Ноготки

Ольга Тишина, 2021

Белла счастливая женщина. У нее любящий муж, умница дочка и дом – полная чаша. Она пишет любовные романы и скоро сбудется ее мечта – контракт с издательством. Но весь ее «бархатный» мир рушится в одночасье и Белле придется познать предательство самых близких людей.

1

Судьба.

Говорят, от нее не убежишь. У судьбы много имен, много названий: доля, удел, рок, планида. Но, как не назови, смысл от этого не изменится.

Много раз я размышляла, что было бы, если в тот злополучный день мы не поехали к Левандовским, а остались дома. Что, если бы у нас сломалась эта чертова машина, или Антона срочно вызвали на работу, или внезапно, как это бывало, у Киры поднялась температура. И что изменилось бы в моей жизни, не случись той страшной аварии. Ничего? Я не знаю. Боюсь представить, что все могло быть еще хуже. Хотя, что может быть хуже предательства самых близких тебе людей.

Не буду спорить, в том, что случилось, есть моя непосредственная вина. Не хочу искать себе оправданий, но я любила и думала, что любима. Наивная и доверчивая дурочка! Моя любовь и преданность были растоптаны.

Гудок мобильного отрывает меня от тяжелых и грустных мыслей. Это Матвей!

— Да, — отвечаю я торопливо, слыша в собственном голосе волнение. Оно связано не только с новостями, которые я жду от этого человека, но и с ним самим.

— Привет, — мой собеседник, в отличие от меня, совершенно спокоен.

— Привет.

— Заседание состоится через три дня. Ты готова?

— Да.

— Хорошо, — он замолкает, будто не знает, что еще сказать, и я машинально отмечаю, что это на него совсем не похоже. — Сегодня увидимся? — наконец слышу я, и к сердцу приливает жар. Киваю головой в знак согласия.

— Госпожа Серебрянская, ты меня слышишь? — в его голосе легкое недоумение и я запоздало понимаю, что так и не дала ответ.

— Прости, — смеюсь сама над собой.

— Что-то не так? — кажется, он озабочен моей странной реакцией.

— Нет. Все хорошо. Конечно, приезжай.

— Буду в семь.

Смотрю на часы. Сейчас полдень. До назначенной встречи еще уйма времени, и я решаю, чем себя занять.

Жаль, что так и не удалось забрать старенький нетбук у мужа. Там хранились все мои черновики и почти дописанный роман. Странно, — вдруг приходит мне в голову мысль. — Прошло пять лет, а я помню его почти наизусть. Каждую главу. Это было моим душевным спасением, моей соломинкой, за которую я цеплялась, чтобы не упасть в бездну отчаяния. Каждый день, все эти годы я «переписывала» его в голове, вновь и вновь возвращаясь к началу и мечтая закончить, написав счастливый конец. И вот это время настало.

— Ну, что же, — бодро говорю я себе, — рукописи не горят!

Новый компьютер и мягкий диван ждут, не дождутся меня. Открываю файл и смотрю на белый чистый прямоугольник. Пальцы сами скользят по черным клавишам, выбивая привычный ритм. Вот и первая строчка. Глаза пробегают по ней:

«Теплый луч заскользил по ее обнаженной бархатной коже. Вверх, все выше. Осветил розовый сосок и вдруг застыл, словно целуя этот соблазнительный бутон. Рука Леона ревниво легла на женскую грудь».

Боже, что это! Это писала я? Мой хохот разрывает тишину комнаты.

— Как там? Соблазнительный бутон? — спрашиваю сама у себя и вновь хохочу, пока этот смех не сменяют рыдания. Мне еще очень больно. Мне еще не забыть. И эти строчки были не началом той самой любовно-наивной истории, они были последними, что я записала в тот день.

Москва. Пять лет назад.

— Белочка, вы дома, — голос Антона вырывает меня из плена моей фантазии. Осталось еще чуть-чуть, книга будет закончена, и тогда я расскажу мужу свой маленький секрет. Он относится к моему писательству с пренебрежением, а зря. Мои истории в тренде, их читают. А скоро выйдет первый роман на бумаге. И следом еще три. Контракт уже подписан. Но пока, ни гу-гу! Пусть это будет сюрпризом.

Привычно подставляю губы для поцелуя. От мужа пахнет кофе и «The One Sport». Антон обожает Дольче и Габбана.

— Как дела, милый. Ты рано.

Муж действительно вернулся раньше, чем обычно.

— Мы едем к Левандовским, — сообщает он неожиданную новость. — Ты будешь переодеваться, или так, в домашнем поедешь?

Оглядываю себя. Конечно, заявиться к лучшим друзьям, можно было бы и в пижаме, или даже в халате, но боюсь, там могут оказаться и другие гости. Антон и Макс сейчас расширяют свой бизнес, так что общаться, возможно, придется с важными шишками и с их, не менее важными, вторыми половинками.

Муж снимает темно-синий рабочий пиджак, и вешает его на спинку стула. Следом, на стул, летит галстук, сорочка и брюки.

— Я быстро в душ, а ты пока реши, куда пристроить Киру до утра.

Легко сказать «реши», — думаю я, провожая глазами обнаженную фигуру мужа и запоздало кричу ему в след, — Прикройся, Кира увидит! — Но он уже скрылся за дверью. Зашумела вода.

Улыбаюсь. Моя бурная фантазия рисует сцены сегодняшней ночи. Может мне нырнуть к нему в душ? Соблазнительно. Но не сейчас.

Мне достаточно полчаса чтобы собраться. Новый брючный костюм, волосы в тугой хвост, в уши бриллианты, подаренные Антоном к нашей годовщине. С Кирой все сложнее. И все-таки у меня есть один вариант. Набираю номер. Волнуюсь, что долго никто не берет трубку. Наконец слышу знакомое «але».

— Снежанка, выручай! — сразу беру быка за рога. — Посиди с Кирой.

— К вам не поеду, — упрямится она, а я укрощаю свою, вдруг ниоткуда возникшую злость. Сейчас не то положение, чтобы нам разругаться.

— Снежаночка, ну пожалуйста, — умоляю я свою давнюю подругу. — Позарез нужно!

В трубке молчат.

— Снежан?

— Хорошо, — сдается она. — Привозите.

На даче у Левандовских много гостей. Алка, жена Макса знает всех. Это я, вечно сидящая за компьютером, в моих книжках, не вижу никого и ничего, кроме своей семьи. Но мне действительно интересно, вдруг, кто-то из этих людей станет прототипом моего будущего героя. Ну, или героини.

— Если наши получат этот заказ, — шепчет мне Алка, прикрываясь бокалом с вином, — можешь точно рассчитывать на новую шубу.

— Нафига мне шуба, у меня их две.

Наверно, если бы взглядом можно было убить, я была бы уже мертва.

— Милая, две шубы иметь — не роскошь, — меняет, наконец, она гнев на милость, после очередного глотка вина. — Ну не хочешь шубу, купишь новую машину.

Я вздыхаю. Мне ее не понять.

Перевожу взгляд на мужскую компанию, сидящую поодаль, и вижу в руке мужа бокал. Мне это не нравится, сегодня он за рулем.

— Антон, — можно тебя на минуту.

Моя очаровательная улыбка, предназначенная его коллегам лишь маска, под которой я пытаюсь скрыть свое недовольство.

— Ты что делаешь? — говорю тихо, чтобы никто не услышал. — Нам еще возвращаться.

— Всего лишь один глоток, — Антон улыбается. — В крайнем случае, у меня есть ты, —

и горячий поцелуй обжигает мою шею.

— Сегодня я тебе не помощник. Мы с Алкой выпили уже по два бокала, — объявляю я ему.

— Все хорошо, — запах дорогого виски щекочет ноздри. — Не волнуйся.

Он наклоняется к клумбе, срывает несколько ярко-оранжевых цветов и протягивает мне букетик:

— Это тебе.

— Антон! Я не шучу!

— Все, иди, — муж мягко, но настойчиво, подталкивает меня в сторону столика, где сидит Алка, увлеченно болтающая с Анастасией Андреевной, чопорной дамой средних лет и супругой одного из приглашенных на этот вечер гостей Левандовских.

— Милые цветочки, — констатирует женщина, глядя, как я наливаю в бокал минералку и ставлю туда рыжий букетик.

Не нравится мне подобный тон. И подобные женщины тоже не нравятся. Слишком все в них сложно. Но только на первый взгляд. На самом деле, под всем этим «лоском», под глянцевой оберткой скрывается одна сплошная фальшь. «Черт с ней», — думаю я. В конце концов, не так и часто нам предстоит видеться с этой расфуфыренной фифой, изображающей английские манеры.

— Кстати, — продолжила Анастасия, будто услышав мои мысли, — по-английски Календула звучит «marigold», и считается названной в честь Девы Марии. В Англии эти цветочки часто встречаются в свадебных букетах, и символизируют постоянство и долгую любовь.

— Как интересно…. — Алка явно решила польстить своей новой знакомой.

— А мы называем их Ноготки, — съязвила я, тут же укорив себя за несдержанность. Но несколько бокалов шампанского размягчили моих собеседниц, они уже потеряли интерес к цветам и принялись увлеченно обсуждать свадебную церемонию английской королевской семьи, состоявшуюся накануне в Виндзорском Замке.

Вечер окончился и все стали разъезжаться.

— Вы на своей? — задает Алка вполне трезвый вопрос чуть заплетающимся языком.

— Угу, — качаю головой в знак согласия.

— Может, все-таки такси?

— Нет, Антон в порядке, — глядя на мужа, успокаиваю подругу.

— Смотрите, мне, — она грозит пальцем, и идет провожать остальных гостей.

На плечо упала мокрая, теплая капля.

— Кажется, хочет пойти дождь, — я пристегнула ремень безопасности. — Может, действительно, вызовем такси?

Антон наклоняется, целует меня в щеку.

— Все нормально, Белка. Скоро будем дома.

Дождь разошелся. Мокрый асфальт блестел в свете ночных фар, отражал свет редких фонарей и «бегущих» неоновых реклам. Антон включил музыку — любимый рок. Я видела, он кайфовал. Этот вечер, явно принес ему удовольствие. Теперь он решил продолжить его за рулем.

— Милый, потише, — прошу я, но он не понимает о чем, и убавляет музыку, а не скорость.

Она появилась внезапно, будто ночной призрак, из ниоткуда. Резкий удар и визг тормозов. Полная прострация. Мы выходим из машины и бежим туда, где на асфальте виднеется тело.

Дождь льет, как из ведра, но я не чувствую его. В голове бьется лишь одна мысль «только бы не человек». Но Бог не слышит меня. В этот день он не забрал жизнь лисы или собаки. Я вижу женское тело. Оно лежит лицом вниз, с неестественно вывернутой рукой. Рядом валяется сумочка и почему-то одна туфелька. Ноги женщины босы. «Где же вторая туфля?» — в этот момент, почему-то именно этот вопрос не дает мне покоя.

В ужасе я смотрю на Антона, склонившегося над распростертым телом. Его пальцы пытаются нащупать пульс на женской шее.

— Она мертва, — приглушенно говорит он.

И я зажимаю рот ладонью, пытаясь не выпустить из себя истошный крик.

Антон падает на колени:

— Это конец! — рыдает он. — Конец!

Я бросаюсь к нему.

— Антон! — мне кажется, что он сходит с ума. Его руки сжимают виски, лицо искажено. По щекам стекают крупные прозрачные капли. Слезы или дождь? Это слезы или дождь!? — колоколом бьется в моей голове. Какой глупый, неуместный вопрос. Наверно это я схожу с ума. Никогда! Никогда я не видела мужа таким.

Звук остановившейся машины и чьи-то торопливые вопросы. Я отвечаю. Потом, все как в тумане.