Мёд

Ляна Вечер

Я задираю ему футболку и вздрагиваю: – У тебя швы разошлись. В больницу надо. – Нельзя в больницу, девочка, – мужчина дышит часто. – В меня стреляли и, вполне возможно, ищут. – Ты что-то натворил, да? – мне становится ещё страшнее. – Я не знаю. Я ничего о себе не помню. – Оу… Даже как тебя зовут не знаешь? – Ничего. Совсем, – проводит языком по бледным губам и закрывает глаза. Я дура, каких поискать – пустила домой незнакомого мужика с дыркой от пули в боку. Не могла бросить его умирать… Но это навсегда изменило мою жизнь. Он не человек – зверь. И о его прошлом лучше не знать.

Глава 9

Пять дней спустя

Я иду по обочине трассы, у меня в кармане пять тысяч деревянных рублей. Почему не десять? Потому что почти неделю «барашэк рэзал», а сегодня — в пятницу — выяснилось, что недостаточно хорошо я это делал. Арам решил заплатить мне только пятьдесят процентов от обещанного. А я решил, что идёт оно всё — забрал деньги и свалил.

Работа мне, мягко говоря, не понравилась. Я зверь. Я понимаю, что такое добывать пищу — охотиться, выслеживать, убивать. Но прийти в сарай и завалить животину, у которой других вариантов, кроме как угодить в лагман, нет — это тупо.

И вообще я соскучился по Диане. Сегодня утром глаза открыл, а мысли о ней — до трясучки увидеть захотелось зеленоглазую девочку. Надеюсь, она тоже не против со мной встретиться… Но до города ещё топать и топать — хорошо бы дотемна успеть. Иначе придётся ночевать в подъезде — не ломиться же к ней посреди ночи с букетом.

Кстати, букет купить надо!

Прибавляю шаг, но через пару десятков метров понимаю, что хоть бегом бежать буду, язык на плечо закинув — не успею. Хорошо если к полуночи в город приду. Надо ловить попутку, но с ними не очень. Мимо меня проехала одна машина, полчаса назад. И тишина…

Что за дорога такая проклятая? Никому никуда по ней не надо?

Слышу за спиной рычание мотора. Оборачиваюсь — с горы несётся какая-то тачка. Скорость приличная, вряд ли остановится. Без особой надежды я выставляю руку с оттопыренным большим пальцем — «постой, паровоз». Авто проносится мимо меня и… притормаживая, сворачивает на обочину.

Щурюсь, пытаясь разглядеть в сумерках «зад» машины — номер кажется мне знакомым. Марку этой красотки я знаю и даже катался на точно такой же недавно. Чёрт, на ней и катался!

— Доброго, — я заглядываю в открытое окно пассажирской двери. — До города не подбросишь?

— Подброшу, чего нет? — Михаил Иваныч ухмыляется.

Сажусь, а на душе гадко почему-то. Не нравится он мне. Ой не нравится!

— Тороплюсь, — я достаю из кармана тысячу, протягиваю «фее-крёстной». — До цветочного довези… пожалуйста.

Иваныч косится на тысячу, как на кусок говна, потом переводит взгляд на меня — в нём ничего не меняется:

— Бабки убери, — кривится, врубает радио громче и топит тапку в пол.

Едем молча, под блатные аккорды не менее блатного радио. Почему мне так везёт на этого добродетеля? А чёрт его знает, но гадостные душевные ощущения стоит потерпеть. Зато успею купить букет и к Дине приду не за полночь.

Конец ознакомительного фрагмента.