Театр теней. Стихи

Ксилон Дантес

В данной книге, дорогой читатель, ты увидишь игру теней разума молодого поэта, представленную в виде строк, скованных ритмом, склеенных рифмой и содержащих метафоры, сравнения и прочее. Будь гостем в этом мире и наслаждайся театром, что раскинется перед тобой на страницах.

Философская лирика

Подходит уже акт второй,

В нём ждёт вас философия горой,

Плоды различных дум и наблюдений.

Он доказательство, что я — не гений.

Но мысли горькие мои,

Быть может, вам по вкусу будут,

И в вас пробудят в эти дни

Особый вкус к такому блюду,

Читайте же скорее,

Пока страницы не сгорели.

Что бы ты ни делал, помни…

Пределов тебе нет, и нет преград.

Ты волен, помни — ты не раб.

Ты можешь все, и все — твое.

Сей мир — ничто, ты помнишь все.

И боли нет, и страха.

И все — лишь суета.

И нет и смерти, праха.

И ты — лишь пустота.

Ты ноль и бесконечность,

И имя твое — Вечность.

Ты знаешь все, Ты создаешь.

И ты пределов не найдешь.

Но скука — нет ее страшней,

И не сковать тебя сильней,

И не сковать на дольше,

Не смочь создать проблемы большей,

Чем можешь сам создать.

И это — радость, благодать.

Ты создаешь проблемы и становишься слабей,

И цепи нету той сильней,

Которой сам сковал себя на век.

Ты Сам стал тем, что носит имя Человек.

И нет других цепей, преград.

Ты создал сам, и сам не рад,

Ведь рок весь в том,

Что все забыл ты сам потом,

Что, проклиная в подлости других,

Ответственность ложа на них,

Сам встаешь ты на карниз,

И сам летишь ты камнем вниз,

Все с большим ускорением,

Которое — твои стремления.

Чем хуже все твои решения-

Тем суровей отмщение,

И сам ты — плаха палача,

И сам ты — острие меча,

Ты Сам — причина смерти глупой,

И все это лишь скупо.

Лишь скупо отраженная реальность,

Лишь мелкая банальность,

И не сказать всего того,

Не отразить мне сердца моего.

Я не хочу тебе такой судьбы,

Ведь мы все птицы, не рабы,

Мы в небе созданы парить,

И нам назначено творить.

Внемли теперь моим словам,

Ты Сам — Оковы, рви же Сам!

Пыль времен

Нет на земле уж ангелов давно,

Не осталось, и вокруг одно —

серость лиц и гениальность

малость. Остальное банальность!

И потуги серой массы

Воистину ужасны!

Они так раздражают,

Гении их презирают.

Но я не гений, я не серый

И не людские мои нервы.

Я совсем иной, поймите люди!

И тогда меж нами стен не будет.

Но проблема в том,

Что все поймете вы потом,

Что, как всегда, лишь потеряв,

Лишь еще ниже в грязь упав,

Вы сможете объять

То, что не могли понять

А может — еще хуже!

И даже к полному итогу

Затупите вы дружно!

Многие так могут.

Но все же есть надежда,

Что будет все как прежде,

Когда понимание

Не определялось знанием,

Когда прощание

Было напоминанием,

Когда все маски

Падали от взгляда!

И внутренние краски

Объяснять было не надо.

Когда стерпеть готов был каждый

Глупую чужую жажду!

Когда добро и зло были абстрактны,

И были лишними законы такта!

И все это реально,

Но отброшено банально.

О, глупый страх в сердцах людей!

Лишь Он стал различим ясней.

Все зовут за собой…

Все зовут за собой,

Но нет места в чужом мире.

Я один такой, лишь только свой,

На своих частотах я в эфире.

И чем кончится поэма — я не знаю.

Хоть, как и все, я выживаю —

То лишь театр для игры.

И пусть эзотерики мудры,

Никто не в силах предсказать мой путь.

Ведь дальше мира Своего никто не в силах заглянуть.

Да, мы вправе решать,

Какой выбрать путь.

Пусть не всем дано знать,

Но в этом вся суть.

Говорили это и до меня,

Но истина не тускнеет из-за смен дня.

Мир — поле творчества и игр,

И будь ты крыса или тигр —

Всякому найдутся и критик и зритель.

Не абсолютен и небожитель.

Все это понятно, и все всё знают давно.

Да просто картину ломать западло.

Не для того построен мир иллюзий,

Чтоб его разрушили люди.

И не в том смысл жизни,

Чтобы просто знать все.

Не говорю никому в укоризну,

Но лишь творчеством каждый живет,

Хоть не каждый то понимает.

Но, уходя от него, все потеряет

Любой, будь то маг иль священник,

Будь то тюремщик, иль пленник.

Ноль творчества — смерть духа,

И тело следом как муха

Помрет и в землю уйдет.

И, кроме вас, вас никто не спасет.

Но каждый может все изменить

И вновь начать истинно жить.

Могу лишь пожелать удачи

Тем, для кого мои слова что-то значат.

Воля

И вновь борьба!

И вновь укор!

Немого страха приговор.

И вновь мольбы,

И вновь позор!

Во мгле эмоций вор.

И вновь плененная судьба,

Вновь кровь и страх,

И грезы вновь-

Как утекающая кровь..

И вновь страданий полон чан.

Но воля — всех причина ран..

Чужая, призрачная, злая,

Что словно рак, пусть и родная..

Что словно рак — огонь внутри.

Что для травы как муравьи.

И это воля человечья.

Не как у бога — лишь увечья..

Сама собой обречена,

И для того лишь создана.

То призрачные шоры на глазах,

То тень чужих желаний и страданий,

То разума больного страх,

Обремененного уходом знаний.

Ему батарейкою сознание,

Забывшее свое предначертание.

И по спирали мило

Прямиком в могилу.

Ему ли имя — Воля?

Она достойна иной доли.

Она как призрачный судья,

Она лишь совесть — злоба дня.

Коль молчалива — в действиях слова.

Коль говорлива — глупости вина.

Коль нет ее — и воли нет..

Но почему ей дом — тот свет?

Не для игры — ей творчество-судьба,

Лишь от игры она — раба.

И здесь укора нету —

Лишь воля и молчание воспеты.

«Удался эксперимент…»

Удался эксперимент.

Сделал вывод — правил нет,

И в безумии страстей

Колыбели всех идей.

Все преграды — для игры,

Для скучающей толпы,

Для иллюзии борьбы,

Лишь мишени для пальбы.

Виден с творчеством разрыв,

Лишь игрой народ наш жив.

Осень

Каждый встречал ее не раз,

Видя прелесть ее грустных глаз

Нам хочется остановить мгновение,

Не дать ей отойти в забвение..

Она подобна горестной вдове,

Что на закате лет теряет мужа,

Непокоренная судьбой

Сдается под напором стужи

На жизнь печальный обращает взор,

Сознавая неизбежность,

И красок праздничных использует набор,

Готовясь вскоре сбросить их небрежно

Желая напоследок показать,

Что нам ценить, на что надеяться и ждать,

Тенью жизни обволакивая мир,

Призывая призраков на пир,

Зная, что есть смерть и возрождение,

Сама собою являет знамение

Для всех будущих поколений..

Лишь Маска скорби на ее лице,

Но мудрость вся в торжественном венце,

И стоит глубже заглянуть,

И сможем радостно вздохнуть..

Спокойно провожая взглядом

Вдову, кормящую целебным ядом.

Шахматы

Нас напротив расставляют

И словно пешками играют.

Сами — просто короли,

И правят балом не они,

И бытует мнение,

Что иллюзорны их стремления.

Иллюзии правят балом,

Поглощая все вокруг,

Их нам все время мало,

И ты погряз, мой друг.

Но кто же создал их?

Их создали мы сами,

Себя сделали рабами.

Об этом и пишу сей стих,

Освободимся только сами,

Свободы поднимая знамя,

Сжигая нити кукловодов —

Иллюзии всего народа.

Пустая суета

Пафос священника,

Злоба еретика,

Один огонь, одна система.

Пустая полемика,

Конца эстетика,

На стороне решение проблемы.

Иллюзией туша пожар

Лишь раздувают еще больше,

С висков выходит пар,

Ото зря ушедшей мощи.

Не видят истинной причины,

Что в них самих сокрыта,

Лезут в горы и низины,

Думают, в земле зарыты.

Зарыты все ответы.

Но там, увы, их нету.

Пустота

Бессмысленны границы пустоты,

Она же здесь повсюду-

Все наши цели и мечты,

Что в каждый век пребудут.

И нет возвышенных путей

И низменных желаний,

Лишь мир условностей

И мнимых ожиданий.

Каждый вкладывает смысл сам

Или берет чужой.

Всякий путь доступен нам,

И всякий строит свой.

Кому-то уникальный,

Для вечности — банальный.

Глухие крики пустоты,

Немая поступь знаний.

Мы строим из дыма мосты,

Ожидая нелепых признаний.

Мир призраков глупых,

Бредущих в бреду,

Сквозь химеричную лупу

Глядит в пустоту.

Что ж, буду я поэтом,

К пустоте сводя секреты.

«Событий сплетения-…»

Событий сплетения-

Творишь произведение.

Раз ощутив

Не сможешь удержаться.

Твой слог красив,

Позволь себе отдаться

Пьянящему потоку,

Забыв о сроках,

Пусть станут твоим роком

Писательства уроки.

Создавай миры,

Дари их людям,

Гранью этой игры

Смерть твоя будет.

Опьяненный потоком

Ты забудешь про себя,

Хлопнула крышка гроба,

И читатели скорбят.

Ты не будешь жить в мирах,

Что сам создал,

Твой гений обратится в прах,

Хочу, чтобы ты знал.

Жить в них будут люди,

Что Этот позабудут.

Кто творчеством живет-

Пусть отдает себе отчет.

Тишина

Потрясающая тишина, подавляющая,

Суть отношений обнажающая.

Поступь одиночества, устрашающая,

Куклы, слова повторяющие.

Глупцы, ими играющие,

Великомудрые знающие,

Свободу теряющие,

Себя убивающие,

Других завлекающие,

Смерть порождающие.

Других освобождающие,

Мир укоряющие.

Богов поубавилось.

Добро раскаялось.

Отвращение

«Если и есть надежда — она в пролах» (фраза из произведения «1984»)

Танцы света и тени,

Сотни отблесков разных,

Крылья спешных решений

Тонут в образах грязных.

Яркий солнечный мир —

Никому он не нужен,

Власти порченой пир,

Духи плещутся в луже,

И для них не понятны

Игры света и тени,

Безобразные пятна —

Крылья чьих-то стремлений.

Обреченные думать,

Лишь в одном направлении,

Так дальше и будут

К лужам все их стремления.

К лужам собственной скорби,

Их соленым слезам,

Утолять жажду гордо,

Каждый раз по цепям,

А тем временем где-то

Пролетают кометы

Чьей-то мечты,

Прямо в мир пустоты.

Я вижу скорбь мира,

И некому рассказать,

Напрягаю свои фибры,

Чтобы видеть и знать.

Мой путь не популярен,

Проще слышать ответы

Или вычитывать где-то.

Собеседников нету.

Лишь безмолвные лики,

Просто сборники, книги.

Лишь в простых средь нас надежда,

Они видят, как и прежде,

Только дай им шанс понять,

Куда взор свой обращать.

Маскарад

Я слишком умен,

Чтоб быть богатым и успешным,

И слишком глуп, чтобы смириться.

Возможно,

Однажды я буду повешен,

Но следовало самому утопиться

В этом мире лживого яда,

Упивающегося смрадом

Слепых идей, которыми кормят

Не менее слепых людей, что мнят

Себя просвещенной молодежью,

Или исполняющими волю божью,

Или творцами демократии.

Тошнит от этой братии,

И так же от хранителей порядков,

На которые лишь время падко.

Отдают прошлому свои души,

Не желая его вконец разрушить.

Но чем же лучше старый наряд?

Все тот же маскарад

Фальшивых кукол и марионеток,

И ими выращенных деток.

А прочие слишком глупы,

Чтобы иметь «свое мнение».

К верхам их жалкие мольбы,

В служении — все их стремления.

Бокал

В руке пустой бокал,

Я вижу в нем начало

Мира и его конец,

Его осталось мало.

В руке бокал, он полон,

В нем вижу истину вина,

В нем время предстает голым,

И выпит будет он до дна.

В руке бокал, в нем половина,

Он — истины вершина,

И отражает времени непостоянство,

Он — наше вечное пространство,

Что видит каждый под углом,

Но он кричит лишь об одном —

Как глупо наше восприятие.

Упал бокал и лишь проклятия.

«Нагая девушка с усмешкой на устах…»

Нагая девушка с усмешкой на устах,

В глазах презрение, вызывают страх

Упрек изгибов и полет бровей.

И в мире кожи нет ее нежней.

Весь облик этот — вызов миру,

Смиренно мир отводит взор

И, опустив глаза, проходит мимо,

Лишь уменьшая свой простор.

Днем в глазах ее невинность,

Такой всегда приходит ночью.

Не смог тогда пройти я мимо

И осознал, как истина порочна.

Зло, добро — лишь просто букв набор

Бог создал мир из пустоты,

Солгав себе о его сути.

Забыты корни, сожжены мосты

К истокам звездной мути.

Так родились добро и свет —

Из пустоты, на вечность лет.

Ложь им матерью была,

Ничем был мир без зла.

Мы все обязаны ему.

Культ добра не приму,

Пока живо мое сознание,

Пока горит свет знания

О корнях мира из праха,

Где вхождением на плаху

Слепых законов грусть

Путь окончит. Не свернуть

В оковах лживых слов

И слепоты чужих суждений

О содержании основ,

Истоках всех решений.

Здесь лишь одно движение

Спасет от поражения,

И творчество от бога,

Коль мы подобия его.

Короче — фактов много,

И зло назвать добром —

Лишь линию из букв

Показать без масок,

Души избавив от мук,

Избавив от смысла красок,

Что нанесли лжепророки,

Жизнь выставив уроком.

Сталь

Нас часто пугает чужая жестокость,

Но все мы внутри одиноки.

Бывают враги, и соперников много,

Но это не повод быть одиноким.

Когда-то давно нанесли нам обиду,

И мы зародили в сердце жестокость,

О том, что внутри — не подали и виду,

Решили и вовсе быть одиноки.

Казалось, так проще и правильней будет,

И нас настоящих никто не погубит,

Ведь маска мертва, ей больно не будет,

Но только ее видеть мы будем.

И вскоре сами себя позабудем.

Без всяких прелюдий, спокойно и тихо,

В клетку себя заточаем мы лихо,

И нас настоящих больше не будет,

И только лишь чудо разбудит.

Мы хотели сильнее стать,

Мы хотели сердце как сталь,

Но в чем теперь наша победа,

Если нас самих уже нету?

«Стремитесь к тому, что приносит радость…»

Стремитесь к тому, что приносит радость,

Не идите к тому, что приносить боль.

Разницы в этом самая малость —

Жизнь как тупик, или жизнь как бой.

Бой не с собой, но с тупой преградой,

Что стоит на вашем пути.

Проход сквозь нее нам приносит радость,

И в ином ее не найти.

Мы можем свернуть на другую дорогу

И мудрость всех книг взять на подмогу.

С собой прихватить. Мы можем забыть,

Что хотели когда-то.

Конечно, мы будем там рады,

Но в сердце будет печаль,

Мы будем пить чай по ночам,

Искать выход словам и слезам,

Конец ознакомительного фрагмента.