СВО-Война

Николай Викторович Игнатков, 2023

В книге избранных стихотворений «СВО-Война» – стихи о разных войнах. Там и Великая Отечественная Война, там и Вторая Чеченская Война. СВО я тоже считаю войной – с НАТО. Стихи о войне – это стихи о смерти, стихи о мужестве и героизме, стихи о любви к Родине. Наши ребята, спасая страну, идут на верную смерть. И каждый день стучатся похоронки к их близким, заставая врасплох… Смерть неумолимо забирает одного за другим. Вот об этом стихи в моей книге. Отдельные стихи – это обращения к тем, кто представляет собой государственную власть. У страны недостаточно средств и ей нужна финансовая помощь. Так примите господа депутаты закон, который позволит (добровольно) часть доходов чиновников и депутатов всех уровней превышающих один миллион рублей направить на поддержку СВО. Это не будет равноценно тому риску на фронте, но это будет реальная помощь стране. В данной книге есть стихи – реквиемы, есть и те, которые достают до самого сердца.

Пятнадцать

Там прожектор, медля в раскатах,

Режет ночь на части и в часть.

Весть стрелой о наших ребятах,

Тенью черною принеслась.

В нашей жизни они пятнадцать,

В мрамор лягут или гранит.

Двадцать первый век — восемнадцать,

Вечность горечью зазвенит.

Колокольный звон за убитых,

Горькой памяти ляжет груз.

Слезы вдов ручейками свитых,

Воздух боли имеет вкус.

Их последний путь от салюта,

Скроют кучные облака.

От земного спеша приюта,

Кто сказал им, что смерть близка?

Кто, войной разрывая души,

Прикрывая ладонью ложь?

И тоской наполняясь уши,

И по телу одна лишь дрожь.

Кто мы есть, коль за нас решают,

Те, кто вечно желают жить?

И других легко убивают…

И самим перестать, нам ныть.

Голос наш загремит набатом,

Поднимая народ за мир.

Человек всем нам будет братом,

Рвутся струны зовущих лир.

На руинах войны

На руинах войны тенью старый солдат,

Вопрошает в кровавое небо.

Мы оставили жизни не ради наград,

Это наше мужицкое дело.

Почему там у вас наверху перебор?

Где царица цариц справедливость?

Не почину солдату вам делать укор,

И за что же мы впали в немилость?

Сколько душ загубила напрасно война,

Ей самой уготовлена плаха.

И сгорит от стыда, признаваясь вина,

От коварства, и злобы размаха.