Выброшенные Обрывки и клочки. Рассказы

Павел Пушкарёв

Два выброшенных на периферию жизни молодых человека слоняются по заброшенным зданиям – пишут на покрытых грязью стенах свои никому не понятные обрывки и клочки. У них есть бутылка портвейна на двоих, жизнь на двоих, и теперь даже одна книжка на двоих. Книга содержит нецензурную брань.

Дискотека

Сегодня мы с моим дружком Димасом вечером идём на дискотеку. А какая дискотека без выпивки? В клубе алкоголь дорогой, вот мы и решили заправиться заранее. Взяли пузырь, запивона. Расположились в роще, на мостике через речку-говнотечку. Стоим, пьём. Хоть и зима, но на улице не холодно. Падает мелкий снежок. Хорошо вокруг, умиротворённо.

— Ну чё, давай за нас короче — говорит Димон, и делает приличный глоток. — Вроде нормально так, хорошо идёт.

Передаёт мне бутылку, я тоже отхлёбываю. Какой-то парень, завидя нас на мостике, боится пройти. Мы сделали вид, что увлеклись разговором и не замечаем его. Он переминается с ноги на ногу, чего-то ждёт, но в конечном итоге быстро проскальзывает мимо нас. Вдруг появляется мужик, вроде нерусский — хач.

— Ребят, есть прикурить?

Я достаю зажигалку, зажигаю ему сигарету.

— Чё как сам? — интересуется у него Димон.

— Да вот, бритоголовые налегают.

— Да ладно — говорю я. — Чё ты, всё нормально. И среди русских уродов полно. А вообще, вот я интернационалист допустим, так что расслабься.

Но мужик всё равно чем-то напуган, оглядывается по сторонам.

— Может водки выпьешь? — сделал ему предложение Димон.

— Нет ребят спасибо, мне пора.

— Удачи — говорю я ему уже вслед.

Через некоторое время предлагаю тоже двинуть к клубу, и там где-нибудь поблизости ещё взять пивка. Димас соглашается. Минуем несколько кварталов, и вот мы на месте. Заходим уже такие пьяные в павильон на остановке, заказываем два пива, но продавщица азиатской внешности почему-то отказывается нам его продавать.

— Я не понял, э…, чё такое? — возмущается Димон.

Продавщица никак не реагирует, а только самодовольно морщится и продолжает заниматься своими делами. Я замечаю рядом сидевшего на стуле такого же нерусского охранника, и начинаю тоже возмущаться, что мол почему тут охранники нерусские, почему русских не нанимают? Она кивком делает ему знак, он резко подрывается и наносит мне кулаком удар в лицо. Я попытался увернуться, но удар всё равно пришёлся в шею. Выбегаем с Димоном из павильона, матерясь на всю улицу.

Конец ознакомительного фрагмента.