«Это — жизнь, я часто слышу…»
Это — жизнь, я часто слышу,
Там, где смерть стучится в дом.
Это — жизнь — потеря близких,
Это — жизнь, когда, как сон,
Как во сне — проходят чувства,
Как в огне — сгорают дни.
В жерлах плавятся искусства —
Вместе с ними короли.
Это жизнь, а ты — стареешь,
Это жизнь — когда болит,
Все, что жизнью не успеешь —
Тенью на сердце лежит.
Это — жизнь, когда «последний»
Не пройдёшь, а — пронесут.
Это — жизнь, когда однажды,
Листья, всё же, опадут.
И сотрётся то, что было
Этой жизнью добела,
Но начнёт писать картину
Вновь… пришедшая весна.
