоять! — крикнула Катя, чувствуя, как удавка любопытства стягивает горло. — Иди обратно.

Парень послушно засеменил к квартире.

— Расписываться будете? — спросил он, поглядывая на странную девушку уже с опаской.

— Сначала посмотрю конверт, — ответила Катя и протянула руку.

— Нет, — мотнул головой парень, — не верю я вам.

— А ты вообще кто такой?

— Курьер.

— Подробнее.

— Фирма «Скорость ветра». Экспресс-доставка почты, подарков, цветов, книг и всего прочего по Москве.

— Понятно, — кивнула Катя. — А теперь я хочу узнать, от кого это письмо.

— На конверте не написано, значит, человек хотел скрыть свое имя или, скорее всего, вы узнаете, кто отправитель, когда вскроете послание, — монотонным голосом пояснил парень, вновь протягивая разлинованный бланк.

— Звони в свой офис, — прислоняясь плечом к дверному косяку, потребовала Катя.

— Чего?

— Звони.

Парень достал из кармана мобильный телефон, вздохнул и стал набирать номер. Через минуту, чувствуя, что избавление близко, он отрапортовал:

— Письмо от вашего дядюшки — графа Карла Августа фон Пфлюгге.

Катенька потерла пальцем висок и часто-часто заморгала. Никакого дяди у нее не было, тем более графа, тем более Пфлюгге… Ошибка? Розыгрыш? Судьба?

— Так вы будете расписываться? — устало спросил молодой человек, который за свою пока еще недолгую жизнь выполнил столько странных, дурацких и прочих поручений, что никакие графы его закаленную курьерской работой душу уже не брали.

— Буду! — выдохнула Катя и вырвала у парня из рук бланк и ручку.