Смерти тихое творенье
Ни вздоха и ни буквы
Смерть сделать не даёт.
Скупа она на всякое стремленье.
А дальше — всё равно,
А дальше — переход,
А дальше — смерти тихо-е-творенье.
Молчит кладбища скованная сцена,
Молчит погост — неровная гряда,
И только, в самых, в самых тонких венах,
По-ка-пель-но рождается весна.
Смерть — безупречна, вот какое дело.
Есть у неё и меры, и права.
Она давно бессмертие воспела
И вечностью незримо расцвела…