Отель для страждущих

Соня Орешниковая, 2021

Лиза вполне довольна своей жизнью. В их с мужем владении – громадный дом с рестораном и отелем. Но однажды на его пороге появляется человек, готовый предложить свою идею по улучшению бизнеса. Лиза видит его не впервые: когда-то он был частью ее прошлой жизни. А вместе с ним были высокие отношения, искусство, живопись, предательства и расставания. И вот он – снова здесь, а Лиза понимает, что так и не смогла забыть свою любовь. Так что же победит: настоящее или прошлое? Комментарий Редакции: Мелодраматичный роман, приглашающий поразмышлять над вечным вопросом: а есть ли у любви срок годности? Или же она бессрочна? Три человека, три больших чувства и только одно роковое решение.

Глава 4

Когда я спустилась в бар, Виктор уже заканчивал завтракать.

— Доброе утро, моя дорогая.

Я слабо, дежурно улыбнулась в ответ и вяло помахала рукой.

Вот как. У нас намечается прогресс в отношениях? Так как стадию страсти мы когда-то плавно миновали.

— Сделать тебе кофе?

— Сиди, сама сделаю.

Виктор сиял и не скрывал этого. А мне было паршиво. Потому что вчера я занималась сексом не с ним, а с Марселем, и Виктор к этой вспышке не имеет никакого отношения.

Я добавила в кофе каплю миндального ликера.

— Что так? — вскинул брови мой муж. — Сразу проснулась в плохом настроении? С чего бы?

— Проснулась от тишины. И темноты. Надоело. Не хочу так. Жить здесь не хочу. Пить кофе в баре, а не в своей уютной кухне. Хочу спать, не закрывая шторы на окнах. Чтобы по ночам видеть фонари и луну, а утром — солнце. А ты утром быстренькое уходишь из спальни и закрываешь дверь. Все. И я лежу одна в большой, пустой спальне с темными окнами, а кофе иду пить в пустой утренний бар.

— Почему такие мысли именно сегодня? Три года назад было еще хуже. За стенкой ремонт шел.

— Так-то ремонт. Мы только строились, были полны идей и мечтаний. А сейчас что? Вит, мы живем на работе. Не хочу. Хочу свой дом. Маленький. Уютный. Чтобы просыпалась я утром от солнечного света из окна, от запаха кофе, от того, что ты слушаешь радио и гремишь на кухне посудой, готовя тосты на двоих. Понимаешь? Обедать и ужинать мы можем ходить в свой ресторан. Но завтрак? Это же… Это же что-то святое… Священное семейное действо. А у нас его нет. И вообще… Хочу иногда сама готовить обед. Или ужин. Борщ варить хочу. Оладьи жарить. Пирожки с капустой.

— Все, успокойся. Хочешь, сварю тебе глинтвейн?

— Нет. Не хочу. Ты меня услышал?

— Услышал и понял я тебя еще вчера. Но не думал, что это настолько запущенно. Будем решать проблему.

— Я сегодня же начну искать дом. Пусть это будет готовый дом. Не хочу еще одного строительства. Хочу найти дом, как… как свадебное платье… Да.

— Это как же? — удивился муж.

— Вот чтобы увидела дом и поняла: это тот дом, который я искала. Понимаешь?

— Не совсем. Не было у нас свадьбы с платьем.

— У тебя бы платья не было в любом случае, — рассердилась я. — Что ты глупости говоришь? В кино видела… И у меня Крис замуж выходила.

— Она шила платье. То есть, перефразируя, сама строила дом.

— Но не все шьют себе платья. Кто-то идет мимо витрины магазина и вдруг — бац — то самое платье. Зашла, примерла, купила. Быстрое счастье. Чем эти бесконечные примерки-постройки. Теперь ясно?

— Хорошо. Начинай искать платье. То есть дом. Совсем ты меня запутала.

— Может быть, когда мы переедем, сразу начнем тут ремонт?

— Какой?

— Пристройку вокруг всего дома, отель, забыл?

— Ах, номера по стилям…

— Так как? Ты согласен? Заодно и гостиницу католическую обустроим. Ну, пожалуйста. Я тут с ума сойду.

— Хорошо. Только жить во время ремонта я буду здесь. Не доверяю никому. Только себе. Ты же знаешь.

— Пока ты тут будешь руководить строительством, я буду обустраивать дом. Будет тебе потом сюрприз. Настоящее готовое невестино платье. Которое то самое.

— Что-то меня утомило сравнение со свадебным платьем. Что-то не так? Что-то случилось?

— Все в порядке. Просто удачное сравнение, не более.

— Что ж, мне пора. Сегодня еду в Париж, вернусь поздно.

— Позвони, как поедешь обратно.

— Зачем?

— В самом деле… Мне же не нужно будет готовить и разогревать тебе ужин, — улыбнулась я.

— Вот и отлично. А что, хочется? Можешь помочь нашим поварам.

— Это шутка?

— Ну… Да. Наверное. Прости. Ты должна радоваться, что тебе не нужно заниматься готовкой-стиркой-убркой, разве нет? Ты творческий человек.

— Ну, хоть иногда… Как же ты не понимаешь…

— Срочно ищи дом. Все в твоих руках.

— Да. Обязательно. И посуду куплю.

— Тогда уж и детей пора рожать. Я — только за.

— Сначала я научусь быть просто женщиной. Чтобы и творческая личность, и борщи варила, и все в этом роде.

— Дерзай. Ну, мне пора.

— А где отец Мартин? Уже уехал за красками? Я же просила…

— Не знаю. Я его не видел. Ну, все. До вечера. Или до завтрашнего утра. Как получится. Если приеду поздно, будить не буду.

Виктор торопливо чмокнул меня в губы и ушел. Я долго смотрела ему вслед. Как так получилось, что он понимает меня как дизайнера и человека вообще, но не как конкретную женщину? Хотя… Что тут удивительного?

ГЛАВА 5 (пять лет назад)

Кристина младше меня на три года, но уже успела скоропалительно выйти замуж и так же скоропалительно развестись. Замужем она не пробыла и года. Ей тогда было 18, мне — 21. И вот, едва успев развестись, она сообщает, что снова собирается замуж. И жениха мне не показывала до самого последнего, что называется, потому что я была зла на нее ужасно. Я не верила в этот ее брак, как и в предыдущий. К тому же, Кристина снова собиралась устроить пышную свадьбу и шить у меня новое свадебное платье. Только еще лучше. Еще с большим размахом. Потому что жених у нее богатый, а матушка его — аристократка, и на меньшее торжество не согласна.

И на этот раз ей нужны такие наряды, чтобы сразу было видно, что жених и невеста — единое целое. Еще и пригрозила, что все равно, с моей помощью или без, она устроит эту пышную свадьбу, а великолепные наряды им сошьет кто-то другой. И даже подружка невесты будет другая. И я вообще могу не приходить на ее свадьбу. А еще ее жених готов заплатить мне за наряды. За ее, его, его мамы, и друга — свидетеля. И может, еще пары-тройки ребят, чтобы фотографии получились красочнее, да и все действо — тоже. Деньги обещали быть приличными, и я согласилась. Уж деньги-то у меня останутся, а что там будет с браком Кристины, это ее дело. Она же все равно поступит по-своему.

Так что предъявить мне своего жениха Кристина решила за две недели до свадьбы. Приготовления шли полным ходом. Фасон ее платья был мною смоделирован и ею одобрен. Так же как и фасоны для подружек невесты. Оставалось только придумать что-то для жениха, после этого — для его друзей — свидетелей; решили, что их будет парочка, чтобы не отставать от невесты, и найти что-то общее. Деталь. Или цвет. Или и то, и другое.

В то утро я ждала счастливую пару в 11 утра. То есть как, ждала… Спала себе спокойно, поставив на телефоне будильник на 10 утра, чтобы успеть привести себя в порядок. Парочка будущих супругов должна была заехать за мной, забрать, посадить в машину жениха и отвести в ресторан, где мы познакомимся и начнем генерировать идеи по поводу костюма для жениха с одобрения его невесты.

Так что я спала со спокойной совестью. Пока меня не разбудил резкий дверной звонок. Я дернулась, села на постели, глянула на телефон и чертыхнулась. 9 утра. Наверняка, Кристина. Больше некому.

Я отключила будильник на телефоне и пошлепала босыми ногами открывать дверь. Вернее, я открыла замок и слегка пнула дверь, а не открыла ее. В образовавшуюся щель я крикнула, чтобы Крис сварила кофе и отправилась в ванную.

Не то, чтобы я торопилась, что там у нее случилось, просто не люблю обстоятельно приводить себя в порядок, не выпив утренней чашки кофе и не выкурив сигареты. Обычно, когда я курю, то обдумываю, что мне нужно сделать сегодня. Провожу подробный анализ на свежую голову.

Поэтому я просто ополоснула лицо, прополоскала рот, пригладила ладонью растрепанные волосы, и все. Вот сначала кофе — потом уже все остальное.

Я вышла из ванной, направилась к закутку-кухне, который был расположен прямо в гостиной, на аромат варящегося кофе, и резко остановилась.

Это была не Крис.

— Привет, — спокойно и дружелюбно сказал высокий мужчина в черных джинсах и черной же рубашке, и обернулся. — Я — Марсель. Сейчас будем пить кофе. Наши вкусы в отношении этого напитка идентичны.

Я была так растеряна, что послушно села в кресло и стала ждать кофе. Я вообще забыла, как я выгляжу, вот что одета, или, чего уж там, до какой степени раздета, потому что была только в коротенькой и не очной плотной сорочке, но я была сбита с толку, просто потрясена.

Потрясение вызывал Марсель. Он выглядел, как мужчина моей мечты. Таким я его себе и представляла, этого мужчину. И вот картинка из моей мечты ожила и стоит передо мной, как ни в чем ни бывало.

У Марселя были разные глаза. Левый — зеленый, правый — голубой.

А взгляд цепкий, наглый, нахальный, как у сытого кота, увидевшего мышь: видно, что веселится, но старается держать себя в рамках приличия. И еще взгляд зовущий. Мол, иди ко мне, не бойся, я всего лишь тобой поиграю и отпущу. А хотелось, чтобы он был голодный и не отпускал.

У Марселя черные брови, резко разлетающиеся над глазами, как крылья. И, как контраст, светлые волосы и прическа «под пажа» или каре. Или что-то в этом роде. Что-то небрежное и завораживающее. Одна прядь волос падает ему на лицо, вторую он постоянно заправляет за ухо.

Прямой нос. Классика жанра. И просто красивые губы. Не пухлые, не тонкие, а такие, как надо, чтобы хотеть их целовать. И фактурная фигура.

— Так это вы… жених? — наконец, собралась я с силами.

— Он самый.

Только он принадлежал не мне. А Крис. Это было самое ужасное. А самое шокирующее было в том, что Марсель откровенно меня разглядывал, не стесняясь, и сразу стало ясно, что я ему понравилась. Я не могла ошибиться. Я словно ощутила между нами молнии, электричество, притяжение, и все в таком роде. Потому что он тоже нравился мне. Безусловно. И невероятно.

И только тут я вспомнила, в каком виде сижу перед ним. Черт. Не теряя достоинства, я медленно встала и небрежно сказала:

— Простите, что я в таком виде, думала, это Крис.

— Вы очаровательно выглядите.

Какая наглость! И как заводит!

— Да, знаю. Но, думаю, мне необходимо надеть хотя бы халат. Скоро придет Крис. И, боюсь, испытает от этого зрелища когнитивный диссонанс.

Марсель тихо рассмеялся. Его смех мне понравился.

— Крис звонила мне, пока вы плескались в ванной. Сказала, что задержится.

— Надеюсь, она придет к тому часу, о котором мы вчера договаривались? А то я просто поплескалась. Я в полном беспорядке. Пока не выпью кофе, я вообще не привожу себя в порядок. И ведь она знает об этом!

— Она не специально.

— Если специально, то я пойму и не буду обшивать вашу свадьбу, я вообще ее проигнорирую.

— Для нее очень важно, чтобы вы были на этой свадьбе. Хотя бы в качестве ее подружки.

— Да. Знаю. Поэтому она не специально. Ей опять неожиданно пришла в голову какая-то потрясающая идея.

— Точно.

Я заметила, как Марсель продолжает рассматривать меня совершенно бесстыдным образом, и поспешила в спальную комнату за халатом.

— Кофе готов, — сообщил Марсель.

Я вышла, едва прикрыв дверь, торопясь, на ходу завязывая пояс.

— Спасибо. Для меня нет утра без кофе.

— Для меня тоже. Отлично вас понимаю.

Я снова села в кресло, и Марсель протянул мне чашку.

— Вы все так же очаровательно выглядите, — хмыкнул он, а я слегка покраснела.

Да, халатик у меня был шелковый, без пуговиц, коротенький, но, главное, не прозрачный. И пусть уж пялится на мои ноги, чем на мое лицо. Ни грамма косметики. А газа и губы еще припухшие после сна. Немезида, что уж там.

Мы сидели и пили кофе. А Марсель, чужой мужчина моей мечты, продолжал меня рассматривать.

Я посмотрела ему в глаза и поняла, что он в данный момент занимается со мной сексом. В смысле, сидит и представляет, как проделывает это со мной. Долго и много. И в разных позах. С ума сойти. Я тут же включилась в его мыслительный процесс… А еще говорят, что секс на расстоянии — это будущее.

— А что поменялось в планах вашей невесты? — наконец, сипло спросила я, меняя позу в его воображении.

— Что? А… Отправилась громить супермаркет, — хрипло ответил Марсель, тоже мысленно меняя позу.

Ужасно. Этот мужчина — не мой. Какой кошмар. Просто немыслимо. И чей? Крис? Крис!

— Криста отправилась громить супермаркет, — повторил Марсель, мысленно закуривая.

Криста… Вот оно как… Только не раскисать. Соберись, тряпка! Я тоже мысленно закурила.

— С чего бы это Крис громить прилавки? Сегодня? С утра пораньше? Мы же собирались в ресторан.

— Криста решила, что лучше всего устроить встречу в тесном семейном кругу. А меня отправила пораньше, чтобы вы с меня сняли мерки на свадебный костюм. И обсудили концепцию.

— Ах, концепцию, — протянула я. — Тогда ясно.

— Криста сказала, вы великолепно шьете и учились на модельера, мечтаете открыть свое ателье.

— Ну, мечтать не вредно. А в остальном… Не буду скромничать. Шить я умею. И понимаю, чего хочет Крис. Оба свадебных костюма должны сочетать что-то одинаковое. Это как идея соединения, единства.

— Например? — заинтересовался Марсель.

— Ну, например, вы оба традиционно одеты: белое, пышное платье с фатой, черный костюм — тройка, а у вас галстук цвета фуксии, а у невесты — роза такого же оттенка в волосах. Соответственно, костюмы близким друзьям и подружкам подбираем в ярко-розовой гамме.

— Я? В ярко — розовом галстуке? Что я, педераст какой? — возмутился Марсель.

— Розовый нынче в моде у мужчин. Это никого не удивит, — возразила я, улыбаясь.

— А меня — удивляет. Мне плевать на моду. Никогда не напялю на себя что-то розовое.

— А голубое? — хихикнула я.

— И голубое не очень-то хотелось, опошлили цвет. Лучше синее. Чем не тот самый цвет?

— Не интересно. И на свадебном наряде невесты будет выглядеть чопорно и вообще инородно. Нет, только не синий цвет, хоть я его тоже люблю.

Мы выпили кофе, Марсель убрал свою и мою чашки, и закурил по — настоящему. И протянул мне сигарету.

— Нет, я курю дамские. Вон в том ящике стола, если не трудно.

— Ничуть.

Марсель не просто протянул мне сигарету. Сначала он прикурил ее от своей. Опять секс на расстоянии в действии. Неймется ему.

— Я считаю, что вам не нужен костюм-тройка. Никаких кушаков, поясов, смокингов и все в этом роде. От традиционного оставим только брюки.

Увидев, как брови Марселя вопросительно взлетели, я пояснила:

— Черные брюки, белая рубашка и жилет. Все. Никаких пиджаков. Возможно, галстук и бабочка тоже отпадет. Да, определенно, бабочка отпадет. Лучше уж цветок в петлице… А что… Интересная мысль… Цветок из ткани… Вместо галстука… У жениха и у невесты. Одинаковый цветок. И цвет. Конечно, и цвет — тоже. Осталось только выбрать цвет.

— Лиза, — позвал меня Марсель. — Вы тут?

— Какой вам нравится цвет?

— Что?

— Золото и серебро вас не устоит, конечно?

— Конечно, нет.

— Так… Значит, солнце тоже отпадает… Да, это в любом случае. Не то, не то. Не серое, не шоколад, ничего черного. Что тогда? Синий минус, Красное — минус… Что? Зелень! Зелень!

— Лиза, с вами все в порядке?

— О, да. Я нашла вам свадебную концепцию. Удивляюсь, что сразу до нее не додумалась. Я склонялась к цвету фуксии, но раз вы против, — тогда только зелень. Да. Определенно. Цвет молодой зелени. Не яркий, не темный, не бледный, не глубокий, понимаете?

— Как салат, да?

— Примерно, — кивнула я. — У вас будет жилет такого цвета. И ваши цветы будут этого же цвета, но уже пенного кружева, и никаких возражений про педерастов, это цветок, ясно? И невесте на платье что-то пенно-зеленое, декором. А ваша белая рубашка будет из такой же ткани, как платье невесты.

— Опять что-то педерастичное? — вздохнул Марсель. — Без этого никак нельзя? Может, черт побери, традиционный черный смокинг? Я даже готов напялить бабочку. И даже на цветок в петлице готов. Но ткань свадебного платья — моя рубашка? Нет. Не хочу.

— Ты что, думаешь, свадебное платье невесты будет сшито только из белого пенного кружева? — усмехнулась я. — Ошибаешься. И пена будет, и шифон, и шелк, словом, подберем такой материал, чтобы у тебя рубашка была — целое загляденье, а у невесты из этой ткани будет, например, лиф. Что-нибудь придумаю. Не бойся.

Я только сейчас поняла, что перешла с Марселем на «ты». И даже не удивилась. Марсель — тем более.

— Ладно. Попробую тебе довериться. Криста много о тебе рассказывала. И все — только хорошее.

— Подожди, я сейчас этот твой костюм нарисую. У меня гостиная — это и мастерская тоже. Крис платье немного изменю. Попышнее чтобы. Как у сказочной принцессы. И ей понравится, и мне с материалом — раздолье. Сейчас.

Я быстро потушила сигарету и начала метаться по гостиной.

— Ага, вот. Ручка, бумажка. Это что? Счет? Плевать. Вот, смотри.

Я села на подлокотник кресла, в котором сидел Марсель. Он еще курил, то есть, больше просто держал сигарету, а не курил, а дым пошел мне в глаза, и я эту сигарету у него бесцеремонно забрала, перегнулась через него, потушила, села обратно и стала рисовать.

— Ну, вот. Как-то так. Смотри. Нравится?

— Да.

— Отлично. Теперь снимем мерки. Раздевайся.

О, черт!! Я это сказала? Сублимация, черт ее дери!

— Полностью? — хмыкнул Марсель, но начал расстегивать рубашку.

Не в моих правилах так глупо проигрывать.

— Только верх. Чтобы комар носа не подточил, как говорила моя бабушка. А джинсы мне не помешают, они сидят, как влитые, — выпалила я, и запнулась.

С влитыми джинсами явно вышел промах.

— И всех ты так раздеваешь? — насмешливо спросил Марсель.

— Отнюдь. Если только одежда грубая и мешает.

— Моя рубашка грубая и мешает тебе? — продолжал смеяться про себя этот наглый тип.

— Рукава широковаты. Не хочу ошибиться. Впрочем, можешь одеться, если тебя это смущает.

— Ничуть.

Марсель встал передо мной — без рубашки, в одних джинсах. Да, фигура у него прекрасная. Как я и предполагала. Ужасно хотелось прижаться к нему, бросить этот дурацкий сантиметр и заняться с ним сексом. Вот прямо тут. На полу. Плевать. На все. Но только не на Крис… Нет, я не могу…

Я начала делать обмер. Марсель стоял, не шелохнувшись. А я болтала бесцеремонно. Всякую чушь. Про шитье-бытье, про ткани, про свадьбы, которые мне приходилось обшивать. Лишь бы не молчать. Стояла на цыпочках, болтала, и быстренько снимала мерки шеи, плеч, талии. Потом мне пришлось опуститься на колени. Марсель был выше меня на полторы головы. А мне нужны были мерки его бедер, да плюс еще длина брюк.

Меня постоянно било током, а когда я встала на колени, то и вовсе меня развезло, руки задрожали, и я уронила сантиметр. Но я делала вид, что все в порядке и я занимаюсь привычной рутиной.

А когда я сняла все эти мерки, мне пришлось встать и оказаться близко-близко к Марселю.

— Ну, вот, — пробормотала я. — Мерки я сняла, все записала на… на клочке бумаги… Я не была готова к тому, что придется в этот час писать и рисовать… Предупреждать надо…

Потом я замолчала. Не знала, что еще говорить. И Марсель молчал. И пронзительно смотрел на меня. А я сходила с ума…

И тут резко прозвенел звонок в дверь. Я вздрогнула. Прошептала:

— Это Крис. Открывай.

— Нет. Открывай ты. Это твоя квартира.

Это была не Крис. А посыльный с пиццей. Который ошибся номером.

Я быстро захлопнула дверь и прислонилась к ней, чтобы отдышаться.

Марсель подошел ко мне — несколько шагов — и грубо схватил в охапку.

Сопротивляться не было смысла. Я выдохнула, обвила его руками, и мы стали целоваться.

Какие мысли? Какое «нельзя»? Какая мораль, нравственность, какая-такая Кристина??…

Это как в сказке про козленочка. Так была сильна жажда, что человек напился из лужи, зная, что станет козлом. Как-то так… Я отлично помнила русские сказки…

Напоить жаждущего — благородство, накормить страждущего — благородство, а утолить сексуальный голод с женихом близкого тебе человека — разврат, аморальность, отсутствие нравственности и все такое. Да, знаю, но что делать, если жажда? А что делать, если это — мужчина моей мечты? Хоть кусочек счастья, а потом уже можно всю жизнь раскаиваться…

Кое-как, наполовину раздевшись, мы, наконец, занялись сексом не на расстоянии, а в непосредственной близости…

После мы долго поцеловались, как бы благодаря друг друга, вместо того, чтобы стыдливо разбежаться по углам. Как-то все вышло естественно, что ли… Не знаю, как сказать… Но стыдно мне не было. Вот уж удивительно… Я предала Кристину, а мне не было стыдно…

— Еще по чашечке кофе, хорошо? — пробормотала я.

— Отлично.

— А я — в ванную. Наконец-то приведу себя в порядок. Сваришь?

— Ну, конечно. Оденусь, и сварю нам кофе. Иди, не беспокойся.

Уже стоя под душем, я вспомнила, что не захватила с собой платья. Опять влезать в халат? Не знаю… Я сейчас выйду накрашенная, причесанная, и в этом коротком шелковом халатике без пуговиц? Нет. Так нельзя. С Кристиной или с подругами — можно, с любовником — можно, с мужем, но не при женихе же чужом так щеголять… Нет, не годится… Я приоткрыла дверь и крикнула Марселю:

— Принеси мне из шкафа какое-нибудь платье, на твое усмотрение!

И задумалась. Можно ли было это делать? Может, нужно было накинуть халат и самой взять? Но не хотелось выходить. И я уже красила глаз. И как-то опять это вышло просто… Даже странно… Такого со мной никогда не было. Чтобы чужой человек, чужой жених, и не просто чужой, а жених близкого тебе человека, а все так просто, будто уже сто лет знакомы, просто на расстоянии, а тут вдруг встретились…

Дверь резко распахнулась.

— Я выбрал вот это, — протянул мне платье Марсель, рассматривая меня.

Я стояла голая у зеркала и начинала красить второй глаз.

— Спасибо.

— Думаю, оно тебе безумно идет. Под цвет твоих глаз. Сама шила?

— Конечно.

— Ты что-нибудь покупаешь?

— А как же. Вязаные вещи, джины, верхнюю одежду и обувь.

Я взяла у Марселя легкое, ярко — зеленое платье. Мне оно тоже очень нравилось. Может быть, именно в этом платье я бы сегодня и пошла в ресторан.

— Ты просто богиня, — тихо сказал Марсель, продолжая меня рассматривать. — Разреши мне нарисовать тебя. И слепить тебя.

— Ты — художник? — изумилась я. — Или скульптор?

— И то, и другое. У меня своя галерея искусств.

— С ума сойти. И ты презираешь цвет фуксии и просто голубой цвет?

— Я презираю моду у мужчин на оттенки розового цвета и не люблю геев.

— Ясно.

— Так ты согласна?

— Да.

— Спасибо.

— А как там кофе?

— Сейчас уже будет готов. И горячие бутерброды. Я проголодался.

— Да. Я тоже. Ужасно хочу есть.

— А я ужасно хочу тебя снова. Но время поджимает.

— Да. Жаль.

— Да. Жаль… Не буду тебя целовать. Не остановлюсь.

— Да. Не нужно… Я тоже не смогу остановиться… Нам нужно остыть. Кофе, сигареты, разговоры про свадьбу.

— Как же без этого, — усмехнулся Марсель.

— Как же без этого… Закрой дверь. Пожалуйста.