Гик

ШаМаШ БраМиН, 2021

Изменить себя, значит изменить мир. Для подростка это непросто. Куда проще притащить придуманную реальность в собственную жизнь. Превратить сон в явь, а кошмар – в мечту.

Заскрежетал полицейский сканер:

— Код 432, код 432!

Виталий усмехнулся: «Нападение на полицейских! Так вам!»

Угнанный автомобиль несся по проспекту. Кругом мелькали дорогие витрины, неоновые вывески, праздные прохожие. По радио играл старый добрый тяжелый рок.

— Уат айв фелт, уат айв ноу, — подпевал шепотом подросток, самодовольно улыбаясь результату.

Все сделал в лучшем виде. Кейс с дурью на заднем сидении. Утырок Цезарь убит. Задание почти выполнено. Улыбка стала шире: «Как же смешно дрыгался пахан после двух выстрелов из дробовика! Умора! А толстый мент!? Не коп, а танцор нижнего брейка!»

От переизбытка позитива резко повернул вправо. Машина с грохотом перепрыгнула через бордюр и понеслась по тротуару. Прохожие, те кто успел, прыгали в стороны. Ну а те, кто не успел…

— Бай, бай! — пробубнил Виталик. — Как там англитосы говорят? Си ю тумороу. Гады!

Осталось привести кейс в офис Торено. Сдать и получить остаток денег. Виталик подумывал прикончить продажного мента. Естественно, только после того как получит деньги. А что? Тупой ублюдок это заслужил. Ментов подросток не любил. Особенно желтушных.

Раскатисто, заглушая радио, заорала сирена полицейских машин.

— Круто! — обрадовался парень. — Еще парочка дохлых копов в копилку.

Крутанул руль влево. Подрезал встречным авто. Пронесся мимо преследователей. За светофором первый переулок. Бросит тачку и устроит ментам засаду.

— Виталик! Ужинать! — голос матери вернул подростка с улиц Сан Андреаса, в двухкомнатную квартирку на третьем этаже.

— Ща, ма! — крикнул геймер, стаскивая с уха левый наушник. Шепотом добавил — Задолбала. Ладно, — обратился Виталик к полицейским, — поживите еще полчасика.

Перед тем, как поставить игру на паузу, свернул в присмотренный переулок. На пути угнанной машины оказалась полная женщина в обтягивающих лосинах.

— Лови, толстуха! — зло ухмыльнулся подросток. Нажал на акселератор. Убитый бот повалился на тротуар.

Прием пищи, будь то ужин, завтрак или обед, самое время для продумки предстоящих миссий. Если бы не мать со своим нудежом. «Уроки сделал? Как дела в школе? Оценки?» Бред! Кому нужна эта школа? Жуешь котлету на включенном «автоответчик»: «Ага. Норм. Хорошо» Чем не чит? А мысли крутятся у игрового меню.

«Отвести Свита в гостиницу и отбить штурм спецназа, — мечтал подросток. — Просто. Тупые дуболомы так и хотят, чтобы их подстрелили. Лежа на крыше, из снайперки половину можно укокошить еще на подходе. Пока ждешь, подстрелить десяток прохожих. Все по схеме»

Конец ознакомительного фрагмента.