КОРОНА-2020. Поэзия

Сергей Николаевич Копьев

Размышления о жизни, взгляд художника и философа проникает за грани обыденного сознания выходя за рамки привычно обычного мира. Душа путешествует, в мирах астральных и чужих. Книга содержит нецензурную брань.

Мысль…

Мысль превратилась в пустоту,

А тело, медленно в нирване,

Забыв мирскую суету,

С кальяном, дремлет на диване

И в теле нету ничего:

В дыму исчезли все проблемы

И рядом нету никого

И для стихов тут нету темы;

Но, я желал поговорить:

Свои сомнения развеять;

Ведь я желал, тебя любить,

Нашу любовь с тобой лелеять;

Здесь на руках тебя носить,

Спев песню ночью под гитару:

Я успевал их сочинить,

Не докурив свою сигару;

Но, звуки порванной струны,

По пустоте моей разносит,

Гонец, под флагом чёрной тьмы:

С ним, моё тело в смерть уносит.

А я смотрю: Вселенский Свет!

Он моих глаз не обжигает,

Он для меня, лишь белый цвет

Который в чёрном исчезает;

Который — дымом на холсте;

Который, в память мысль уносит:

Там мысль исчезнет в пустоте

И ничего в ней не попросит.

Мысль по следам твоим идёт.

Мысль, закрывая путь прогулкам,

Душе — дорогу всё ж найдёт:

Пройдя по старым закоулкам.

Дойдя до дома, в дом войдёт

И скажет: «…Слава Богу! Дома!..»

И мысль, покой в нём обретёт:

Зависнет, станет невесома

И превратится в пустоту,

И всё опять начнёт сначала;

Послав мирскую суету:

«…Тут суета, меня — достала!

Тут в моём мире, нихрена:

Ни кто, ни что не понимает.

По миру бродит Сатана,

Войной подлюка промышляет.

Он род людской стирает в пыль:

Он ненавидит — Христианство!

И гнет людей он, как ковыль.

Злом заполняет всё пространство…».

Под ним могильная плита:

Над нею, жертвы он приносит;

А кровь, убитого Христа,

Он Вельзевулу преподносит.

Но! Бог всё видит, и… молчит.

Его Всевидящее Око,

Во тьме, созвездием блестит:

К нам равнодушно и жестоко.

Наверно много в нас греха?

Иль мыслей злых, в сознании много;

Но, в теме этого стиха,

Всё это выглядит убого.

Мысль превратилась в пустоту,

Вот тело, медленно, в нирване:

Забыв мирскую суету,

С кальяном, дремлет на диване.

Я рассуждаю; Но, о чём?

О том что: всё в душе исчезло,

Что с мыслью, мы сейчас вдвоём

И мыслить, вроде, бесполезно.

«…Весь Мир — пустая суета!

И сдохнуть в мире, очень просто.

В нём жизнь становится пуста:

Смерть ощущаешь очень остро.

В нём нету больше ничего,

В дыму исчезли все проблемы.

Вот рядом, нету никого,

И для стихов тут нету темы;

Но, мысль темы создаёт:

В ней, сингулярность как забвение.

В нирвану мысль упадёт,

Чтобы окончить в ней движение…»

Так говорил мне: друг Индус.

А я исправив опечатки,

Писал: «…Грехи сладки на вкус,

Хотя в грехах есть недостатки…».

Но так приятно, грешным быть:

Когда с тобой, лежим в постели,

Мы умудряемся открыть,

Под звук кларнета и свирели:

Все тайны мира, — Бытия;

Мы в них сливаемся в объятии

И из кальяна бьёт струя,

Тут ты на мне — как на распятии.

И Бог всё видит, но молчит.

Его Всевидящее Око,

Во тьме, созвездием блестит:

К нам равнодушно и жестоко.

Понятно! Богу не до нас

И нам до Бога, нету дела;

Но, всё же кажется подчас:

Что крылья выросли из тела,

И по Вселенной нас несут.

Тут Свет и Тьма! Тут нет порока.

Тут реки времени текут,

Тут смерть легка, а не жестока!

Здесь — мысль темы создаёт:

Здесь сингулярность не забвение,

Здесь мысль в нирвану не войдет:

Чтобы окончить в ней движение!

Здесь мир других координат,

И зло сюда не проникает.

«…Здесь Вечность!..» — этот постулат;

Моё сознание принимает:

Мысль, превращая в пустоту,

Здесь тело, медленно, в нирване,

Забыв мирскую суету,

С кальяном, дремлет на диване.