Психолог мертвеца

Олег Слепухов, 2020

Вадим к своим тридцати годам запутался в жизни и выгорел на работе. Его ничего не радует, и он идет к психологу по фамилии Кобальт. Первый же прием заканчивается для героя неожиданно, в кабинете психолога ждет смерть. Но это не последняя их встреча, они встретятся вновь.

Второй сеанс

Я в ванной. Кафель холодит голые ноги.

Как же здорово снова дышать. В голове все еще слышу тихий смех. Сердце бешено колотится.

Нужно успокоиться. Глубокий вдох. И выдох.

Вдох. Выдох.

Какой кайф. Улыбка расплылась на моем лице. Вдох и выдох. Какое удовольствие просто дышать.

Теперь нужно собраться и понять, что это было.

Взгляд опускается вниз и застывает на руках. От неожиданности подпрыгнул и упал в ванну, разбил голову, но не сильно.

По белой эмали медленно расползся кровавый след.

— Черт возьми, это не мои руки, — произношу я вслух не своим голосом.

Становится стремно, и тошнит. Кружится голова. В кармане завибрировал телефон. Пытаюсь прочитать, кто звонит, но буквы пляшут и не хотят собираться в знакомые слова.

— Да?

— Эй, Большой Ди, че как? Где бабосики? — незнакомый голос в трубке.

— Что?

— Не тупи, — раздраженно бросили на том конце.

— Не понимаю. Кто вы?

— Че мямлишь? Ты опять обдолбался? Давай приедем, напомним!

— Воу-воу. Не гони, все будет в лучшем виде, бро. Чил, — мой рот сам произнес эти слова.

— Так-то. Ждем до вечера, — ответили и бросили трубку.

Я выбросил телефон. Потрогал рот, подвигал губами, открыл и закрыл.

— Что за дерьмо здесь происходит, — произнес я вслух.

С трудом встал из ванной и промыл рану. Тошнота и головокружение остались. В зеркало на меня смотрел грузный чернокожий мужчина с татуировками на лице.

Если это реинкарнация, то это лучше, чем быть белкой.

— Значит, теперь я Большой Ди. Жуть.

Меня вырвало.

Прийти в себя не получалось. Мысли путались, и хотелось ударить себя по голове, чтобы все пришло в норму. Все еще тошнило.

Из окна многоэтажки открывался вид на знакомый район.

На прием к психологу я ходил вечером. Сволочь. А теперь день, но здание, там, внизу, я узнал. Здание было совсем рядом. Там ответы.

— Вот, где ответы, — повторил я вслух, — захватим Бетти.

Губы снова двигались по своей воле. Погоди, а реинкарнация бывает сразу во взрослого человека? Бред.

Я потряс головой и направился туда, где лежала Бетти. Бетти оказалась Береттой девятого калибра.

Я не нашел пистолет — я точно знал, где он лежит. Как же много вопросов. Но зачем думать, когда ответы тут — рядом.

***

За столом у кабинета сидела все та же секретарша. Со вчерашнего вечера ничего не изменилось, кроме ее платья и помады. Такие же старомодные, из шоу шестидесятых.

— Здравствуйте, Вадим, еще рано, Константин Михайлович не принимает.

Константин Михайлович Кобальт — психолог и коуч по жизненным переменам. Спасибо друзьям, отличная рекомендация.

Стоп! Вадим?

Это же мое старое имя. Я решил проверить.

— Я Ди, Большой Ди.

— Вадим, если вам нравится Ди, то могу называть вас и Ди. Но вам нужно подождать.

— Нет! — зло ответил я и направился к двери, но белокурая секретарша преградила мне путь и зло посмотрела в глаза. — Большой, не большой, но не пропущу.

Я сжал зубы и направил на нее пистолет.

— Отойди. Не знаю, что здесь происходит, но…

— Пусть зайдет, — послышалось из-за двери.

Секретарша молниеносно изменилась в лице, открыла мне дверь и с улыбкой произнесла:

— Пожалуйста, вас ждут.

Психолог тоже не изменился, даже свитер остался. Он ел суп за рабочим столом. Я подбежал к столу и направил на Кобальта ствол. Он продолжил есть, будто не замечая пистолет.

— Что вы со мной сделали?! — кричу я на психолога.

— Я? — он выглядел искренне удивленным.

— Вы убили меня и превратили в это!

Пистолет в руке дрожал.

— И что? Он действительно больше, чем у белых?

— Что вы несете?

— Эх, Вадим. Не проверили, значит. Любопытство у вас по-прежнему на нуле. Экий вы скучный. Светлана Сергеевна, — крикнул психолог.

— Да, Константин Михайлович.

Зашла секретарша, переодетая в халат медсестры и с арбалетом в руках. Ее ноздри раздувались от сбившегося дыхания.

— Эй! Что за херня?!

— В топку его.

— С радостью, — ответила девушка, резко выдохнула и нажала на спусковой крючок арбалета.

Я не успел среагировать, и стрела прочно вошла мне в шею, отбросила меня к стене и пригвоздила к деревянной панели.

— В яблочко! — зло обрадовалась девушка.

— Спасибо, Светлана Сергеевна, попросите ребят из крематория убрать тело.

Она не ответила, плюнула на пол и ушла.

Я попытался вытащить стрелу, но сломал ее, и стало только хуже. Кровь из шеи полилась потоком, я попытался зажать рану, но не помогло. Упал на пол.

— Вадим, пожалуйста, в следующий раз проявите больше любопытства, а сейчас успокойтесь. Второй раз умирать не страшно. Я знаю.

Мне оставалось только хрипеть в ответ. Кобальт вышел из-за стола и присел на корточки, чтобы лучше видеть, как я умираю.

Страха не было, была дикая боль, недоумение и едва различимый шепот:

— Глупая смерть.

Перед тем, как все потемнело, заметил календарь на стене. Второе октября. С моей первой смерти прошло шесть дней.