СтихиЯ

Ольга Шлисс

Стихи рождаются, как инсайты: сразу и полностью. Причем, если не успеешь их записать, то позже воспроизвести или дополнить уже не возможно. Это сравнимо с падающей с неба звездой: надо загадать желание, пока она летит и не погасла.

Жизнь в красках

Говорят, что жизнь, как зебра: черный-белый по порядку.

Что полоски по размеру, будто школьная тетрадка.

Что цвета по колориту одинаковы до ряби.

Что прямые, без извилин, как линейки на бумаге.

Я не знаю, кто придумал, это глупое сравненье?

Напишу и нарисую я свое стихотворение.

Было белым… Вот нелепость… Белый тон тут не уместен!

Было розовым-прекрасно! Тон счастливому известен.

Но неведомая сила, кляксу черную поставив,

Растеклась и размешалась, краску сильно поразбавив.

Цвет лиловый-вестник бури… Мы ж речами, как водою,

Развести беду решили… мы — художники с тобою!

Добавляя разных красок, размывали, растирали…

Ничего не получилось… всю бумагу замарали.

И, не выдержав однажды, взял последнюю ты краску.

Все закрасил черным цветом — не похожа жизнь на сказку.

«Все», — подумал бы художник и сложил в коробку кисти.

Я же все еще надеюсь черный цвет отмыть, отчистить.

Пусть просохнет для начала, а потом покрашу белым.

Если черное проступит, все ж не черным будет — серым.

Терпеливо буду красить жизнь-бумагу синим цветом.

Может кисть и ты приложишь, если тоже веришь в это?

Будто краски на палитре жизнь свою я разложила.

Но я верю и надеюсь, что холст еще не завершила!