Врата Теней

Сергей Холодный (2024)

Город, скрытый туманом, таит в себе загадочные катакомбы, где реальность становится зыбкой, а шёпоты прошлого никогда не смолкают. Детектив Александр Грейсон приезжает сюда, чтобы раскрыть исчезновение людей, но с каждым шагом он оказывается всё ближе к тайне, которая не только грозит уничтожить его разум, но и раскрывает, что его собственная жизнь может быть иллюзией. Анна, девушка с загадочным прошлым, становится его единственным союзником. Вместе они погружаются в глубины катакомб, где сталкиваются с монолитами, разломами и существами, которые называют себя «возвращёнными». Грейсон вынужден принять страшную правду: он сам может быть частью этой мрачной загадки. Когда граница между человеком и катакомбами стирается, возникает вопрос: что важнее — спасти себя или разорвать вечный цикл? Ответ требует жертвы, которая изменит всё. Мрачный триллер о поиске правды, цене воспоминаний и битве с самим собой, где каждая страница — шаг ближе к бездне.

Глава 2: Первый день в новом городе

Утро в"Черном ключе"началось с монотонного звона старого колокола, закрепленного над дверью на первом этаже. Его звук напоминал о временах, когда гостиница еще принимала больше гостей, чем сейчас. Грейсон нехотя встал с кровати, натянул брюки и направился вниз, ведомый ароматом жареного хлеба и слабым запахом кофе.

На кухне оказалось тихо. Женщина, которая накануне выдала ему ключ от комнаты, расставляла чашки на столе. За одним из столов уже сидел высокий мужчина в рабочей одежде, аккуратно макая хлеб в чашку молока.

— Доброе утро, — проговорил Грейсон, устраиваясь за ближайшим к окну столиком.

Хозяйка гостиницы ответила молча, только кивнув, но при этом украдкой взглянула на него, словно оценивая. Через несколько минут перед ним появилась тарелка с простым завтраком: омлет, пара ломтиков хлеба и горячий кофе.

— Спасибо, — коротко сказал он, прежде чем приступить к еде.

Мужчина за соседним столом наконец обратил на него внимание.

— Новенький? — спросил он, не отвлекаясь от завтрака.

— Похоже на то, — ответил Грейсон, не желая заводить разговор.

— Надолго?

— Посмотрим.

— Ну, тогда совет: не задавайте лишних вопросов, — добавил мужчина и, выпив последние капли молока, встал из-за стола.

Грейсон только нахмурился. В этом городе, похоже, все умели произносить одну и ту же фразу так, будто она была предостережением.

После завтрака он отправился на прогулку по городу. Улицы снова утопали в тумане, а воздух был влажным и холодным. Казалось, что каждое здание скрывает какую-то историю, запертую за закрытыми ставнями и облупившейся краской.

На главной площади он заметил старую церковь, обнесенную низкой каменной оградой. Ее двери были плотно закрыты, а над аркой виднелась табличка с изъеденным временем текстом:"Храм Святого Утешителя".

— Не место для надежды, — пробормотал он, глядя на высокую колокольню.

Дверь скрипнула, когда он подошел ближе, и из нее выглянул священник — худощавый мужчина с высоким лбом и усталыми глазами.

— Вам помочь? — спросил он, держа в руках веник.

— Нет, я просто гуляю, — ответил Грейсон.

Священник задержал на нем взгляд, прежде чем снова скрыться за дверью.

На углу одной из улиц, ведущих к окраине, он заметил старую вывеску:"Музей истории города". Входная дверь была приоткрыта, и Грейсон, поддавшись любопытству, шагнул внутрь.

Музей оказался темным и почти пустым. Единственным живым существом здесь был пожилой смотритель, который дремал за стойкой, уронив голову на сложенные руки.

Грейсон осмотрелся. Экспозиция была небольшой: несколько витрин с пыльными артефактами, старые фотографии и карты города. Его взгляд задержался на одной из карт. На ней была изображена сложная сеть подземных ходов, которая тянулась под городом, словно корни старого дерева.

Подпись гласила:"Катакомбы — древняя тайна города".

На одном из ответвлений был отмечен символ — круг с точкой в центре. Грейсон почувствовал, как внутри поднимается странное чувство. Тот же символ он видел на страницах книги прошлой ночью.

— Нашли что-то интересное? — вдруг раздался голос за его спиной.

Он обернулся. Смотритель стоял позади него, выглядя удивительно бодрым для человека, который минуту назад дремал.

— Карта катакомб, — ответил Грейсон, кивая на витрину. — Вы знаете, что означает этот символ?

Смотритель наклонился, внимательно глядя на карту, а затем тихо сказал:

— Лучше вам этого не знать.

Смотритель снова взглянул на карту, затем выпрямился, словно собираясь что-то сказать, но передумал. Его лицо выражало тревогу.

— Вы говорите так, будто сами видели это место, — заметил Грейсон, не отводя взгляда.

Старик вздохнул, проводя пальцами по ветхой карте за стеклом витрины.

— Видел. Или, по крайней мере, думал, что видел. Много лет назад я был молодым, глупым и… любопытным. Мы с друзьями спустились туда, в катакомбы. Это место засасывает, как трясина. Ты думаешь, что контролируешь ситуацию, а потом осознаешь, что заплутал.

Он выдержал паузу, будто взвешивая, стоит ли продолжать.

— Вы выбрались, раз стоите здесь.

— Да, но не все. — Голос старика дрогнул. — С тех пор я больше туда не спускался. И другим не советую.

Грейсон поднял бровь, отмечая про себя, что смотритель избегает взгляда на символ.

— Этот знак. Что он значит?

— Это метка. — Старик резко развернулся и направился к стойке. — На сегодня музей закрывается.

— Я думал, он уже давно закрыт, — сухо заметил Грейсон, но пожилой мужчина проигнорировал замечание.

Оказавшись на улице, Грейсон почувствовал, что туман стал еще гуще, а воздух тяжелее. В голове кружились обрывки разговоров: символ, катакомбы, предостережения, которые звучали в каждом слове местных жителей.

Он решил вернуться в гостиницу, но, проходя мимо кафе на углу, заметил фигуру за столиком у окна. Женщина лет тридцати пяти, с ярко-рыжими волосами, что особенно выделялось на фоне серого тумана. Она писала что-то в блокноте, а на столе перед ней лежал диктофон.

Грейсон замер на секунду, наблюдая за ней, а затем вошел внутрь.

— Извините, могу я присесть? — спросил он, указывая на пустой стул напротив нее.

Женщина подняла голову. Ее зеленые глаза блеснули любопытством, но не удивлением.

— Конечно. Вы ведь тот человек, который остановился в"Черном ключе"?

— Удивлены, что я не местный?

Она улыбнулась, складывая блокнот.

— Здесь новенькие появляются нечасто. Особенно те, кто задает вопросы.

Грейсон почувствовал, как внутри что-то дрогнуло.

— Вы журналист?

— Можно сказать и так. Анна Крейн, — представилась она, протягивая руку. — Пишу статью о местных легендах. А вы?

— Александр Грейсон. Просто гость.

Она хмыкнула.

— Не слишком обычный гость. Вы не похожи на человека, который приехал сюда за тишиной.

Он промолчал, решив сменить тему.

— Легенды? Значит, катакомбы?

— Вы удивитесь, сколько историй связано с этим городом. Катакомбы — лишь вершина айсберга.

Она говорила с оживлением, но Грейсон чувствовал, что за её словами скрывается что-то большее, чем просто профессиональный интерес.

— Вы сами там были?

Её улыбка исчезла.

— Нет. И не собираюсь.

— Почему?

Анна сдержанно посмотрела на него, затем сказала:

— Потому что это не просто байки, мистер Грейсон. Некоторые легенды лучше не проверять.

Вернувшись в гостиницу, он снова сел за книгу, которую взял прошлой ночью. Символ на странице казался ему все более знакомым, как будто он видел его не только здесь, но и раньше. Возможно, это были остатки старого дела, затерявшиеся в его памяти.

Он открыл окно, чтобы впустить свежий воздух, но вместо этого почувствовал что-то другое — влажный, тяжелый запах земли. Казалось, что сам город дышит, наблюдая за ним.

За окном вдалеке мелькнула тень.