Белый свет

Хайдар Бедретдинов, 2012

«Белый свет», третья книга члена Союза писателей России, поэта Хайдара Бедретдинова, открывает читателю автора не только как патриота, глубоко привязанного к своей Родине, но и тонко чувствующего лирика, философа. Сочетание гражданской и лирической тем, переход от военных стихотворений-воспоминаний к размышлениям о судьбе народа, красоте простой русской жизни будут близки всем, кто любит свою страну и гордится ее историей. Книга издана в авторской редакции

Лубочная картинка

По Зарядью, по Зарядью

Скоморошный люд идёт.

В колпаке атласном дядька

Скачет, пляшет и поёт:

«Как в корзинке Якова

Есть товару всякого», —

Из кошёлки достаёт

Прямо… целый огород.

Позвенит бубенчиком —

Соберёт копеечки,

С мишкою поборется —

Весь народ уморится.

Пятерню пристроит важным гребешком.

Шею вытянув, пройдётся петушком,

Он поквохчет, резво вскочит на крыльцо,

На протянутой ладони — вдруг яйцо.

Колесом идет, сложившись, как калач, —

Восхищаются мальчата: «Во, ловкач!»

И, усевшись, как на троне, на бревне,

Так же царственно воскликнет: «Чарку мне!»

Выпьет бражки-медовухи черпачок

И по кругу понесётся, как волчок.

Пляшет бешено — по швам трещат портки,

И дробушку выбивают каблуки.

А подручный на свирельке свиристит

И в сопелочку, приставив нос, свистит,

Наливаясь спелой свеклой изнутри,

Надувает щеки, словно пузыри.

Знать, «нечистая» — помощница в делах,

Коль у них вдруг оживает и метла.

На шапчонке пляшут звонко бубенцы,

Всласть хохочут и миряне, и купцы,

А народ умеет страсти разжигать,

Бросишь искорку — огня не удержать:

Городской, селянин, поп да всякий сброд,

Сбросив шапки, затянулись в хоровод.

Кушаки уж распоясаны давно,

Топчут площадь, как по осени гумно,

Входят в пляс, рванув рубаху, чтоб в бреду

Хоть на час забыть про лихо да беду.

Ты, жалейка залихватская, играй,

Ты играй, родная, да не уставай,

И, покуда с хрипотцою ты поёшь,

Этот мир на сказку дедову похож.

Наплясались всласть, аж в коликах живот.

По лицу течёт веселья сладкий пот.

Ух, намаялись, натешились до слёз,

А теперь копейку в шапку брось.

Скоморошья доля вовсе нелегка…

Уходили с площадей они в века

Мимо сруба, мимо царского дворца

Под проклятия святого чернеца.

Скоморохами их нынче не зовут,

Не телеги — самолёты их везут.

Величает их народными народ,

Ремесло их с новой силою цветёт!