Песни-призраки

Сергей Цимбаленко

Поэзия, как вымирающее животное, стала стремительно покидать эту Землю. Прогресс всеми силами пытается спасти её от разложения, бальзамируя и превращая в чучело поэтическую плоть, из которой уходит жизнь… Её великие тени, словно в музеях, смотрят на нас сквозь толстый слой стекла, застыв в недвижных образах-манекенах.И лишь едва живые отголоски неусопшей беспокойной поэтической души еще отчаянно бьются о стекло в надежде достучаться до очерствелого электронного настоящего…Сергей Цимбаленко

Век

Убит.

Омыт.

Одет.

Отпет.

Мой бедный обманутый век.

Закрыт.

Зарыт.

И плачущий свет

Светлит похоронный забег.

Идём.

Бредём.

Ползём.

Грядём.

Беснуя от громкого «нет»,

Падём.

Уйдём.

И сквозь чернозём

Взойдёт неусопший куплет.

Развёрзнут.

Вздёрнут.

Сплюснут.

Конец ознакомительного фрагмента.