Портрет Оливии

Ольга Давлетбаева, 2021

После смерти родителей Оливия живет в частной школе под опекой своего дяди, директора пансиона. В свои 17 она уже подающая надежды пианистка и композитор. Неожиданно в школе появляется трудный подросток Мэттью, который врывается в мир эмоций девушки, и она начинает писать новые мелодии одна за другой. Однажды девушка исчезает. Директор убеждает всех, что перевел племянницу в другую школу. И только Мэтт уверен, что с Оливией что-то случилось. Но кому охотнее поверят? Хулигану или директору школы?

Глава 4

15 января, среда.

Оливия

Утром я чувствую себя еще хуже, чем вчера. Как ни странно, за ночь мой стыд не улегся в душе. Молли все еще спит, хотя будильник уже прозвенел. От одного взгляда на майку Мэтта мои щеки заливаются краской. Это же надо было так опозориться!

Футболка уже высохла, и я решаю положить ее в сумку, чтобы отдать владельцу при встрече. Когда я складываю майку, до меня доносится легкий аромат парфюма. Я подношу ее к лицу и вдыхаю свежий и в то же время сладкий запах. Необычный парфюм для парня.

— Этого я и опасалась: все-таки стокгольмский синдром настиг тебя, Ливви, — констатирует Молли, потирая глаза. — Будь осторожна!

Я вздрагиваю от ее слов, складываю футболку и убираю в сумку.

— Я просто собираюсь отдать майку, — зачем-то оправдываюсь я.

— Ага, — соглашается Молли, но по ее тону понятно, что она мне не верит.

— Мне пора, — заявляю я и убегаю из комнаты.

— Рано же еще, — доносится мне вслед голос подруги.

Перед уроками очень хочется заглянуть в музыкальный зал. Едва пальцы прикасаются к клавишам пианино, неизвестная мелодия наполняет все пространство вокруг, успокаивая меня.

***

На уроке я не слушаю учителя, пытаюсь по памяти записать новую мелодию, которая родилась утром. После смерти родителей со мной такое часто случалось: вместо того чтобы плакать, я садилась за пианино и играла те ноты, которые приходили в голову и отражали мои чувства. Но за последний год ни одной новой композиции не появилось. Наверное, боль притупилась. Я стала привыкать к своей утрате.

Сегодня же мне удалось вылить свою обиду и отчаяние в музыку. Мелодия получилась тревожной и динамичной, почти как те, которые я писала после гибели родителей.

***

Мэтт

После уроков приходится плестись на факультатив по рисованию. Хорошо хоть учительница, мисс Эйприл, оказалась молоденькой и симпатичной, а не какой-нибудь злющей грымзой. И все равно мне не хочется ее слушать. Я беру карандаш и машинально начинаю рисовать от скуки.

Несколько лет я не держал карандаш в руках, но, кажется, мои пальцы помнят, что делать. Мышечная память. Я просто наношу штрихи на бумагу, и с каждой новой линией все отчетливее вижу, как на листе появляется портрет мисс Эйприл.

Закончив свою короткую лекцию, учитель подходит ко мне.

— Мэттью, мне кажется, ты совершенно не слушаешь меня, — укоризненно говорит она. — Если тебе что-то непонятно, давай… — заметив мой рисунок, мисс Эйприл замолкает и начинает внимательно рассматривать его.

Я довольно улыбаюсь: ей явно льстит мое внимание, хотя она пытается этого не показывать.

— Мэттью, где ты учился? — спрашивает учитель, все еще разглядывая портрет.

— Ой, это было сто лет назад, — отмахиваюсь я.

— У тебя хорошо получается, хотя технику, конечно, нужно подтянуть, — задумчиво произносит она. — Останься после занятия на пару минут.

— Вы ко мне пристаете, мисс Эйприл? — спрашиваю я, приподняв одну бровь.

В классе становится тихо, все ученики с любопытством наблюдают за разыгрывающейся сценой.

— Мэтт, — строго одергивает меня учитель, при этом густо краснея. — Я просто хотела сказать, что у тебя очень хорошо получается, только нужно устранить некоторые недочеты.

Она берет карандаш и начинает уточнять мой набросок, попутно комментируя, как выявить форму при помощи светотени и где поставить блики на зрачках, чтобы глаза стали более выразительными. И хотя я вовсе не собираюсь заниматься этим серьезно, почему-то слушаю ее и внимательно слежу за движениями карандаша и ластика.

В конце концов мисс Эйприл поднимает взгляд на меня:

— Мэтт, это очень здорово. Правда.

— Да ладно, — отмахиваюсь я, забрав наконец свой альбом. — Все так умеют.

— Не все, Мэтт.

Когда урок заканчивается, я быстро собираю свои вещи и направляюсь к выходу. Ура, на сегодня я свободен!

— Буду ждать тебя на следующем уроке, — бросает мне в спину мисс Эйприл.