Случай

Станислав Буриме, 2023

Шествуя по закоулкам своего сознания, молодой писатель натыкается на мучительные печали, картина его мира тускнеет всё сильнее день ото дня. Что способно оживить увядающую душу? Лишь только неожиданный случай, удачно встретившийся на пути обречённого.

Дни летят мимо меня, истошно крича и отрывая куски от моей собственной личности. Поиски ответов для меня давно потеряли смысл, как и любые вопросы.

"Кто я? Откуда пришёл и куда мне идти?"

Не знаю кто, но точно какой-то мудак поселил эти мысли в моей черепной коробке. Образован, недурно выгляжу, свободен почти от всех зависимостей — лишь табак крепко держал меня за плечи, нежно нашёптывая мне поступь смерти.

Но всё это не имело смысла, я был как никто другой одинок, в мире шакалов — хитрых, проворных и ехидных животных — я был бродячим диким котом, свободным и рваным, как ботинки у бедняков из моего родного квартала. Я не спешил покидать яму печалей, ведь внешний мир для меня лишь иллюзия приятного тёплого летнего зефира, который никогда не заходил в мою долину холодных ветров. Жизнь тянуть было мерзко, тянуть сигарету за печатной машинкой мне нравилось куда больше, хоть это и равные в сути истории. Я бился за правду, но как и любое разумное существо, жаждал лишь приемлемой для себя правды, которая ранить не сможет и не слишком сладка, чтобы показаться молодому максималисту лестью.

Я писал ни о чём, по десять раз переписывая каждую строчку. Через тонкие стены я слышал, как соседи снизу за завтраком негодуют о моих ночных похождениях по их потолку, да о стуке печатной машинки, под который им приходилось иногда засыпать. Вечером же, соседи ныли о том, как начальник прижимал их к стене и кривыми лапами вытаскивал последние увядшие цветы из их тел — остатки некогда чистой души.

"Так и надо вам, суки", — тихонько злорадствовал я, в очередной раз около полуночи вставая с кровати.

Я надевал чистую белую рубашку, закуривал и шествовал в кухню, где в турке дымилась дешёвая жижа, называвшаяся у людей чуть богаче кофе. Свет я не включал, мне в окно удачно падал свет ночных фонарей, я слышал крики сумасшедшего иногда, он наверное так же одинок. Но быть одиноким куда приятнее в тёплой квартире, чем на улицах города, сравнимого с выгребной ямой. Я садился к печатной машинке и писал ни о чём снова. Слова складывались не в предложения, а в какое-то мнимое месиво непонятных словесных фракталов, не более. Глубокий вдох через клуб дыма, по венам пробежало еле уловимое вдохновение, родилась хорошая мысль…

Конец ознакомительного фрагмента.