В ожидании Нового года
Смотрю на мир, как будто через мутный бисер мелких капель.
Не понимаю время года и не верю до конца листкам календаря.
Земля, словно в апрель, — не скована морозом.
Сыра, не прибрана и, по-осеннему грязна.
Гляжу вокруг и вновь глазам своим не доверяю.
Где я? Как оказался здесь, в преддверьи января?
Трава, кусты, деревья — мазки небрежные на рыхлой простыне тумана,
Наброшенной зимою (русской ли?) на плечи виновато-сгорбленного декабря.
Конец ознакомительного фрагмента.
