В ожидании снега

Михаил Пучковский

В начале было Слово. Те слова, которые даются нам, чтобы выразить сокровенное, придать ему земную форму, восходят к этому началу. Написание стихотворения – это поистине мистический опыт, опыт взросления души, облекаемый в форму осознанных и выверенных слов, тщательно упакованных в крепкие, но не тяжелые строки, в форму незатёртых и неслучайных образов, метафор-ключей, возводящих читающего в миры, где рождается и откуда приходит идея стихотворения.

Три подарка на собственный день рождения

Двадцать девять

…Приближается осень, какая по счёту приближается осень, новая осень незнакомо шумит в листьях…

И. Бродский. Июльское интермеццо

Двадцать восемь дверей нараспашку. И вот на пороге

Новой запертой двери, как новой неведомой жизни,

Замедляю шаги у обочины долгой дороги,

«Будто бы в первый раз», — бормочу сам себе с укоризной.

Обернуться назад? Там остались жара и пороша,

За спиной разговоры, пустые дела и простуды…

Открываю скрипучую дверь, как всегда осторожно,

Открываю и жду — что же выйдет навстречу оттуда?

Вышел северный ветер под шум растревоженных сосен,

В клочья рвёт покрывало дождя

мокрым стеклам на радость,

И дыханием севера двадцать девятая осень

Золотит этот пасмурный тускло-каштановый август.

Тридцать девять

Время спешит, наступает на пятки,

Гонится вслед поднебесными кущами.

Сколько вас, годики, быстробегущие?

Скоро иссякнет четвёртый десяток.

Так и идёшь, не считая шаги

И не сбивая широкой походки,

До берегов незнакомой реки.

Плот понадёжней, чем лёгкие лодки.

Правь, плотовщик. От насиженных мест

Вьётся река. Если плот не покинем,

Если о мель не сломается шест,

Вынесет к морю по самой стремнине.

В плавнях, как в снах, не заблудится плот,

Если к исходу остывшего лета,

Ветер среди тростников на рассвете

Запах солёной воды принесёт.

И на рассвете, чудесней чудес,

В бухте, туманом укрытой, как снегом,

Море сомкнётся с грядою небес

Вечною Альфою с вечной Омегой.

Сорок один

Снова юная осень. Промчался еще один год.

Не растаял, остался — работой, друзьями, стихами.

Не печалью, не смутой, не ряской рутинных болот,

А кирпичиком в стенах, в стихах золотыми словами.

Эти стены крепки, им еще рановато на слом,

В этих комнатах рады гостям. И случилось — так кстати —

Уходящее лето во мне поселилось теплом.

До весны этой радости, смею надеяться, хватит.

Время стало стремительным. Словно прозрачная нить,

Убегает, мелькая во взблесках нетварного света.

Оставайся в потоке, ведь это разумнее — плыть,

Чем с причала бессильно смотреть на течение Леты.

Плыть сквозь травы в росе сентября —

всё равно, что лететь.

Пусть дожди и морозы еще потомятся в засаде.

По траве, как сквозь волны, несется крылатая тень.

Это лайнер бесшумно скользит надо мной по глиссаде.

2003—2015