Очерки графомана

Майк Блэк, 2019

Каждый из нас хочет чувствовать себя живым. Иногда человеку для этого нужно что-нибудь делать, верно?Если хотя бы одна строчка смогла здесь коснуться твоей души – значит, все это было не зря.M. Black

Могила светлячков

Выдохни тише.

Мы все это время дышали громко.

Твое сердце застыло в холодной корке.

Мое сгнило в банке на полке морга.

И их крики уже никогда не услышат.

И за сталью, такой некрасивою,

За армированною решеткой,

Беззащитно лежит целый мир.

Такой хрупкий, как бы никто не разбил.

В тусклом свете ламп керосиновых

Мы помянем сгоревшие пробки.

Спасибо конечно, что каждый здесь

Просто по-своему жил.

По-своему просто страдал.

По-своему просто и умер.

И все мы по-своему просто немного фальшивые.

Глупые, кто бы чего ни сказал.

Ведомые тайной душевной наживою.

Влюбленные в ночь и городской вокзал.

Я однажды в себе признал,

Что мы здесь беззащитно лишние.

Причем абсолютно все.

Как, собственно, род человеческий,

Распятые на кресте.

Просто мертвые боги из сказок и мифов греческих.

Себе и друг другу мерзкие.

Ни с кем.

Никогда.

И нигде.

Неважно, с какого раза,

Плывущие в пустоте,

Поющие в темноте.

Без особой причины веской

Ослепленные жизнью.

Максимально. На оба глаза.

Просто помни о чем-то важном.

О действительно важном дне.

Пускай все так уродливо сказано,

Мои мысли в оковах слов.

В кандалах и цепях

Без следа затерялись рассказы

О могиле моих светлячков.