Отель для страждущих

Соня Орешниковая, 2021

Лиза вполне довольна своей жизнью. В их с мужем владении – громадный дом с рестораном и отелем. Но однажды на его пороге появляется человек, готовый предложить свою идею по улучшению бизнеса. Лиза видит его не впервые: когда-то он был частью ее прошлой жизни. А вместе с ним были высокие отношения, искусство, живопись, предательства и расставания. И вот он – снова здесь, а Лиза понимает, что так и не смогла забыть свою любовь. Так что же победит: настоящее или прошлое? Комментарий Редакции: Мелодраматичный роман, приглашающий поразмышлять над вечным вопросом: а есть ли у любви срок годности? Или же она бессрочна? Три человека, три больших чувства и только одно роковое решение.

Глава 6

Когда я вышла из ванной, уже накрашенная, причесанная, одетая, меня ждали кофе и горячие бутерброды. И Марсель. То есть, он не стал без меня есть и пить. Я улыбнулась.

Без слов, молча и быстро, мы расправились с кофе и бутербродами и закурили. Я откинулась на спинку кресла, пустила колечки дыма в потолок и спросила:

— Зачем тебе Крис? Почему ты женишься на ней?

— Ты же знаешь Кристу. Ты должна понимать, что такая, как Крис — это формула идеальной жены.

— Нет. Не понимаю. Объясни.

— Она хочет сидеть дома, наводить уют, печь пироги и слушать мужа. Замужество для нее — высшая социальная ступень. Все, что ей нужно для счастья. Она скромна, верна, не очень любит секс, хотя никогда не откажет. Очень удобная жена, согласись.

— Нет. Не соглашусь. Может быть, это идеальная формула для тебя. Так что это субъективная формула, то есть и не формула вовсе. Особенно интересно в плане секса. Чем интересна мужу… ммм… почти фригидная жена?

— Она будет разрешать мужу… ммм… гулять и делать вид, что не знает о том, что он…ммм… гуляет.

— Трахает чужих женщин, — сформулировала я. — И для чего тогда жениться? Чтобы трахать чужих женщин? А не проще ли их трахать, будучи свободным?

— Увы, нет. Мне 26 лет. Пора жениться. А то матушка сомневается по поводу моей ориентации, — Марсель невесело усмехнулся. — Того и гляди, отпишет от меня все наследство. Мне бы этого не хотелось. Еще матушке хочется нянчить внуков. А еще общество, которое тоже, того и гляди, начнет собирать обо мне нелепицы. Возможно, от моей же матушки. Это репутация. Так что я спасаю свою репутацию и создаю нужную репутацию своей жене. Взаимовыгода. Жена получает свой статус, сидит дома, кашеварит на кухне, дарит свекрови внуков, не занимается сексом, за редкими исключениями, типа исполнения супружеского долга для рождения внуков для свекрови, которых она и отдаст свекрови с радостью. Я получаю репутацию серьезного, женатого мужчины, обо мне не сплетничают, матушка не отписывает от меня наследство. Каждый живет так, как хочет, но под прикрытием. Но правила соблюдены.

— Хм… Что за наследство? Оно стоит того?

— Да. Стоит. Это художественная галерея. Я являюсь ее директором, управляющим, генератором идей, сам иногда выставляю свои работы. И как картины, так и скульптуры. Так что не думаю, что обо мне поползут слухи о неверности. Натурщицы мне всегда были нужны. Как и всем художникам. А я — женатый художник. И натурщицам я дам понять о том, что женат до конца дней своих.

— Так ты — художник?

— Вообще, я по профессии архитектор. Так что картины и скульптуры — просто мое хобби.

— Понятно. Очень Кристину жаль…

— Почему? Она не дура, она все понимает.

— Нет. Не думаю. Не уверена.

— Это твое мнение.

— Это моя родная младшая сестра! — рассердилась я. — Так что я знаю ее куда лучше, чем ты.

— Ты не права, Лиз. Мужчина лучше знает женщину, чем ее родная старшая сестра. Криста делает свою ставку. И покрывает мою ставку. Но об этом никто не должен знать. Тебе я это говорю только для того, чтобы ты не терзалась муками совести.

— Нет… Я не могу поверить…

— Не верь. Просто знай, что это так.

— Я не могу верить тебе.

— Что ж. Расскажи обо мне Крис. И послушай, что она ответит. Она порвет с тобой, но выйдет за меня замуж. Ей это нужно так же, как и мне.

— И вы все это обговаривали? — не могла поверить я.

— Зачем? — улыбнулся Марсель. — Все и так ясно.

— Тебе ясно. А Крис…

— Твоя маленькая сестра умеет создавать нужное впечатление. Младшие дети — такие эгоисты… Ты ведь сильно ее баловала?

— А что рассказала Крис?

— Все. Когда ей было 15, ваша семья эмигрировала из России во Францию. Купила здесь хороший дом. А когда ей исполнилось 17, ваши родители погибли в автомобильной катастрофе. И ты заменила ей мать и отца. Хотя, в таком возрасте она не очень-то нуждалась в опеке. Поэтому в 18 она вышла замуж, наплевав на твои возражения, вынудила тебя продать дом и разделить наследство. Потом Криста быстро развелась и у вас у каждой по маленькой квартирке в предместье Парижа. Думаю, именно поэтому Криста и выскочила замуж так рано. Ей нужно было отделиться от тебя. Теперь ей нужен муж, как солидный куш. И все, что причитается мужу — тоже нужно.

— Хм… Не очень-то лестный портрет моей сестренки, — протянула я.

— Все еще не веришь мне? — усмехнулся Марсель.

— Да. В это чрезвычайно трудно поверить… Но если ты и прав по отношению к Крис, я не лучше. Мы — два яблока одной яблони. Жаль…

— Я — третье яблоко на этой яблоне. Не переживай.

— Я хочу, чтобы ты мне попозировала. В моей мастерской.

— А где мастерская?

— В подвале галереи.

— Значит, галерею я тоже увижу… Хорошо… Да… Хочу.

— Спасибо…

И тут раздался звонок. Это пришла Кристина. Я вздохнула с облегчением.

— Привет! — радостно прокричала моя младшая сестра. — Встречайте посыльного с пакетами из супермаркета. Мы устроим настоящий пир!

Я внимательно посмотрела на свою сестру. Выглядела она, как ангел. Маленькая, кругленькая, румяная, чистый взгляд, как у ребенка. Хоть сейчас с нее рисуй открытку на Рождество. И никаких сомнений, что все то время, пока мы были с ее женихом наедине, у нас что-то могло случиться…

Неужели притворяется?.. Не верю…

— Ох, Лиз, как я хочу научиться готовить так, чтобы все вокруг с ума сходили! Хочу сама испечь на нашу свадьбу с Марселем свадебный торт! Хочу-хочу-хочу!

— Могу помочь.

— Что?

— Сейчас познакомлю тебя с Лионом.

— Это твой парень?

— Да. Он шеф-повар. Он бог кулинарии. Он научит тебя всему, что ты хочешь. И ты испечешь на вашу с Марселем свадьбу шикарный торт.

— Да-да! Хочу! Звони скорее своему Лиону! Что ж ты раньше мне ничего не рассказывала?

— Ты не спрашивала, — пожала я плечами.

Зачем я звоню Лиону? Ох, не для того, чтобы Кристина испекла торт на свою свадьбу…

ГЛАВА 7 (настоящее)

Когда я лакомилась яблочной запеканкой, пролистывая на ноутбуке объявления риелторских фирм, в бар вошел Марсель.

Сначала я приняла его за первого посетителя. Потому что он был без своей рясы или ризы, или как там ее, а был одет в обычные свитер и джинсы.

И только потом я вспомнила, что наш ресторан и бар открываются только к вечеру.

Нет, мне не померещилось. Да, это был Марсель. И выглядел он умопомрачительно.

На долю секунды я, вместе с яблочной запеканкой, сглотнула в желудок и свое сердце тоже. И тут же его выплюнула. То есть, элементарно подавилась.

Марсель тут же поспешил мне на помощь: постучал мне по спине.

— Спасибо, — сдавленно прошептала я, отпивая глоток кофе с миндальным ликером.

— Не за что, — улыбнулся Марсель и сел рядом.

— Хочешь завтракать? Или уже обед? Не важно… Есть яблочная запеканка. Очень вкусная.

— Да, пожалуй. Хотя, я бы не отказался от мяса. После яблочной запеканки.

— Без проблем, — кивнула я, позвонила поварам и сделала заказ. — Что ты будешь пить? Чай?

— Пополудни я люблю выпить кофе.

— Хорошо. Сделаю кофе. Тебе как обычно?

— Да.

— Пусть будет как обычно.

Я встала и принялась варить кофе. Марсель с интересом, внимательно меня разглядывал. Я начала раздражаться.

— Ну, что? — не выдержала я.

— Ты пьешь кофе с ликером?

— И что?

— Не сопьешься?

— И что?

— Мне было бы обидно.

— Иди к черту.

— А это что? — Марсель заглянул в мой ноутбук. — Планируются какие-то перемены?

— Да. И очень серьезные.

— Расскажешь? Может быть, от меня будет какой-нибудь толк? Ну, если это связано как-то с моей профессией. А мне кажется, что это связано с моей профессией. Вы собрались покупать дом?

— Да.

— А этот? Появилась еще какая-то идея? Нужны помещения?

— И это тоже. И вообще, надоело жить на работе. Я хочу обычный дом.

— Ясно. Можешь не продолжать. Ты хочешь пить кофе по утрам на своей собственной кухне, а не в пустом баре.

— Ты всегда меня понимал, — улыбнулась я и перестала злиться.

— Наверное, как архитектор я вам пригожусь.

— Да… Знаешь, что… А ведь… Ну, в самом деле!.. Сейчас расскажу…

За кофе я поделилась с Марселем своими планами. Он внимательно выслушал меня и сказал:

— Думаю, вы с Виктором обойдетесь меньшей кровью, чем ты запланировала, — легко улыбнулся он. — Зачем нужна пристройка вокруг здания сейчас, если вы купите дом и будете там жить? Ваша часть освободится и этого места вполне хватит для твоего мини-отеля по всем стилям. Уйдет меньше денег, времени и, главное, не нужно будет закрываться на ремонт. Отделка будет идти лишь внутри здания и заканчиваться вечером. Как раз, когда открывается ресторан.

— О, да… Я как-то упустила это из виду… Столько идей…

И мы до вечера планировали. И даже реконструировали план нового мини-отеля. Так что, когда Виктор приехал за полночь, у нас с Марселем были готовы макеты.

Мы сидели в той части здания, что готовилась принять страждущих католиков, в будущем зале здорового и постного питания.

Виктор зашел к нам прямо с дороги и выглядел растерянным.

— Мне передали, что меня ждут… А тут вы…

Я рассмеялась.

— Раздевайся и возвращайся. Я закажу ужин и вина. Есть, что отпраздновать. Готов макет мини-отеля.

— Вот так сразу? — еще более растерялся мой муж.

Я снова рассмеялась.

— Нас было двое, у нас был весь день и вообще… иди мой руки.

Не могла же я сказать, что мы с Марселем прекрасно знаем друг друга. Нам очень легко вдвоем. А уж с такими вещами, как интерьер — нам совсем просто. Стоит одному начать мысль, другой тут же ее продолжит.

Виктор вышел, а Марсель взглянул на меня и усмехнулся.

— Что, твой муж совершенно не разбирается в этих вещах? — и он кивнул на ноутбук.

— Абсолютно, — пожала я плечами. — Это ему повезло, что меня встретил. А то бы нарвался на таких, которые бы ему сотворили жуткий бардак за бешеные деньги. Ну, что? Не смотри на меня так. Меня это жутко раздражает.

— Извини, — насмешливо произнес Марсель и поднял вверх руки. — Я сдаюсь.

— Да ну тебя, — хихикнула я. — На тебя просто невозможно сердиться.

И в этот момент зашел Виктор. Я сразу засуетилась, не знаю, что на меня нашло. Нужно было продолжать, как ни в чем ни бывало. Но я смутилась, черт возьми. Спасло то, что принесли ужин и мы быстро сели за стол. Я вызвалась разливать вино.

— Идея моя, потому я и разливаю.

Марсель наскоро поужинал, от вина пригубил пару глотков и удалился, сообщив, что в это время ему пора читать молитву и ложиться спать. У него режим, все такое, и он уже достаточно припозднился.

Мы с Виктором молча доели свой ужин, выпили еще по бокалу вина и отправились спать.

Залезая в постель, я пробормотала:

— Я отчаянно устала сегодня. Просто вырубаюсь.

Виктор же был несколько взвинчен и ходил в спальне из угла в угол, не желая ложиться спать и ужасно меня раздражая.

— Я устала, — громко повторила я.

Муж меня не услышал.

— Виктор, немедленно прекрати это хождение. Я хочу спать. Выключи свет. Ляг. В конце концов! Черт возьми! Виктор!

Муж остановился и уставился на меня, не мигая.

— Ловко вы с проектом.

— Это плохо?

— Нет, что ты, вовсе нет… А когда ты собираешься искать дом?

— Завтра. Правда, с утра мы едем с Ма… с отцом Мартином искать краски… Ой, все успеем. Куда мы торопимся? Еще нужно нанять бригаду рабочих… Да, с домом я завтра не успею, наверное. Или успею. Посмотрим по обстоятельствам. Спешка хороша лишь при ловле блох. К тому же, ты все равно не собираешься переезжать в обозримом будущем. Пока идет ремонт. Что случилось?

— Ничего. Пойду еще немного выпью вина. Устал так, что спать не хочу.

— Да. Так бывает. Выпей бокал коньяка, и хватит. И выключи свет.

— Да. Хорошо… Просто…

— Что? Ну, что ты молчишь?

— Просто вот думаю, с чего бы этому парню становиться священником?

— Ты о ком? О Ма… Об отце Мартине? — удивилась я и села в постели.

Называть его этим именем было трудно. Я не привыкла.

— Да. О нем. Скажи ведь, фактурный парень, да? Так вы это, женщины, говорите?

— В чем дело, Виктор?

— Я вот думаю, может, он устроился священником, чтобы втираться женщинам в доверие, а? Легкий путь. Этакий психолог от бога.

— Успокойся. Он просто импотент, — брякнула я.

— Да? Правда? Откуда ты знаешь?

— Он сам мне сказал, — нехотя протянула я.

Раз уж начала врать, надо продолжать, и убедительно. Перемешать правду с ложью. Это самый лучший способ обвести человека вокруг пальца.

— Вот просто взял и сказал?

— Мы немного поговорили о жизни. Ну, словом, я задала ему тот же вопрос. Мол, он молодой, почему в священники, а не в мужья, а он… Только прошу тебя, это секрет…

— А с чего это вдруг тебя заинтересовало, что этот парень забыл на католической службе? — спросил Виктор.

— Не меня. А персонал ресторана. Только попробуй выдать меня. Я с тобой разведусь.

Виктор остановился, покачался с пятки на носок, и протянул:

— Надо же… импотент… бедняга…

Виктор выключил свет и, пробормотав, что выпьет лишь один бокальчик и тут же вернется, удалился.

Ну, вот и славно. Виктор ни в коем случае не должен меня ревновать к Марселю. Иначе… Иначе… Дальше продолжать не хотелось. Я сама не знала, что будет, если будет иначе. В любом случае, Виктор бы сделал все, чтобы расторгнуть с Марселем договор, а меня — ограничить в деятельности. Нет-нет-нет. Пусть Виктор считает Марселя импотентом. Просто отлично. Как бы мужчина, а как бы и нет. Священник. Вот и все.

Но почему? Марсель ничего не говорил о своей матери… Может быть, она умерла? И он ушел в священники? Нет. Не мог он из-за этого уйти в католичество. Как бы ни любил мать. Нет. Что тогда? Хм… А если он и вправду стал импотентом? Я не выдержала и рассмеялась. Что ни говори, а я была немного пьяна. Слишком много алкоголя за целый день. Я пила кофе с ликером, два раза варила себе глинтвейн, да еще вино… Завтра мне будет плохо.

…Хм… Марсель — и импотент? Да, это было бы ужасно… Как бы это проверить ненароком? Не-на-роком… Я опять засмеялась. Что уж говорить, но такую вещь трудно проверить ненароком. И еще труднее проверить это специально, если объект проверки — священник. Ну, или человек, который выдает себя за священника. Молитвы ему нужно читать перед сном. Ха!

И кстати, Марсель так и не подарил мне подарка к прошедшему дню рождения…

Хорошо Виктору… Сидит сейчас довольный, вино пьет… Я тоже хотела бы выпить еще один бокальчик. Но мне нужно выспаться. И не хотелось бы именно сегодня отказывать мужу. Так что лучше всего быстро уснуть. Что я и сделала. И в самом деле, я очень устала.