Меняю имя на «Аннабель»

Наталья Шемет, 2020

Ничто на свете не может подарить такие крылья, как те, которые дарит любовь. Перед вами третья книга стихотворений Натальи Шемет, и снова – о любви. «Хранительница», «Счастье любит тишину», «Я ничего не знаю о любви», «Сонница» и другие, известные и не очень стихи – те, которые написаны в последние годы и не вошедшие в предыдущие сборники. Стихи, в которых сохранено несколько лет жизни, стихи – мысли и чувства, стихи – надежды и разочарования, стихи – боль и радость. Честно. Откровенно. Как дышать.

Предисловие

…Это не любовь? Так не любят? А как — любят? Кто-нибудь знает? Почему это — любовь, а то — нет? Кто в определении любви профи? Да что ж такое это «люблю», а?

Иногда — дежурное — привет, любимый, пока, да, люблю. А за словами — вообще ничего. Да-да, даже пустоты нет, если можно себе это представить. Просто… просто буквы, без смысла. Без эмоций. Нет любви и зла нет, равноду-у-ушие… Люблю — порой саркастично, порой с ненавистью. Люблю — маму, отца. Ребенка — и не важно, годик ему или восемнадцать, тридцать пять, люблю… Вся нежность мира — в одном слове, теплота и забота, и желание оградить от бед. Желание наполнить мир счастьем, поделиться, возьмите, у меня избыток! Всем хватит! Люблю — его, единственного, и, если надо — шаг за край — вместе, и пусть весь мир катится к… нет, весь мир прекрасен, даже если весь мир против… Люблю его, сво… даже если он меня нет, люблю. Чтоб он… нет, пускай он будет счастлив. Люблю — страсть, люблю — вздох, люблю — и перехватывает дыхание от счастья или от боли, люблю, бесконечное, как синее-синее море или голубое-голубое небо. И, как море и небо, бывает в этих маленьких буквах и буря, и сбивающий с ног и с некого внутреннего стержня ветер, и шторм, и снег, и лед, и метель, и вьюга — люблю… и так холодно — люблю, а сердце сковано льдом. И губы ледяные, и легким облачком — выдох — люблю. Точка.

И да, порой говорить не надо — а мы говорим, говорим, а еще — пишем. Эх, написать бы что-нибудь этакое, про любовь, объяснить раз и навсегда. Не красиво и аккуратно, а так, чтоб сердце наружу…Так, чтоб….

Я знаю и я не знаю, что такое любовь. Наверное, в отдельных случаях ее от не-ее не отличу. Сто лет говори о ней, тысячу, много тысяч, с начала века и еще — столько же, все равно каждый проходит свой путь. Влюбляется, любит, разочаровывается, переживает боль потери — настоящей или мнимой, вторая порой не слабее… А потом, наверное, пройдя всю линейку любовей — к родителям, любимым, дому, детям, друзьям, делу всей жизни, творчеству (последнее та еще любовь!) — принимает как данность что единственная любовь — это то, что внутри нас. То, чем можно одарить тех, кто рядом — безвозмездно и с любовью. И это останется с тобой всегда, даже если дети — разъедутся, а любимый — бросит… любить можно и если тебе уже далеко не двадцать. В любви можно жить всегда — когда это чувство взаимно — с ней самой, с любовью — то и все хорошо. Хотя, конечно, самое этакое — это любовь мужчины и женщины, ну, иначе не было бы такого количества книг, фильмов… и, может, оно и к лучшему, что в нашей жизни такая любовь встречается не раз, хотя однолюбы, прожившие жизнь рука об руку, достойны восхищения — и я лично знаю таких, они мудры и никогда не прекращали любить, а еще всегда были другом любимому, ведь и дружба настоящая — отчасти — любовь…

Перед вами книга со стихами, они все — о любви. Даже те, которые вроде как и нет. Разве можно писать стихи без любви?.. В книге несколько лет жизни и много любви. Честно. Откровенно. Как люблю. А как — не знаю. Может, вы знаете?..

PS И все-таки ничто не дает таких крыльев, как простое «люблю». Чего всем и желаю.