Следы. Рассказы

Мария Козимирова

Прекрасные жизненные рассказы о счастливой и несчастной, недоброй и прекрасной, грустной и весёлой жизни, которые переносят читателя в те времена советского постпространства, когда людям очень мало было нужно для счастья. Приятного вам прочтения!

ВОТ ТАК ВСЮ ЖИЗНЬ

И вот так, всю жизнь… то дура, то овца!.. С одной стороны будто бы и правильно, ведь люди-то не глупее меня. Выходит, что я сама себя шибко умной считаю.

А на самом деле это не так. Когда мне говорят умные слова, я ещё ерепенюсь, чего-то доказываю — иногда до нехороших слов дело доходит. Ведь доказывать свою правоту каждый старается, прав он или нет. А что, кому охота побеждённым быть? Вот тебе и ссора, вот тебе и скандал! Ну, а я что, хуже всех выходит? Правда, сначала ору, будто об угол ударилась. Позже, когда одна остаюсь, часто побеждённая, думаю, что всё-таки я права!.. Взять вот случай один. Бегу с работы, сумочка тяжёленькая — есть, чем детей сегодня накормить. Настроение весёлое, жизнерадостное. А что? Май месяц, не октябрь. Большое дело! На зиму одной одёжки сколько надо! А чего про зиму думать, если весна на дворе. Тем не менее, хочу заметить, что май месяц у нас ещё в шапках и куртках ходят. Холодина же. Бегу. В подъезде, на втором этаже, прижавшись к тёплой батарее, стоит мужик. Стоит, ну и стой он, никому не мешает.

Я ужин приготовила (фарш-то готовый) быстро с пельменями управилась, побежала за хлебом, мусор заодно выкинуть. Мужик стоит. Бегу обратно. Он всё стоит. Ну и пробежать бы мимо, кто меня за язык дёргал? Нет, остановилась. — Ты чё это, мужик, в нашем подъезде устроился? Объяснил человек, извинился. Ну и иди к себе на свой этаж… нет, прицепилась, давай «автобиографию» пытать. — Да из Черемхово я. Приехал к сестре, а их дома нет. Вот, в соседнем доме. — А чё в наш пришёл? — Так там двери сломанные, холодно ночью-то будет, а из двух выгнали. Ходил в гостиницу, мест нет. Да Вы не волнуйтесь, я уйду. — Ладно. К себе пошла. Какое мне дело тут… до всяких. Вскоре дети собрались, поужинали, похохотали над маленькой — сидит, тарелку с едой обняла, сытёхонька, сама спит, чуть носишко в кашу не макнула. Сашку со Светкой всё мир не берёт. Она сразу после смерти матери подошла ко мне, прижалась. — Тётя Мара, можно я Вас мамой звать буду? И что я должна была ей ответить? Вот этот бычок и заревновал. Мало я его буцкала. Спать дети вовремя отправились, как заведено мною. Они никогда мне не перечили, знали, что ничего хорошего от вяканий и нытья не будет. Мне-то и телевизор не посмотреть, сломался. Надо в ателье везти или звать мастера, а чем платить? Ладно, всё равно устала. Легла спать. Хоть бы в одном глазу… что за чёрт? И вдруг, в голову: мужик! Что, где он? А мне какое дело до него — сам взрослый!

Нет, не спится. Встала, на часы глянула: час ночи. Опять легла. Вспомнила, как холодно и одиноко не дома, да ещё и ночью. Ну и что, что мужик? Тоже человек. Встала, поверх длинной ночнушки кофтёнку накинула, выхожу в подъезд. Тишина. Спустилась на второй этаж, нет мужика. Куда он делся? Может, выше ушёл? Тихонько зову: — Мужик, ты здесь? — нет, тихо. Выхожу на улицу. Теперь меня не остановить, пусть в тапках и ночной рубашке. Мне всё равно. Я должна его найти. Наш дом не маленький, десять подъездов. Я живу в средине. Куда идти? Заходила в каждый подъезд и тихонько окликала: — Мужик, ты здесь? Я нашла его, привела домой. Сварила с десяток пельменей. Он съел их с бульоном. Носом швыркает — замёрз. Спать будет на кухне. А наши хрущёвские кухни… корове хвоста протянуть негде. Собрала, что постелить, свет выключила, пришла к Радочке на кроватку, свернулась калачиком… и уснула, как пропащая. Только утром сообразила, что я сделала что-то не то!.. Выхожу на цыпочках на кухню. То я сделала, очень даже то. Спит мой мужичок, раскинулся. Носки снял, аккуратно на табуретке висят. Своей курткой укрылся. Спит спокойно. Слава Богу! Тихо разбудила, чаю вдвоём напились. Взял свой чемоданчик, и мы распрощались. Дети даже не проснулись и не знали, что у нас постоялец ночевал. Радостная, довольная на работе со смехом рассказала своим бабам своё происшествие, и в ответ получила: — Ну, ты и овца. А если у него в чемоданчике голова отрубленная лежала.? И так далее…

Дня через три в дверь постучали. Он принёс детям торт и наладил телевизор. В чемоданчике инструмент был. А имени я его не помню, но это не важно. Я, правда, овца?