Безлюдница

Мария Фомальгаут

– Ну-ка, говори, малец, как узнать, здесь или не здесь?И на меня смотрит. Глаза у вождя желтые, светятся, смотрит, все видит.– Надо нож в землю воткнуть.– И?– И если кровь пойдет, значит, здесь.– Откуда кровь пойдет, из тебя, что ли?– Из земли.– Верно. Ну, давай, – и мне нож сует.Вонзаю в землю, чувствую, как земля вздрагивает под моей рукой. Брызжет мне на лицо из земли алая кровь.

Книга

— А вы мне книжку не купите?

Смотрю на тощего пацана, ты откуда взялся вообще, тебе сколько лет, тебе книжки читать вообще можно или нет…

Отворачиваюсь, делаю вид, что ничего не слышал.

— А купите книжку… а чего вам стоит?

— Уйди, малец…

— Не, ну, правда… я же вижу, вы не читали…

— Откуда ты знаешь, я, может, весь из себя читаный-перечитанный…

— Да вижу я, не читаный вы…

— Как видишь? У меня на роже, что ли, написано?

— А написано. А на роже. Что книг и не открывали вовсе…

Смотрю на парня, сжимаю зубы.

— Тыщонку плати.

— Чего-о?

— Тыщонку плати. А лучше две.

— За ч-что платить?

— Я тебе за спасибо, что ли, покупать должен?

Парень вздрагивает, отсчитывает деньги на книгу, добавляет тысячу, бормочет что-то, а за пожалуйста сделать слабо, делаю вид, что не слышу.

Просачиваюсь в магазин, оглядываюсь, тут, главное, сделать лицо попроще, а что такого, ну, книжку покупать пришел, ну что… Оглядываю магазин, а где книги, книги-то де вообще, ничего нет…

— Слушаю вас.

Это продавец. Никакого вежливого — чем могу помочь, только холодное —

— Слушаю вас.

— Э-э-э… а мне бы книжку…

Продавец смотрит на меня с презрением. Ну, ясное дело, что ты за книжкой пришел, за чем же еще в книжный магазин ходят…

— Восемнадцать есть?

Показываю паспорт. Продавец недовольно сравнивает мое лицо, хмыкает.

— О последствиях в курсе?

Киваю:

— В курсе.

Ожидаю услышать многочасовую лекцию.

— Здесь распишитесь.

Не понимаю, не верю себе, как здесь, почему здесь, почему всё так просто, подозрительно просто.

— Вам какую?

Не понимаю:

— Э-э-э… в смысле?

— Ну… книжку какую?

Только сейчас спохватываюсь, только сейчас хлопаю себя по лбу, и правда, книжки-то, они разные бывают, книжки, это я, дурак, думал — книжка она книжка и есть, так вот оно что…

— Э… ну… какую-нибудь… попроще там… например…

Краем глаза смотрю на деньги в своей руке, замечаю крохотную бумажку, ну же, ну же, ну…

— Э-э-э… Вио… Виолон… Виолончушь давайте…

Продавец вздрагивает.

— Ну, вы и загнули… Виолончушь… вы хоть думаете, что с вами потом будет?

— Думаю.

— И вы… хотите…

–…хочу.

Протягиваю банкноты.

— Вот, возьмите, — на прилавок ложится книга, завернутая в бумагу, продавец ловко разворачивает обертку, показывает мне. С обложки смотрит что-то жуткое, пугающее, — поспешно отвожу взгляд.

— Не передумали?

— Э-э-э… нет.

— Ну, смотрите…

Выхожу в холодок улицы, ищу парня, парня нет, тэ-э-экс, это совсем хорошо, и чего мне с этой книгой теперь, куда мне с книгой этой…

Добираюсь до перекрестка, кто-то трогает меня за плечо, ага, вот он, явился, не запылился, делает мне отчаянные знаки, понятно, понятно, ухожу от камер наблюдения, ухожу…

Хочу вытащить книгу, что-то заставляет меня вздрогнуть:

— Э-э-э… а восемнадцать есть?

— А тебе не все равно?

— Да знаешь, тебя, может, после этого хоронить придется…

— А тебе не по фигу?

Понимаю, что возразить нечего, отдаю книгу. Теперь почему-то хочется вымыть руки, если вообще не оттереть кожу с пемзой.

— Не, руки мыть не надо…

— Мысли читаешь, что ли?

— Да нет… просто… как книгу кто увидит, а-а-а, боится, а-а-а, руки мыть, а-а-а, на книгу не смотреть… да нет там ничего… пока не откроешь…

Хочу спросить, откуда он знает про другие книги.

Не успеваю — парень растворяется в толпе.

— Ну и как оно?

Смотрю на Игорька, не понимаю, что как оно, где как оно, почему как оно…

— Чего… как оно?

— Ну… книжка-то?

Меня прошибает пот. Даже не спрашиваю, откуда узнал, вообще ничего не спрашиваю…

— Э-э-э… хоро… шая…

— И как он… в голове у тебя?

— Как, как… обыкновенно, как…

— Чего… не чувствуешь, что ли?

— Ну почему… чувствую…

— Чего-то ты спокойный какой-то… Книжка, что ли, бракованная?

— А чего прикажешь, по потолку бегать?

— И как он на тебя там… влияет?

— Ну… думаю в музыкальную школу пойти…

— Вы осторожнее с ним, а то еще на людей кидаться начнет…

Шепотки за спиной.

— А я слышала, один так книжку прочитал, потом людей перестрелял…

Сжимаю зубы.

— А ты бы это… голову на рентгене проверил… говорят, кто прочитал, проверить надо, где он там у тебя в голове сидит…

Снова сжимаю зубы. Не отвечать, не отвечать…

— Кому вы продали книгу?

Свет в глаза.

Понимаю, что поздно изумленно спрашивать — какую книгу…

— Парню какому-то…

— Давайте, вспоминайте, что за парень…

— Э-э-э…

— Не э-э-э, а вспоминайте давайте.

— Ну… слушайте, ну чесслово…

— Ну, хотя бы примерно…

— Худенький такой, на вид ему и восемнадцати не дашь….

— Черт… тот самый.

Понимаю, что мне не ответят.

Все-таки спрашиваю:

— Э-э-э-э… а что случилось-то?

— А ты знаешь, сколько книжек он так прочитал?

Меня передергивает.

Начинаю понимать.

— А что за книги он прочитал… просто так… или нарочно подбирал?

— В смысле… нарочно? — следователь смотрит на меня, не понимает.

— Ну-у… вот у него в голове одно сознание… другое сознание… третье… пятое… десятое… Просто так, лишь бы чего напихать… или нарочно книжки подбирал, ну… чтобы…

— Чтобы что?

— Э-э-э… не знаю даже… Ну… объединятся у него в голове герои эти, и…

Следователь смотрит на меня, чувствую страх — там, в закоулках его глаз.

— А ведь верно говорите… надо бы посмотреть книжечки эти…

Меня передергивает:

— И… кто их смотреть будет?

— Ну… разные люди…

Мотаю головой.

— Тогда не получится ничего… не объединятся они…

Следователь смотрит на меня.

С надеждой.

— А… может… может, вы попробуете?

Как со стороны слышу свой ответ.

Думаю, какого черта сказал — да.