Город моего сердца

Ника Черменская

Психологический роман о возвращении к себе, поиске своего места в жизни и предназначения. Эта книга похожа на метафорические карты. В ней каждый найдет ответ на свой вопрос: с чего начать изменения в жизни, или как наконец отпустить человека?Переводчица Амалия в один день решает бросить все и переехать в другую страну. В город, который она увидела на той самой метафорической карте. И с этого начинается ее новая жизнь – новое место, интересы, люди… Но почему все кажется настолько знакомым?

Глава 6

Мой данный самой себе отпуск подошел к концу. Сижу на балконе с ноутбуком на коленях и пытаюсь сохранить при переводе на русский стиль автора — легкий, будто между строк сияет солнце, а в словах сквозит аромат игристого. Мне нравится этот молодой французский писатель тем, что он не пытается сделать свои романы глубокими, сыграть разом на всех струнах человеческой души или наполнить их символизмом — просто рассказывает светлые, теплые истории. Без трагедий и драматизма. Легкие, оставляющие ощущение прогулки по весеннему лесу и веру в настоящее, которого нам так хочется.

Под балконом слышны гул голосов прохожих и жужжание моторов автомобилей. Взвизгивает мотоцикл. Отпиваю остывший кофе и возвращаюсь к работе. Снова оживляю в памяти образы, окунаюсь вглубь истории, чувствую все вкусы и запахи, а затем описываю их — так же, как делает это автор, только на другом языке. Прислушиваюсь к музыке из соседнего дома — видимо, у кого-то из соседей есть пианино. Снова ныряю в переплетение слов.

В папке сохранены еще несколько серьезных документов, но дедлайн позволяет вернуться к ним попозже. А пока я воплощаю собственную сказку, и не хочу возвращаться к таким прозаическим вещам, как учебные пособия и научные статьи. Пусть эта история задает настроение моей.

Звонит телефон. Одна из прежних знакомых. Сейчас я возьму трубку, выслушаю, насколько у нее не удалась жизнь, как мне всегда везет и как несправедлива судьба. А еще упреки из-за того, что не отвечаю на ее сообщения, где она жалуется на жару в Москве. От одной мысли об этом разговоре чувствую себя усталой и грязной. Нет, не хочу. Все, значит, все.

Возвращаюсь к тексту, но внутренний раздрай мешает окунуться в прежний поток. Понимаю, что на сегодня он потерян. Смотрю в угол экрана — почти четыре часа перевода с перерывами лишь на то, чтобы налить новую чашку кофе. Видимо, ресурс исчерпан. Проматываю документ в начало, начинаю корректировать уже написанное.

Еще часок, и можно пройтись. И прогуляюсь, и куплю продукты и постельное белье. Надеюсь, у них есть кремовое. А там и вечер. Импровизированный концерт Сибилл, на который вчера приглашал Марк. Внутри меня будто маленькая девочка нетерпеливо подпрыгивает, пока взрослые помогают распаковать подарок. Нужно только прийти пораньше, чтобы занять тот уютный уголок…

В кафе еще ужинает группа туристов вместе с девочкой-гидом, но табличку с тротуара уже убрали. От кассы и барной стойки слышатся приветствия, здороваюсь в ответ, придерживая дверь. Делаю шаг в угол, из которого планировала смотреть концерт, и вижу куверт «зарезервировано». Как так?

— Салют, ты вовремя, — проходит мимо Марк, с двумя тарелками мороженого. Ставлю сумку на ближайший столик, и отодвигаю стул.

— Ты чего?

— Я поняла, что не успела. Ничего страшного, — демонстрирую улыбку, но все равно грустно. Нужно было выйти раньше!

— В следующий раз подпишу имя, — парень выглядит раздраженным и отходит к желанному столику, забирает куверт. — Иди, садись.

— Спасибо, — не поднимаю глаза, чувствую, как шея начинает гореть. Неловко. Но я ведь не думала, что он зарезервировал место для меня. Хотя, это вроде кафе его семьи. Наверное, он может исполнять свои небольшие капризы. Вспоминаю его фразу «в следующий раз», и становится веселее. Улыбаюсь.

Он сам приносит картонку меню:

— Выберешь — позовешь Люси, я пойду помогу с колонками, — Марк остается стоять рядом, и мне приходится поднять глаза. С серьезным лицом ловит мой взгляд, а через пару секунд медленно улыбается, самыми краешками губ. А затем — все более широко и открыто. Вокруг глаз собираются лучики. Чувствую, что сама улыбаюсь, а на душе становится легко.

— Всегда работает, — кивает он. — Следи за вторым креслом и не бери попутчиков, я тоже здесь сяду.

— Хорошо, — киваю. Беру меню и выбираю красное вино и шоколадно-мятный бисквит. Да, будет странно и сладко. Но не могу выбрать что-то одно. Машу блондинке с бейджиком. Подходит и принимает заказ.

— Марк будет здесь? — зачем-то спрашивает она. Лицо абсолютно спокойное, скорее наоборот, с легкой улыбкой. Киваю. И получаю ответ на свой немой вопрос:

— Он попросил принести ему ужин за этот столик. Но я решила уточнить, чтобы не было недоразумений.

— Спасибо, — она действительно профессионал. Смотрю, как гид собирает и пересчитывает свою немногочисленную группу. Дает инструкции на английском. Судя по сотне «morning» и «tomorrow», речь о планах на завтра. Этот язык я знаю весьма поверхностно, но, если бы они стояли ближе, разобралась бы, о чем речь.

В это же время зал наполняется местными. Входит вчерашняя пожилая пара. Видимо, они ужинают здесь каждый вечер. Небольшая группа взрослых женщин — судя по тому, как они умудряются общаться одновременно все со всеми, подруги. Семья с детьми-подростками. Видимо, это как раз те соседи, у которых дома есть пианино — и мальчик и девочка выглядят аккуратно и спокойно, видно, что привыкли быть во взрослой компании. Моих ровесников не так много, и в основном это пары. Радуюсь, что сижу в стороне — кто-то бросает заинтересованные взгляды, но в целом, меня воспринимают, как туристку.

Люси приносит бутылку вина вместо заказанного бокала, мой бисквит, а еще большой стейком, картофельный салат, сытность которого я оценила даже на взгляд и сырную тарелку. Расставляет все на столе, затем беззвучно ойкает и извиняется:

— Бокалы. Сейчас принесу.

— А вино?

— Марк попросил бутылку того, которое ты выберешь.

— Хорошо.

Кажется, я никогда не произносила это слово столько раз за полчаса. Провожаю взглядом Люси, и успеваю заметить Оливию. Она тоже видит меня:

— Была уверена, что в последний момент ты струсишь и не придешь, — подходит она ко мне. Кладет кисть на соседнее кресло. Оглядывает стол. — Голодная?

— Это Марка, — почему-то мне неловко это говорить.

— Понимаю, он весь день на ногах. Тогда найду другое местечко. Хочешь со мной, познакомлю с кем-нибудь?

— Не сегодня, — пока не готова, хочу привыкнуть, посмотреть, как эти люди общаются. Мне всегда важно сначала присмотреться, чтобы ненароком не нарушить какие-либо негласные правила.

— Хорошего вечера. Если передумаешь, подходи, — кажется, упоминание Марка удивительным образом успокаивает мою квартирную хозяйку, будто с ним я под присмотром и точно буду в порядке. Хотя, по факту, так оно и есть.

На небольшом полукруглом подиуме установлен микрофон, рядом на полу — колонки. Из-за разговора с Оливией не успела увидеть, как вошла Сибилл, а теперь беседующая пара людей закрывают ее от меня.

Наконец, они расходятся. Вижу ее. Кажется, это называется когниктивный диссонанс. Марк рассказывал мне об удивительной, мистической девушке, почти ведьме, которая проникает в душу. Я и представляла себе бледное, утонченное создание в готическом платье в пол, может даже с вуалью и непременно помадой насыщенного винного цвета и драматическими ресницами-паучками. Может, она еще не подошла?

Но девушка подходит и пальчиком пробует микрофон. И я понимаю, что это действительно она. Та незнакомка, которая вчера спрашивала, не нужна ли мне помощь. В тех же джинсах-бойфрендах, белой футболке и поясной сумке. Правда, помада у нее ярко-алая. Но в остальном это та простая девушка, которая вчера искренне беспокоилась, все ли у меня хорошо. И это — та самая мистическая поэтесса Сибилл, о которой восторженно отзывались и Марк, и Оливия.

Марк ставит позади микрофона барный стул, не стену облокачивает акустическую гитару. Опускаю глаза на нетронутый бисквит. Бокалов по-прежнему нет — Люси бегает между другими столиками, принимая заказы.

— Я вернулся, — улыбается парень, пододвигая кресло ближе к моему. — Конечно, не культурно так наедаться, когда перед тобой человек выступает в живую, но Сибилл меня прощает.

Он садится, берет приборы, пододвигает тарелку и останавливается:

— Пьем по очереди, из горла?

— Люси забыла бокалы, пошла за ними и…

— И с концами, понял. Сейчас принесу.

Через пару минут он возвращается с бокалами, открывает вино и наливает нам.

— Хороший выбор, — пробует и кивает мне. Затем приступает к ужину. Я продолжаю тихонько ковырять свой бисквит и понимаю, что нужно было взять что-то более сытное или объемное, чтобы растянуть на весь вечер. Марк поднимает взгляд и внимательно смотрит на меня. Затем пододвигает салат ко мне:

— Попробуй. За приборами не пойду, но у тебя еще ложка чистая. А сыр на двоих.

— Читаешь мысли?

— Я же официант. Видеть голодные глаза — моя обязанность. Только решайся быстрее, а то сам все съем.

В первую секунду хочу отказаться, но вспоминаю, как сожалела вчера, и с радостью соглашаюсь. Быстро съедаю почти треть — салат и правда очень сытный, с картофелем, мясом и грибами. Только холодный, но может, он таким был сразу.

— Спасибо, — отодвигаю тарелку и возвращаю к себе десерт.

— Пожалуйста. С десертом можешь не торопиться — вечер длинный.

— Кстати, когда все начнется.

— Через три минуты, как и положено, — ныряю в сумочку за телефоном. Действительно, еще не время. Наверное, показалось, что все затягивается, потому что пришла за час. Возвращаюсь к десерту.

Гул голосов резко замолкает. Тишина. Поднимаю глаза — Сибилл стоит на сцене с микрофоном в руке. Откладываю вилку, и вся превращаюсь во внимание. Мне по-прежнему не верится, что это — та самая, удивительная и мистическая поэтесса. И тут происходит превращение. Она закрывает глаза, делает вдох. А затем смотрит. Безумно, и в то же время максимально осознанно. Медленно переводит глаза с одного на другого, ловит взгляд каждого. Доходит до нас. На секунду перестаю дышать. Мурашки. Словно и правда ведьма. И тут слышу ее голос, она начинает читать стихи, не отводя от меня взгляд:

Мы полюбили тени от людей,

И след ноги на гальке и песке.

И фотографии давно минувших дней

Как память о прижившейся тоске…

Она говорит обо мне! Я чувствую это. Это не может быть ложью. Это я когда-то любила. Это я храню и лелею воспоминания. Это мое сердце каждую секунду сжимает тоска по той огромной любви, которая была раньше. И которой больше никогда не будет. Она смотрит на меня, но я ее почти не вижу. Как вчера. Все будто в тумане. Слезинка стекает по щеке, и мир становится четче.

Ее голос затихает. Кажется, я не дышала. Люди апплодируют. Мои руки тоже ударяются друг о друга, но будто самостоятельно. Чья-то ладонь на плече. Поворачиваю голову, но будто не узнаю человека. Словно все это — сон, мираж, химера. Словно только что мне показали кусочек чего-то большего.

— Адель, ты в порядке? — шепчет Марк, чуть сильнее сжимает плечо. Несколько секунд. Вспоминаю, где я, и что происходит.

— Просто слишком много эмоций, — киваю я.

— Воды? — качаю головой. Нет, пара минут, и снова в норме. Сибилл нашла видимо новую жертву, потому что я слышу чарующий сильный голос, хорошие стихи, но прежнего магического эффекта больше нет.

— Если будет что-то нужно, ты скажи, — приобнимает меня за плечи и шепчет на ухо Марк. Киваю. Он садится как прежде. Делаю глоток вина. Тепло разливается по телу, и я окончательно возвращаюсь в реальность. Только эта строчка заела в сознании — «мы полюбили тени от людей…”, «тени от людей…”. Что-то в этих словах не дает мне покоя. Будто это ключ к шифру.

Но вскоре и это чувство проходит, и мне наконец удается расслабиться, и даже списать этот эпизод на излишнюю впечатлительность из-за переезда. Видимо, действительно отвратительно переношу стресс. Остаток вечера проходит спокойно — еще примерно час Сибилл читает стихи, затем берет гитару, садится на барный стул на сцене, и исполняет еще и пару песен. В отличие от стихов, они очень легкие, теплые и вселяющие надежду. Кажется, в кафе становится светлее. Интересно, это простой мотив так меняет эмоциональный фон или то, что поэтесса больше не смотрит на нас, а целиком сосредоточилась на своем инструменте. Хотела бы найти мужчину, который смотрел бы на меня с таким же трепетом, как она на свою гитару.

— Спасибо всем, что поддерживаете мое творчество! — заканчивает она выступление. Это больше не ведьма, устраивающая перед нами шоу, а та сама девушка с улицы. — Следить за ним можно у меня на страницах в соцсетях. Там же — реквизиты для донатов.

Пара человек подходит поговорить с ней, но большинство бросают искреннее «Спасибо» и выходят из кафе. Вижу и Оливию, решаю присоединиться к ней, встаю с места.

— Подождешь? Нужно все убрать, — останавливает меня фраза Марка. Бросаю еще взгляд на квартирную хозяйку — она уже беседует с пожилой парой. Видимо, они тоже уходят. Поворачиваюсь к парню:

— Хорошо. Тебе помочь?

Пару секунд он недоверчиво смотрит, а затем соглашается:

— Хорошо, помоги Люси отнести посуду на кухню.

Начинаю с нашего столика. Складываю тарелку одну в другую, как за спиной появляется официантка:

— Нет-нет, я сама, — пытается забрать у меня посуду. Глаза испуганные, видимо, боится, что это из-за забытых бокалов.

— Все в порядке, Марк разрешил помочь, — улыбаюсь я. Девушка тут же расслабляется:

— Ааа… Да, вдвоем быстрее. А то он сам технику собирает. Посуду отнесешь в раковину, и захватишь на кухне поднос, чтобы удобнее было.

Кафе небольшое, так что убрать всю посуду удалось достаточно быстро. На кухне еще кипит работа, но Марк отпускает Люси домой, сказав, что с кассой разберется сам. Она тепло прощается со мной, благодарит за вечер Сибилл, обнимает Марка, на минуту заходит в подсобку, а затем буквально выбегает из кафе в простом фиалковом платье. Видно, что спешит к кому-то, по ком успела соскучиться.

В зале остаемся только мы трое. Марк отходит к кассе, Сибилл убирает гитару в чехол. И тут смотрит на меня:

— Ты вчерашняя девушка, — улыбается. Подходит и протягивает руку. — Я — Сибилл, можешь звать меня просто Сиб. Рада, что у тебя действительно все хорошо.

— Спасибо, — чуть сжимаю ее ладонь. — Понравились твои стихи, особенно первое. Очень впечатлило.

Девушка отводит взгляд, накрывает мою ладонь своей второй рукой, будто утешая. Глубоко вздохнула. Видимо, приняв какое-то решение, смотрит мне прямо в глаза:

— Это была импровизация, — и пока я не осмыслила происходящее, она быстро-быстро продолжает. — Понимаешь, когда я выступаю, у меня получается войти в какое-то особое состояние. Я раньше училась гипнозу — это что-то похожее, ты сначала вводишь в транс себя, а потом всех остальных. И иногда я смотрю человеку в глаза и рифмы приходят сами. Я как будто читаю то, что происходит у них в душе. Так было сегодня с тобой. Я что-то почувствовала и просто начала говорить то, что приходило в голову. Марк уже отчитал меня за то, что напугала тебя. Прости, я правда не хотела. Просто я верю, что если эти слова приходят, то человеку очень важно их услышать. Еще раз прости.

— Конечно, — отзываюсь я, все еще пытаясь переварить услышанное. И вдруг до меня доходит:

— Я хотела прочитать его еще раз, но оно ведь не написано. Значит, я не узнаю, что там было? Вдруг что-то важное?

— Мы вели прямой эфир, он сохранен. Я тебе его перепишу и пришлю, только добавь меня в друзья, — улыбается.

— Спасибо, — после чего мы прощаемся, девушка обнимает Марка, а затем, уже в дверях, оборачивается ко мне:

— Знаешь, если судить по моему опыту, те слова, которые ты запомнила — и есть самые важные.

— Я подумаю над этим.

Пока мы говорим, Марк уходит на кухню, а затем возвращается уже в клетчатой рубашке вместо форменного поло и спрашивает:

— Ну что, идем?

— Идем.