Не трогай меня

Элена Макнамара, 2022

Я её спас. Невзирая на запреты друзей, жертвуя собственной семьёй – Я СПАС ЕЁ! Она стала моим наваждением, агонией, ненавистью. И я пытался найти её, чтобы задать всего один вопрос:"Какого чёрта я выбрал ТЕБЯ?" Однако судьба всё-таки с*ка, потому что теперь у меня есть этот шанс. Содержит нецензурную брань

Глава 1. Забудь о ней!

Сити-Пойнт, штат Коннектикут, два года назад

Брайан

— Год, Брай! Прошёл чёртов год! Что мы тут делаем вообще? — Крис смотрит на меня как на полоумного.

— Я хочу знать, кто она, — бросаю небрежно, оглядывая здание больницы.

— Это я понял, но вот только зачем? Зачем сейчас? Я думал, что ты выкинул из головы ту девчонку. Да и вообще ту ситуацию.

— Я тоже думал, что выкинул, — говорю себе под нос, хватаясь за дверную ручку.

Из здания выходит мужчина, и я придерживаю для него дверь, чтобы пропустить. Впрочем, Крис сразу хватается за мою руку, воспользовавшись заминкой. Отдирает её от двери и рывком разворачивает меня к себе.

— Ты представь, какие последствия может повлечь твоё вмешательство! — он повышает голос, призывая меня к здравому смыслу. — Ну узнаешь ты, кто она, что дальше? Будешь её искать?

Чертовски хороший вопрос, ответ на который мне не известен. Одно знаю точно — я не могу выбросить её из головы. Почему она оказалась в том злачном месте? Кто она такая? Жива ли? Мы привезли её в больницу почти бездыханную… Я не мог остаться, не смог прийти на следующий день, и даже через день. Похороны матери, ссоры с сестрой, долбаное чувство вины, злость на ту девчонку, ведь я выбрал её. Какого чёрта я выбрал её? Год спустя, это ощущается как безумие. Целый год меня раздирали противоречия — всё это мешало мне вернуться. Однако последний год я маюсь от одной только мысли, что всё было напрасно, и она тоже не выжила.

Так я объясняю самому себе, почему она не отпускает мои мысли…

— Нет, я не буду её искать, — запоздало отвечаю другу.

— Тогда зачем? — Крис скрещивает руки на груди.

— Послушай, я просто хочу узнать, что она в порядке, — начинаю заводиться.

В конце концов, я не должен отчитываться. Позвал с собой друга в надежде, что он поймёт мой порыв. Но он, чёрт возьми, не понимает. И, похоже, никто из друзей не поймёт.

— Ты можешь не ходить, — упрямо бросаю ему.

— Ладно, чёрт с тобой, — картинно вздыхает Кристиан. — Пошли. Узнаем, кто она такая, — он рывком открывает дверь, пропуская меня вперёд. — Только не вздумай говорить об этом Киллиану. Ему это не понравится.

Конечно, ему не понравится. Но меня мало волнует его мнение на этот счёт. Мы отдалились, между нами пропасть… Мы даже поговорить нормально не можем. Его папаша разрушил мою жизнь, а Киллиана интересует только моя сестра. И где-то я даже рад, что она ехала. Её нет в моей жизни, но и в его тоже…

— Ну, мы здесь, что дальше? — Кристиан замирает посреди широкого холла регистрации. Кивает в сторону ресепшена. — Давай, Шерлок, начинай своё расследование.

Делаю неуверенный шаг к девушке, сидящей за низкой стойкой. Она говорит по телефону, но звонок явно носит личный характер, судя по её тихим смешкам. Оборачиваюсь к другу, изображая на лице мольбу о помощи. Быстрый флирт, чтобы получить информацию — это по его части. Но Кристиан Васкес упрямо качает головой. Понятно, помогать не настроен, что ж… Откашливаюсь в кулак, привлекая внимание девушки. Она поспешно скидывает вызов, убирая мобильник в карман халата.

— Ой, простите, — выдавливает приветливую улыбку. — Чем могу помочь?

Оглядываю её изучающим взглядом. Симпатичная стройная блондинка, весьма-весьма в моём вкусе… Была в моём в кусе раньше. А сейчас в моей голове сидит лишь одна девушка, напрочь вытесняя всех остальных.

— Дело в том… — начинаю мямлить неуверенно. Флирт — точно не мой конёк. — Тут такое дело…

— Привет, — к нам всё-таки подходит Крис и бесцеремонно бодает меня плечом, отпихивая от ресепшена. Он выстреливает взглядом в декольте девушки, причём делает это очень явно, так, чтобы она заметила. И она замечает, судя по её вспыхнувшим щёчкам. — Поможешь нам? — Крис наваливается на стойку, приближаясь к девушке ближе. Теперь его взгляд блуждает по её губам.

— Да, конечно, — отвечают эти губы. — Чего вы хотите?

— Нам нужна информация, — сразу вклиниваюсь я, пока она так сговорчива.

Однако друг наступает мне на ногу.

— Нам нужна информация, — вместо меня продолжает Крис, — об одной нашей знакомой. Ты же можешь посмотреть в компьютере, не так ли? — опускает взгляд вниз, на монитор.

Словно под гипнозом, девушка наклоняется к компьютеру.

— Конечно, я могу посмотреть, — несколько раз щёлкает мышкой. — Как зовут вашу знакомую?

Кристиан в замешательстве замолкает. Наверное, впервые в жизни он не знает, как заполнить неловкую паузу.

Твою мать, мы же не знаем, как её зовут.

— Мы не знаем, — вклиниваюсь, отпихивая Васкеса восвояси. — На самом деле мы просто спасли девушку и привезли её сюда. Но ничего о ней не знаем.

— Тогда как я вам помогу?

— Может, посмотришь по датам? — подсказываю ей, стараясь изобразить приветливую улыбку на лице. Но, судя по всему, мне это плохо удаётся. Крис за моей спиной откровенно насмехается.

— Я даже не знаю, могу ли разглашать подобную информацию, — робко начинает девушка…

Рыбка почти сорвалась с крючка. Одно неловкое движение — и она нам не поможет…

— Слушай, помоги, пожалуйста, — без каких-либо игр по-человечески прошу её. — Это очень важно, понимаешь? Очень!

Девушка долго сканирует меня задумчивым взглядом, и не знаю, что уж она читает на моём лице, но выполняет просьбу. Садится на кресло, придвигаясь поближе к компьютеру, оглядывается по сторонам. В холле ни души, и, вероятно, её это устраивает.

— Хорошо! Когда это было? Меня интересуют точная дата и время.

Что может быть проще. Это случилось год назад. Ровно год назад в мою жизнь ворвалась девушка. Я её спас. И я обманываю сам себя, раз считаю, что не хочу её найти. Лгу самому себе, что мой интерес вызван только желанием узнать, что она в порядке. На самом деле у меня куча желаний… Плохих желаний…

* * *

— Я не знаю, на что ты рассчитывал, Брай, — Крис отъезжает от здания больницы, резво выруливая на шоссе.

Я смотрю на панораму за окном, не желая говорить с другом. Конечно, это не его вина, что девчонки не оказалось в базе данных. Вся информация о ней просто стёрта, будто её и не существовало, а мы никого не спасали.

— Как думаешь, это Саймон подчищал хвосты? Или она сама? — спустя пару минут, озвучиваю свои мысли.

Он закатывает глаза.

— Да какая разница?! Забудь о ней уже! Она просто шлюха, Брай! Дешёвая шлюха, очередная игрушка Саймона, — брезгливо отмахивается Кристиан и бросает на меня возмущённый взгляд. — Ты сделал для неё всё, что мог. Она могла заявить на Саймона! Но он всё ещё ходит по этой планете, а не гниёт в тюрьме. Вывод — она на него не заявляла. А это значит! — Крис поднимает указательный палец вверх. — Что она была там по доброй воле. Логично? Логично! — так как я молчу, друг бросает на меня короткий взгляд. Тяжело вздыхает. — Послушай, мы вытащили её оттуда. Неизвестно, чем бы всё закончилось, не появись мы в том вонючем мотеле. Всё! Хватит вариться в этом дерьме. Что с тобой, Брай? Я совсем тебя не узнаю…

Но я не слушаю его причитаний. От воспоминаний кулаки вновь сжимаются. Ни одна мельчайшая деталь не исчезла из моей головы за минувший год…

Её хрупкое обнажённое тело на полу. Я пытаюсь укрыть её своей кофтой, не желая дотрагиваться до окровавленных простыней, но она отползает в самый дальний угол комнаты. На меня смотрят огромные голубые глаза, затянутые пеленой слёз. Полноватые губы нежно-розового оттенка дрожат. Кожа кажется болезненно-бледной, но я мог бы представить на её щёчках румянец, и от этого моё воображение создаёт прекрасный образ.

Да кого я обманываю, черт возьми? Воображение тут ни при чём. Она и была прекрасна. Идеальна. Я всё ещё вижу её лицо, стоит мне только закрыть глаза. А сны переносят меня в тот злополучный вечер… Снова и снова…

Она боялась, дрожала и почти теряла сознание. Затравленным зверьком смотрела на Саймона Шоу и не реагировала на мои попытки её успокоить. Мне пришлось схватить её за руки, вызывая новый приступ дрожи и слёз, которые просто беззвучно текли по её щекам. «Шшш. Закрой глаза, — тихо прошептал, обхватывая её хрупкие плечи. — Тебе больше нечего бояться. Всё самое плохое уже случилось, а теперь ты в безопасности. Никто больше не причинит тебе вреда. Я не позволю…» Девушка будто наконец услышала меня. Она обмякла в моих объятьях, и я не хотел покидать её. Обернулся на Килла и в тот же миг обнаружил, что этот маньяк — его отец — хочет уйти. Вот так вот просто взять и покинуть мотель, не получив возмездия за то, что сделал. Мои кулаки тогда сжались сами по себе. Отец Киллиана превосходил меня и в силе, и в росте, но меня это не волновало. Я накинулся на него, кажется, смог ударить, но всего один раз. Друзья вступились за меня, но уже через полминуты мы все валялись на полу.

Девушка лежала без сознания, и я, не задумываясь и не обращая внимания на собственные увечья, поднял её на руки. Крис умолял меня этого не делать, но я не слушал.

Она была невинна, это было понятно по пятнам крови на матрасе. Она была напугана, и что бы там ни говорили друзья, тогда я был уверен, что девушка была жертвой, а не пришла по собственной воле. Друзья настаивали, что она шлюха. Вероятно, так было проще пережить случившееся. Саймон влиятельный человек, а она просто шлюха, игрушка для его забавы, и не надо ломать голову о несправедливости жизни. Можно же просто перешагнуть и идти дальше. И каждый из моих друзей пошёл дальше.

Кристиан Васкес, не заморачиваясь, продолжил жизнь отвязного ловеласа. Девчонки для него просто красивые вещи, а самое смешное, что их это устраивает.

Доминик Холт просто отгородился и вообще никогда больше не говорил об этом. Словно испачкал новомодные ботинки в дерьме, пытался тщательно растереть это дерьмо по асфальту, а на следующий день просто выкинул новомодные ботинки, чтобы вообще не вспоминать.

Киллиану пришлось сложнее всего. Это его отец был в том номере отеле, и Киллу никогда от этого не отмыться. Но он скорее переживает за собственную шкуру, а не за жизнь той девчонки.

Я злился на каждого из них. Быть может, злюсь и сейчас, не в состоянии принять очевидное — мне никогда её не найти. И мне вообще не стоит её искать, чёрт возьми!

— Приехали, — оповещает Крис, паркуясь возле самого причала уже в Милфорде. — Пошли?

Оглядываю гавань и тихие воды пролива Лонг-Айленд. Одинокая яхта пришвартована в паре десятков метров. Название на ней говорит само за себя: «Шоу».

Меня передёргивает. Яхта отца Киллиана. Друзья ждут нас там.

Открываю дверь, покидаю салон.

— Короче, ты понял, да? — прежде чем двинуться к яхте, останавливает меня Крис. — Киллиану ни слова!

— Понял.

Васкес хватает меня за плечо:

— Я серьезно, Брай. Ты зациклился на той девчонке, а Килл живёт с монстром под одной крышей. Он делает всё, чтобы просто выжить.

Угрызения совести неминуемо накрывают с головой. Я и правда зациклился и последний год почти не звонил друзьям, ссылаясь на загруженность в универе. Но я думал им лучше без меня. Обновлённый Брайан никому не нравился…

— Ладно, всё, забыли, — выставляю руки перед собой. — Я не стану поднимать эту тему.

— Тогда пошли, — Васкес ухмыляется. — Проведём, наконец, время вместе, как раньше. Я надеюсь, ты не разучился веселиться? — он поигрывает бровям.

Разучился. Да, я, черт возьми, разучился это делать. Но вслух ничего не говорю.

Друзья не понимают главного. Или понимают, но молчат, раз я тоже молчу. Крис просил меня бросить ту девчонку и поехать к матери. Я всё ещё чувствую его осуждающий взгляд, которым он сканировал меня на похоронах. У Криса приёмные родители, и, вероятно, именно его сильнее всех задел мой безрассудный поступок. Мог ли я изменить ситуацию, послушай его тогда? Возможно… А может и нет. Теперь это не имеет значения. Я сделал свой выбор. И теперь я ненавижу себя, ЕЁ, и тот чёртов вечер.

Друг двигается к яхте, а я, прежде чем идти, устало потираю лицо и вновь смотрю на залив и обветшалое здание яхт-клуба. Здесь уже давно не проводились парусные регаты, да и владельцы яхт покинули гавань, отправившись дальше по проливу в Сити-Пойнт. Всё здесь выглядит мрачным, а сияющая яхта Шоу смотрится довольно глупо.

— Ты идёшь? — зовёт меня Крис, замирая возле мостика.

Медленно приближаюсь к нему.

— Что здесь произошло? — киваю на причал. — Почему так пусто?

— Никому нет дела до яхт-клуба. Бывший владелец умер, а здание отошло городу. Но в Милфорде полно старых зданий, и никто не хочет возиться ещё и с этим.

— Ясно, — задумчиво отзываюсь. Раньше мы с сестрой Оливией частенько здесь бывали, и всё выглядело намного лучше.

Или когда в твоей жизни не случается ничего плохого, всё вокруг кажется ярче и красочнее?

— Ладно, пошли, — отклеиваю свой взгляд от тихих вод Лонг-Айленда и поднимаюсь на борт вслед за Крисом. Мы проходим на верхнюю палубу, где нас дожидаются друзья.

Они, конечно, в сопровождении девушек, которые видимо будут скрашивать этот вечер. Выражение Криса «проведём время как раньше» начинает обретать смысл.

И, может, это не худший вариант…