Жизнь из чемодана. Миниатюры

Миша Волк

Эти обрывки моей жизни словно выпали из рваного многострадального чемодана, соединить, сшить их – невозможно, попробуйте сами…

За горизонт

Перевалочно, переходя кирзой на широкий шаг, двигался через вдох-выдох человек.

Роста он был трёхаршинного, на спутанном чубе веселилась блёклая мошка.

Горизонт был недосягаем.

Сколько раз, да не счесть, он пылил по пустынной колее песчаной дороги, с одним лишь — умыслом, забраться, дойти за тонкую линию, будто похмельной рукой вычерченную и отделяющую, как нож филе неба, от костей перелеска.

Он видел, как туда съезжало, словно разбитое яйцо по стеклу, жёлтое негреющее солнце.

Видел он и птиц, вылетавших косой из глубин между красными пролитыми на небо тучами и лесом.

Однажды он остановился, вдруг почудилось: был он здесь.

Неужто круг навернул, виток?

И мотая головой, он всё не мог поверить, что грань недостижима, что иллюзия приближения лишь-игра разума.

Тогда он скинул грубые боты и побежал, да так быстро, что горизонт не успел отдалиться, и он, как заворожённый, встал на выступе и зрел пустоту туманную.

Сделав рывок, он нырнул в мясистую неопределённость, раскинув иксом ноги и руки.

Приближались звёзды, он задевал полумесяц и летел в космос.

— Смотри, смотри — комета летит…

— Э то не комета, это звезда падает, — глядя в окуляр линзы, подытожил ученый.

На небо наползала ночь, звёзды светили ярче обычного, дорога озарилась сметанным светом луны.