Вечная ворона

Татьяна Гончарова (2024)

Когда ты рождаешься, то не думаешь о том, сколько тебе отмерено лет. Просто не умеешь ещё думать об этом и живёшь. Потом ты нечаянно раздавишь червяка, найдёшь мёртвого птенца, увидишь траурный портрет, потеряешь близкого. И ещё одного близкого. И ещё. Когда ты начнёшь хоронить своих внуков, подозрение перерастёт в уверенность — что-то не так.

Один день из (без) жизни

— Что это?!

— Ты сказал писать, мой господин, я пишу.

— Но какого художника твои персонажи разгуливают на свободе?

— Это не я, они сами…

***

Момент перехода сродни рождению. Твою прилипшую душу отрывают от оболочки, которая сопротивляется, скребёт ногтями, рвёт на куски. Душа тоскует, но правила есть правила. Пора.

Обычно на этом всё и заканчивается. Для тебя. Остающиеся же терзают твою плоть: вскрывают, омывают, наряжают, таскают в деревянном ящике и, наконец, оставляют в покое. А ты, душа моя, то есть душа твоя, смотришь на всю эту вакханалию либо радостно, либо печально. И уходишь.

Обычно. Но не в этот раз. В этот раз я всё ещё сижу на ограде и ничего со мной не происходит. Никто за мной не приходит. Хорошо, что дух бесплотный не испытывает никаких физических неудобств. Но что-то сродни страху закрадывается ко мне… Куда? В душу духа?

Так как я грамотный дух, то соображаю — гештальт. Не закрытый. Осталось понять в чём косяк. На кладбище вспоминается легко, безоценочно. Лёгкой тенью лечу над событиями, людьми. Не это, не это и это не то…

Так ты будешь мотаться бесконечно. Чужой среди своих. Догадка холодным сжимает то, чего быть у меня уже не может — я боюсь вспомнить. Что-то осталось там и не отпускает. Что-то или кто-то? Сердца нет, но оно громко стучит в ушах. Ты знаешь, ты знаешь, лети туда.

Конец ознакомительного фрагмента.