EXORZIO

Эрвин Грау, 2019

Поэтический цикл о том, как простое расставание заставляет прогуляться по кругам ада, умереть, вернуться и, в конечном счете, выслушать противную сторону.

Нити

Быть может, часто слышу ложь…

Нередко врут мои глаза:

Абсурдный театр… Снежный дождь

И гладь земли на небесах…

Нет, я не сплю, не пью, не вру,

Не слеп и не сошел с ума.

Я слышу все… И я иду

В слепой толпе, в их голосах.

Я вижу блеф…Блеф видят все:

Реальность жизни — это ложь…

Так мыслим мы, и сквозь наш смех

Иду… Что видишь — не поймешь…

Живем — и свет… Нас нет — и тьма…

Не есть, что зрим, что видим — есть…

Живем… Реальность смеет врать:

Для нас одна — Вселенский Свет.

Но Свет для нас. Без нас — ничто.

Мы видим луч и говорим:

«Ты НАМ свети, и НАШ закон

Ты, существуя, должен чтить!»

Но как мы можем видеть мир

С повязкой крепкой на лице?

Слепой толпе, быть может, мил

Тот образ, что был дан Земле…

Иду в толпе… На каждом — нить:

Обрывок линии судьбы.

Смотрю в нее — он хочет жить…

Он, кто кусочек обронил.

Бросают все… Срывают шелк,

Кусок материи своей,

И в тех отрезках — мертвый волк,

А иногда — по пять смертей…

Стою, один среди людей

И вижу, как лоснится ткань.

Страдают, думая о ней

И отрывают желчь и брань.

Не есть, что зрим! что видим — есть!

Мы видим свет — мы так ХОТИМ,

Не замечая — этот свет

Один для мертвых и живых.

Он есть! Он просто есть — и все!

И мы забыли об одном:

При нас — расчет… Но жизнь идет,

Течет свободным чередом…

Срываю нити в пустоте,

Хотя и окружен людьми…

Я вижу слезы по мечте:

Чужие смелые мечты…

Мечтают жить — природный царь,

Что подчинил Вселенский Свет,

В большое зеркало взирал

На красоту, не видя грех…

А что — толпа? Безликий мрак,

Раб, что был скроен из царей.

По одиночке — мертвый страх,

А вместе — страх живых живей.

Не нужно вскрытие души,

Чтобы понять, с кем ты идешь.

Не человека лик — толпы

Из нитей жизни ты сошьешь…

Уж дело к осени… Закат…

Толпа уходит… я уйду.

На каждом — нить… Их собирал.

Соединяю их и шью.

Мне больно жить с судьбой ткача.

На пальцах — шрамы от иглы,

Но пятна крови видят ткань:

Они добавят красоты…

Мой новый плед шептал в ночи,

И этот шепот мне знаком:

Он шепчет голосом весны…

Толпы, в которой мы идем.

Exorzio! Внемли, мой плед:

«Не есть, что зрим! Что видим — есть!»:

Все это — просто глупый блеф,

Что есть, то зрим! Пусть нас и нет…

Меня укроют голоса…

Согреют злое и добро…

Нередко врут мои глаза,

Но это — нити, а не ложь…