50+

Сергей Востриков

Возьму штыковую лопату,пойду покопаюсь в себе,побуду во всём виноватымпо глупости и по судьбе,по старой смоленской дорогепо окнам, прорубленным вкось…Потом постою на порогев надежде на русский авось,лопату поставлю на место,горшочку скажу: не вари!Такое вот верное средство —расхлёбывать кашу внутри.

Складывать слова…

Пока моя седела голова,

я шел через иллюзии и битвы,

чтоб научиться складывать слова

в неясное подобие молитвы.

Слова толпились, не держали строй,

я их ровнял то рифмой, то размером.

Приставок гомон, окончаний рой

и суффиксов безумные химеры —

всё есть игра. В корнях искал я суть,

вязать старался туже с каждым слогом.

И превращалась в амальгаму ртуть,

и отражалась жизнь в ней понемногу.

Всё чаще проступали сквозь туман

картины мира, логики начала.

И голову кружил самообман,

что вот уже молитва зазвучала.

Но каждый раз себя ловил на том,

что сложностью плетения узора

гоню я мысли тягловым скотом

и балансирую на грани вздора.

А лёгкость, простота и глубина

даются трудно, далеко не сразу.

Ах, как же сладко вторит им струна

неслышная, невидимая глазу…

Но сколько ни тверди себе: «Халва»,

у результата привкус горьковатый —

я научился складывать слова,

теперь бы разобраться с адресатом.

……

Вновь чётки дней в раздумье теребя,

стихотворю не славе на потребу.

Пишу стихи, чтоб выплеснуть себя,

и раз за разом адресую небу.