Песни-призраки

Сергей Цимбаленко

Поэзия, как вымирающее животное, стала стремительно покидать эту Землю. Прогресс всеми силами пытается спасти её от разложения, бальзамируя и превращая в чучело поэтическую плоть, из которой уходит жизнь… Её великие тени, словно в музеях, смотрят на нас сквозь толстый слой стекла, застыв в недвижных образах-манекенах.И лишь едва живые отголоски неусопшей беспокойной поэтической души еще отчаянно бьются о стекло в надежде достучаться до очерствелого электронного настоящего…Сергей Цимбаленко

Распятие

В миру чужой —

Три слова и печать:

Червонец неотсроченных уколов,

Что буквами вонзились в адресат,

Хранимый мной у сердца молодого.

И тропкою

Разбитою бреду,

И нет в спасенье уж такого слога,

Лишь быть и видеть облики дорог

Где я распят с таблицей во три слова.

Бранят пыльцой

Прохладные года,

Пустой сквозняк закидывая в ворот.

И жрут мечты космические сны —

Прощай, Земля, где кину я свой голод.

И я лечу,

И вот — желанный спас.

Машу рукою в даль другому краю,

Но студит снова хлад и чёрствый град

И, видимо, что зря я улетаю.

Я ослеплён

Созвездием светил,

Метеорит моё изранил тело.

Я гибну во безмножии планет:

Изгнанье нынче — их Святое Дело.

Наверное

Им ведома Земля,

Где я распят с таблицей во три слова.

И тропкою привыкшею бреду,

И нет в спасенье уж такого слога.