Карта сердца (сборник)

Людмила Шаткова, 2017

В сборнике стихов, который сейчас находится в ваших руках, собраны стихи большого жизненного периода автора – 7 лет. Для того, чтобы читатель смог увидеть, как произведения росли вместе со своим создателем, они стоят в хронологическом порядке без попытки объединить их по темам, стилю, направленности. Рядом со стихами о любви соседствуют философские размышления, а рядом со стихами о природе – произведения о близких. Автор хочет показать, насколько его затрагивают все события его жизни, все грани, чувства, разочарования, раскрывает читателю свои боль, любовь, надежды, радость, пытаясь стать понятным и быть услышанным. Если стихи показались вам близкими, вы нашли в произведениях ответы на какие-то вопросы, значит, книга вышла не зря.

Поэзия

Болею поэтизмом

В голове рифмуются слова.

Поэтический станочек — голова.

Винтики — союзы и предлоги —

Мне в коробках присылают Боги.

Вновь себя я ощущаю механизмом,

Потому что заболела поэтизмом.

И цена леченья такова:

Подходящие искать всю жизнь слова.

Баланс

Баланс нарушен. Все чужие,

Когда один родной — не мой.

От злости сжалась я пружиной

И не хочу идти домой.

Баланс? По лезвию шатаюсь…

Вопросы, тянущие вниз.

Еще люблю и не прощаюсь,

От жизни «черный» жду сюрприз.

Но падаю, хватая воздух

Руками, ртом… И тишина.

Я верю, что еще не поздно.

Что я любви не лишена.

«Комната моя…»

Комната моя —

чертог несносный

Клетка из бетона, мишуры.

Аппетита нет. Пусть будет постным

Этот день загадочной игры.

Вроде бы, сейчас возьмешь все в руки!!!

И закружатся вокруг тебя дела!!!

Но от этой непонятной скуки

Я себя взять в руки не смогла…..

«Когда не совершаю действий тех…»

Когда не совершаю действий тех,

Я становлюсь мучительно несчастной,

Когда не совершаю действий тех,

Что развивают в целом, или частном,

Те, что в дальнейшем мне сулят успех.

Когда я книг страницы не листаю,

Не открываю для себя их новый мир.

Когда я лишь горю, а не блистаю!

Горючее использовал факир…

Когда во мне нет океана мыслей,

Спокоен мир, тут как ни покрути.

На полпути желания зависли…

И я… Стою теперь на полпути…

Мои растоптаны начала

Мои растоптаны начала.

Да заросли они плющом,

Как летней шубой. Я стояла

И мокла под чужим дождем.

Я потеряла след дороги,

Опустошенный следопыт.

Гляжу на всадников убогих,

Гляжу на грязь из-под копыт…

Стекают ледяные капли

В мои кипящие котлы.

Быть может, это знак, не так ли?

Мне все мало! И Вы малы!

Я и не думала, клянусь,

Что не найду других занятий!

Среди возможных всех проклятий

И всех подмененных понятий

Я в эпицентре окажусь…

«Ночью зимой открываю окно…»

Ночью зимой открываю окно.

Купаюсь в ледяном водопаде тьмы.

Вот-вот сейчас исчезнет оно —

Время, где были мы. Только мы.

А было ли? Господи! Буйная дрянь —

Моя разыгравшаяся фантазия!

Соединила в одно инь и янь,

Стала от этого биться в экстазе я.

Ночью окно открываю. Замерзнут

Все мои мысли одна за одной!

Выйдет вся дурь, идиотские грезы,

А на душе пусть наступит покой.

Карта сердца

Можно думать-гадать, да не выгадать.

Только опытный путь все покажет мне.

Карту эту чертила я издавна

То пером, а то лезвием в тихой тьме.

Под луной седой все творила я,

Все пыталась найти я истину.

Мысли думались — я хрустальная,

И пыльцой поросла я кислою…

И готово то, что годами мне

Приходилось об стену в голову:

И пером, и чернилами… в тихой тьме…

Карта сердца… Расплавленным оловом.

Лекарь

От боли мучаюсь. Трескаюсь.

Как поленья в кострище — вскрикиваю.

До крови обмотана лескою:

Чуть движение — боль неистова.

Эти трещины — заживить бы их.

Заживить бы их, да забыть о них.

Лекарь мой, очнись.

Запечалился и совсем притих?

Ни лекарств, ни чувств, слов

поддержки нет.

Ты не ищешь их, не стараешься.

Видишь там, внутри, где от сердца свет,

От тебя мой мир отражается.

«В море тоски и горя…»

В море тоски и горя,

В сером тумане зла

Гаснут костры и зори:

Кажется, умерла.

Тиною вся опутана,

Тайнами оплетена.

Под временами смутными

Я кем-то погребена.

Серой змеею в облако

Дым уплывает медленно.

Кем и зачем я создана,

Собрана и проверена?

«Я многолика. Как же я устала…»

Я многолика. Как же я устала

Оглядываться в тысячи зеркал.

И поправлять что-либо то и дело.

Устала я. А кто бы не устал?

В характерах и лицах я плутаю.

И путаюсь в них вечно. Без конца.

Я от испуга часто застываю,

Страшась иного, чуждого лица.

В изумрудных ладонях деревья

Солнце, словно игрушку, катают.

Я брожу по любимой деревне

И мне кажется, я прорастаю

В эти окна у домиков скромных,

В тихий шелест зеленой листвы,

В эти волны реки непокорной

И в загадки уютной молвы.

Полубелое-полувольное

Просто все в этом мире. Ты любишь,

а тебя нет.

Пробудишься ты для эфира, а потом

снова выключишь свет.

Нанесешь тщательно грим, чтобы на

камере хорошо вышла…

А дома снова бродить по углам серой,

невзрачной мышкой.

Сегодня ты королева! Ты затмеваешь

всех!

Однозначно! В его глазах бесповоротный

успех!

Сегодня ты будешь рада, ведь близко он.

А завтра ты выпьешь яда. И опустеет

дом…

И будет все снова сложно. Ты любишь,

а тебя нет…

Но не нужно наносить грим и выключать

свет…

И тот, для кого так тщательно

красилась ты…

Заметит ли он, что больше вокруг

пустоты?…

Задвигаешь ты медленно шторы

Задвигаешь медленно шторы.

Точно знаешь, никто не придет.

По головке никто не погладит,

Алкоголя никто не нальет.

Ты совсем одинока. Напрасно

Ты хотела любви от него.

Потому что любовь — это краска,

А он темный, скорее всего.

Ты хотела зеленой интриги,

Голубых ты хотела глаз.

Ты хотела как минимум книгу.

Получила короткий рассказ.

Ты хотела волшебную сказку?

Ты хотела прекрасный сон?

Он не сможет придать огласке,

Что в душе он — хамелеон…

Я осень

Я снова превратилась в осень.

Пойду бродить вокруг домов.

Вживлять в листву златую проседь,

Гнать холодом в подвал котов.

Я буду делать хмурым небо,

Дождями часто моросить.

И человека, где б он не был,

Я буду заставлять грустить.

Я все окутаю туманом,

И листья с веток оборву

В своем цветном халате рваном

Я не во сне, а наяву.

И вот, под нервные снежинки,

В конце, пожалуй, ноября,

Оставлю грустные ужимки

Невестой стану декабря…

Недотворчество

Нет.

Не имею я музыкального образования.

Не оканчивала я художественных школ.

Но бьется душа в духовных терзаниях.

И я делаю творческий ей укол.

Я ставлю ей поэтические банки,

Акварельные горчичники, порою,

на грудь.

Музыкой рисую сетки на ранке,

Но она не довольна.

Просит этакое что-нибудь.

Озирается недоверчиво, думает,

свяжу ее.

Думает, сбегу. Испугаюсь, струшу.

Ан-нет!

И когда не мешает свежевыстиранное

белье,

Мы даже поем с ней вместе в дУше!

Не разрываясь

Сложив руки за спину,

Ходит по-деловому туда-сюда.

Тук-тук, тук-тук.

Такое гордое, заправское.

Течет кровь или слюна размеренно.

Всегда.

Вдруг как сожмет кулаки, как даст!

Ба-бах! Ба-бах!

Трещит грудина моя по швам,

Боль адская, нечем дышать,

Во рту пересохло.

Вздох, вздох. Вздох!

Уймись, бестолочь, мешок из мышц!

Успокойся и не боли.

Ты-дых, ты-дых. Ты-дых, ты-дых.

Я понимаю, прошу лишь:

Любовь терпи, не разрываясь.

И наступает тишь.

Руки хотят это сделать

Руки хотят что-то сделать.

Тянутся, комкают небо.

Солнце сквозь пальцы проделось,

Я задыхаюсь от гнева.

Руки хотят что-то сделать.

С силой кулак я сжимаю:

Кровь заструилась, запела.

Значит, еще я живая.

Руки хотят это сделать.

Мозга послушные куклы.

Сердце во мне не сгорело,

Искры любви не потухли!

Руки хотят это сделать:

Шею твою обвивают,

Давят сильнее и смело:

Руки тебя убивают.

«Кружится голова. Вновь все не так…»

Кружится голова. Вновь все не так.

Будто в мире чужом срисовала с холста

Я саму себя.

Ностальгия по времени, где было то,

Это. Да, Боже мой, много чего!

Лишь события Бытия.

«Легкие полны осколками боли…»

Легкие полны осколками боли,

Будто бы из стекла.

Счастлива я была с тобой ли?

Суженым нарекла.

А в брошенном мною сказочном доме

Бродит без слез душа.

Все у нее хорошо там, кроме

Дыр в спине от ножа.

Мысли перед грозой

Эти бурлящие горы небесные

Нагромоздились в преддверии хаоса.

Вот лоскуты от когда-то чудесного

Великолепного алого паруса.

Этот грохочущий, странный, пугающий

Буйный поток, повсеместно сверкающий!

Молний букеты для грешной земли,

Тонет в воде, все равно — на мели!

В мелкие клочья и щепки растают

Наши намеки на цивилизацию.

Верить ли жизни теперь? Я не знаю.

Может быть, стоит в реинкарнацию.

«Твои поцелуи на моих губах…»

Твои поцелуи на моих губах

Становятся лимонного вкуса и цвета.

Качаешь меня на сильных руках

Из осени в зиму, из весны в лето.

Но катится бисер, порою, соленый.

Пытаюсь уснуть. Бесполезно — боюсь.

Страх подбирается мерзкий и темный.

Множеством граней его уколюсь.

В мире с запахом спящего леса

Я закрываю глаза без сил.

Я превращаюсь в злую принцессу…

Кто ее править просил?

Подожди

Гонит ветер сегодня по небу отару

Белоснежных и серых кудрявых овец.

Вновь деревья горят живописным

пожаром,

Скоро этому чуду наступит конец…

Облетает листва лоскутами уныло,

Покрывает всю землю цветастым

ковром.

Каждый год вспоминаю, как все это

было,

Сколько раз полыхал желто-красным

огнем

Мой единственный, чудный, природный

мой — дом.

Вспоминаю из детства такие картины:

Косяки журавлей. Моросили дожди.

Детство тоже казалось мне

длинным-предлинным,

А теперь, оглянувшись, шепчу:

«Подожди…»

Влюбленность в меня

В этой черной и вязкой пропасти

Затеряешься навсегда.

Будешь ранен стеклянной тонкостью —

Шрамов бежевых череда.

Конец ознакомительного фрагмента.