Ослиная порода. Повесть в рассказах

Полина Жеребцова, 2016

"Книга Полины Жеребцовой «Ослиная порода» посвящена ее предвоенному детству в Чечено-Ингушетии. У каждого человека есть детские воспоминания, о которых он предпочитает молчать или забыть. «И все-таки это самое лучшее время, поскольку потом пришла война, десять лет страха и ужаса», – считает автор книг «Муравей в стеклянной банке. Чеченские дневники 1994—2004 гг.», «Тонкая серебристая нить», «Дневник Жеребцовой Полины». Со своим суровым опытом детства Полина справляется радикально: она о нем рассказывает – простодушно, наивно, иронично и бесстрашно. Полина Жеребцова – журналист, лауреат Международной премии им. Януша Корчака, финалист премии им. Андрея Сахарова «За журналистику как поступок»."

Ослик, которого путали с «остатками»

Я была непослушным ребенком, и маме со мной приходилось трудно. Именно поэтому существовали временные интервалы, когда она причисляла меня ко второй породе детей.

«Вот от чертей остатки!» — горестно вскрикивала мама каждый раз, когда я пыталась дернуть за хвост кошку, доверчиво подошедшую ко мне, или «отдавала обратно» свой только что съеденный завтрак.

А если кто-нибудь из соседей или родственников говорил, пораженный моим внешним видом: «Да это же ангел!» — мама приходила в негодование и начинала подробный рассказ про породу, которая ко мне подселилась.

«Кусается! Представляете, кусается! А хотела шлепнуть — так сама ударилась об шкаф! Как думаете, кто это?!» — и заговоривший человек быстренько ретировался восвояси.

Демонические проделки действительно занимали меня. Странное дело — никто ведь не учит ребенка врать. Или воровать. Никто не говорит ему: «Раздави муравья!» В детях самих скрыта непреодолимая жестокость познания. Так было и в моем случае. Впервые разбив вазу в два с половиной года, я замотала головой и забубнила: «Нет! Не я!», — и досталось пушистой добродушной кошке Ксюше.

Читали мне в детстве рассказ о добром мальчике по имени Володя Ленин. Он тоже вазу разбил, но сознался в содеянном. Все-таки ангельской породы был ребенок.

Моя порода дала о себе знать как нельзя некстати.

Мне было уже три года, а я, ничего подобного с полутора лет не делавшая, написала в штаны. Мама, как положено отшлепав меня, спросила:

— Почему ты не пошла на горшок?

— Не хочу! — сказала вдруг я, сама себе удивляясь.

— Что?! — В мамином голосе я уловила вторую порцию «награды», но сдаваться и не подумала.

— Я играла в комнате.

— А стирать, по-твоему, кто должен? Я?!

На это у меня ответа не имелось, но зато я вставила:

— Игра моя хорошая, я построила лодку из листьев, и она плыла по ручейку…

«Награда» в виде пары тумаков была тут же получена, а потом у мамы возник весьма резонный вопрос:

— По какому еще ручейку?

После этого я оказалась на коленях в мрачном, темном углу, преимущество которого заключалась в том, что, пока никто не видит, можно ковырять обои, представляя себе, что ты узник, и очень скоро твоя рука найдет клад, и ты обретешь свободу.

Через некоторое время появилась мама:

— Ты знаешь, что сделала плохо?

— Нет.

— Ты сделала плохо!

— Нет.

— Ах ты упрямое животное! Ты сделала плохо!

— Нет!

— Я тебя ремнем накажу!

— Нет! Нет! Нет!

И тут наконец все прояснилось:

— Да ты ослиной породы!

— Нет!

— В тебе говорит осел!

— Нет!

— Все ясно. Он вселился в тебя при рождении.

— Нет!

Мама даже повеселела:

— Можешь идти играть, ты свободна!

— Нет!

Последнее слово вырвалось у меня по инерции, хотя я, конечно, не хотела стоять в углу, да еще коленями на горохе, зато мама сияла — ее теория подтвердилась неоспоримыми фактами.

— Вот и прекрасно, стой там до вечера!

— Не-е-ет!

Но мама уже вышла из комнаты.