Дом на краю света

Тибул Камчатский, 2020

Живет в Санкт-Петербурге, пишет под псевдонимом Тибул Камчатский. Детство провел в Западной Сибири, на окраине Среднинского бора, в городе Тавда. Учился в университетах Екатеринбурга и Санкт-Петербурга, на различных факультетах. Публикуется с 14 лет. Печатался в журналах «Юность», «Молодая гвардия», в антологии современной русскоязычной поэзии начала XXI века «Отражение настоящего времени», а также в нескольких коллективных сборниках.

© Текст Павел Пресняков (Тибул Камчатский), 2020

© Художник Ольга Скворцова, 2020

© Компьютерная верстка, дизайн Людмила Рединова, 2020

Разводи густые краски!

Людмила Рединова

«Мир во всех своих частях равно прекрасен, — утверждает Фет. — Красота разлита по всему мирозданию, как все дары природы, влияет даже на тех, которые ее не сознают, как воздух питает того, кто, быть может, и не подозревает его существования. Но для художника недостаточно бессознательно находиться под влиянием красоты или даже млеть в ее лучах. Пока глаз его не видит ее ясных, хотя и тонко звучащих форм, там, где мы ее не видим или только смутно ощущаем, — он еще не поэт.…

Итак, поэтическая деятельность, — заключает Фет, — очевидно, слагается из двух элементов: объективного, представляемого миром внешним, и субъективного, зоркости поэта — этого шестого чувства, не зависящего ни от каких других качеств художника. Можно обладать всеми качествами известного поэта и не иметь его зоркости, чутья, а, следовательно, и не быть поэтом».

Если тебе дано воспринимать красоту, которую ты подслушал и подсмотрел в природе — смело ступай! Эта красота не «весть» из нездешнего мира — она вокруг нас. Уход от реального мира в мир, создаваемый искусством — это типичные черты литературного романтизма. Это чистый и свободный воздух поэзии.

«У всякого предмета, — пишет Фет, — тысячи сторон, но художнику дорога только одна сторона предметов: их красота».

В стихах Тибула Камчатского все предметы емки и вширь и в особенности вглубь. Это не только природа, но и любовь. Они взаимосвязаны, они проникают друг в друга, образуя единый слитный художественный мир. Это вселенская красота, скрытая от обычного взгляда — гармония, музыка. Автор виртуозно владеет словом. С какой любовью он описывает окружающий его мир! Каждый образ неповторим. Их множество, словно бусинки, рассыпаны по страницам — эти с такой нежностью написанные строки! Эти слова-словечки, согревающие нас домашней простотой. Удивительное чутье живой речи. Эти неброские (без особых новшеств) словесные новообразования, так знакомые нам слова, но поданы в какой-то новой «вкусной» форме. Простонародная меткость и что-то подчеркнуто-русское.

Волшебная атмосфера книги наполнена воздухом. Поэт-мечтатель, язычник, баян, сказочник уводящий нас в свой волшебный мир, с восхищенной душой всем происходящим вокруг, наблюдательный мальчишка в холщовой рубахе и глубоко мыслящий старец. Здесь есть все божества языческого пантеона: — это Светибор, (лесное божество, бог лесов, боров, господин Леший), Индрюг-зверь (единорог глава и владыка звериного царства), Гамаюн — вещая птица (реинкарнация Велеса, бога всех трех миров — Прави, Яви и Нави, бога мудрости), Морок (отец темных богов), Навь — темное царство, Мара, Морена (богиня смерти — зима, снежная королева), Белун — добрый дух, старец в белых одеждах и с посохом в руке, и Пан(итал. Фавн) — добрый милостивый бог полей, лугов, пещер и обольститель женщин, Звезда-можжевельник — полынь-звезда, Прозерпина — звезда апокалипсиса, и еще множество богов и духов верхнего и нижнего мира.

«Мое волшебство незаметно, я делаю знаки

живыми и мертвыми, и, догорев, возвращаясь

в пустую обитель, я вновь пропадаю во мраке,

встречаясь, прощаясь, и вот — уходя безвозвратно.

Я только возничий, коней моих счесть не пытайтесь,

их больше не будет, они затерялись в тумане…»

Разве можно остаться равнодушным после таких слов:

Ни лжи заведомой, ни тайного обмана,

здесь нет и не было, я так живу, и просто

вечернею порою из кармана

я не табак вытряхиваю — звезды…

«Я не табак вытряхиваю — звезды…» Как здорово! Мне иногда кажется, что я вижу этого вечно беспокойного, с распахнутыми от восторга глазами человека, идущего по пояс в траве и не перестающего удивляться всему, что встречается на пути. Поэзию Тибула нужно принимать душой, слушать и блуждать в его мире, наполненном шумом листвы, журчанием рек, криком его серебряных зверей, блуждать в его лете медвежьем, в его садах, снегах…. У Тибула очень много снега, просто сугробы.

«…Я один — ни зверь, ни человек.

Я один — ни зарево, ни тьма.

Я — зима!»

Интересна эта фраза тем, что, если привязывать ее к тому, о чем было сказано выше (мифология) — зима, Морена, Мара — богиня смерти — становится жутко.

«Все движется, но смерти нет возврата.

Еще одна зима, могущество труда.

И в клетке бьется жизнь, зачатая когда-то

затем, чтобы во мгле исчезнуть навсегда.»

…..

«…Ни шорох лет, ни ветры не слышны —

схожу с ума от этой тишины,

схожу с ума от шороха снегов,

кругом зима… Кругом зима

веков…»

С необыкновенным теплом и нежностью он рассказывает о своем доме, о природе, наполняя свой рассказ всеми красками, любовью и легкой грустью.

«Мне снится старый дом, твой край заговоренный…

Мне снится тот удел — у неба на краю.

Мне снится тишина — и я хожу влюбленный

и в этот старый мир, и в эту жизнь твою………»

Так порой хочется волшебной сказки! Услышать тихий шорох листьев в своей полутемной квартире, увидеть наполненные белым, чистым снегом крыши, и прекрасную поэзию Тибула. Как хочется побродить с ним в его волшебной стране где растут корабельные сосны, где заснежены дали, где бродит по земле, «собрав свою котомку» удивительный и неунывающий человек.

«Оглянись — и ты узнаешь

все, чем жил ты в этом мире,

оглянись — и ты услышишь

недосказанные сказки,

за окном шумят деревья,

день пройдет в пустой квартире,

доставай свои полотна,

разводи густые краски».