Теперь я знаю, что такое быть поэтом
Лопату взял я, чистить стал канаву,
Рвать сорняки, равнять граблями дно,
Как в голове вдруг строчки побежали:
Я делаю другое, в голове одно!
Какие-то слова слагались в строки,
И мне бы взять и сразу записать,
Но руки в варежках рабочих,
И сам влез по колено в грязь!
Закончил. Руки вымыл, отдышался.
Одежда мокрая, хоть выжимай!
Хватаю ручку и тетрадку:
— Готов я! Строчка, вылетай!
Но пусто в голове. Умчались мысли.
Они роились в тягостном труде,
Но вот я сел, они исчезли…
— Эй, строчки красочные, где вы, где?
Ну, ничего, рука всё пишет
И этот простенький экспромт!
Трудиться надо и в канаве,
А быть поэтом тяжело!
