Танго мотылька

Кристина Лин, 2023

Мы не должны были встретиться. Но жизнь, порой, делает невероятный оборот. И однажды я попала в переплет, из которого сама бы не выбралась. Только герой, спасший красавицу, оказался далеко не сказочным принцем. Скорее, наоборот.Жестокий, циничный, Денис Авраменко, не способен любить, и его это устраивает. Он верит в холодный расчет и не верит в чудеса. Любит свой комфорт и не совсем рассчитывал на случайную попутчицу.Мне бы держаться от него подальше, но сердцу нельзя приказать разлюбить. ____________________/P.S. История Сергея Пальчевского – в книге «На другой стороне»/P.P.S. Книга с ХЭ.Приятного чтения!

Глава 1

Лиза.

— Лиза, возьми на себя восьмой столик, — кричит мне Леша, выходя из зала в кухню, — я не успеваю.

Сегодня вечер субботы, и в баре полно посетителей. Пусть, я работаю тут всего две недели, но загружают меня совсем не так, как новичка. Впрочем, я не жалуюсь. Это единственная возможность помочь матери. Она в последнее время ходит какой-то раздраженной. А так бывает только тогда, когда у нас закончились деньги.

— Уже иду, — отзываюсь, хватая блокнот и выходя в зал.

Конечно, не так я планировала отметить свой восемнадцатый день рождения. Но сейчас об этом лучше не думать.

— Что будете заказывать? — спрашиваю парочку за восьмым столиком.

Женщина посмотрела на меня, как на вошь, а мужчина жадно облизал взглядом мои ноги, за что получил подзатыльник от своей спутницы. Я же постаралась сделать вид, что мне безразлично его наглое внимание, и не стала реагировать на слова женщины в адрес спутника:

— Вечно пялишься на всяких блядей!

Конечно, неприятно, когда тебя сходу называют блядью, совершенно незаслуженно, между прочим. Но я уже привыкла. Здешняя публика совсем не отличается тактом и хоть какими-то приличными манерами. Впрочем, лучше так, чем лапанье моих ног под столом грязной лапищей. А такое тоже бывает, и совсем не так уж редко.

Терпеливо жду, пока эти двое вспомнят о том, что нужно сделать заказ, и записываю выбранное из меню в блокнот. А потом спешу на кухню, ощущая на себе липкий взгляд очередного мужлана. Передаю заказ и жду, когда он будет готов. Впрочем, алкоголь в маленький порционный графин я наливаю сама, четко отмеряя и стараясь не разлить.

— Лиз, — хлопает меня по плечу Леша. Он работает в этом баре второй год. И это он помог мне устроиться сюда. — Это тебе, — он протягивает мне маленькую розу белого цвета, — с днем рождения!

Губы сами расползаются в улыбке. Не ожидала, что он вспомнит. Я и сама чуть было не забыла про такой важный день. Хотя, еще утром, планировала отпроситься и уйти пораньше с работы.

— Спасибо, — хлопаю ресницами, забирая свой подарок и вдыхая аромат. — Ты помнишь?

— Трудно забыть, ты ж мне только утром про свой день рождения сказала, — подмигивает мне Леша.

Добрый парень, он всегда старается поднять мне настроение. Ну, а я, чтобы не оставаться в долгу, прикрываю его в зале, когда слишком много посетителей.

— Может, отметим это дело сегодня? — предлагает парень.

— Не могу, — говорю, — я заказала торт, и хочу отметить праздник с мамой.

Надеюсь, хоть это поднимет ей настроение. Или, может, поможет забыть, пусть ненадолго, о своих проблемах?

— Уже отпрашивалась у нашего главного? — спрашивает Леша.

— Нет еще, — отвечаю, смущенно.

Не люблю просить о чем-то. Да и, когда устраивалась на работу, обещала, что со мной проблем не будет. Не знаю, как расценят мою просьбу? Вдруг, как нежелание работать? Вдруг, еще уволят? Нет, я никак не могу потерять эту работу. Мне нужно помогать маме.

— Ты не тяни, — напутствует Леша, — а то шеф не любит, когда в последний момент сотрудники норовят сбежать. Сама знаешь, что, как минимум, до полуночи тут будет полно народу. Выходной же.

— Ага, — киваю, мысленно прощаясь с идеей отпраздновать день рождения. Надеюсь, заказанный торт прибудет вовремя, и мама сможет принять доставку.

Вечер пролетает быстро, я заканчиваю смену, не чувствуя ног от усталости. Хорошо, что Леша смог подвезти меня до дома. Хорошо бы, мама не сильно расстроилась от того, что не смогла провести с ней этот вечер.

В квартире тихо. Свет потушен, и только из кухни виден слабый огонек торшера. Я иду на этот свет, как на маяк.

Мама стоит у окна, ко мне спиной, и курит. И, судя по плотному кольцу дыма в комнате, это далеко не первая сигарета за вечер.

— Мам, я дома, — говорю. Мне хочется проветрить всю квартиру, никогда не любила запах сигаретного дыма.

— Вернулась? — спрашивает она с издевкой. — Наконец-то почтила вниманием отчий дом.

Обидно. Я же не на танцы ходила.

— Мам, я же на работе была. Я тебе рассказывала, что устроилась официанткой в баре.

— Официанткой? Чушь! — она поворачивается ко мне лицом, и я только теперь замечаю огромный синяк на правой щеке.

— Что с твоим лицом? Кто это сделал? — спрашиваю.

— Не твое дело! — она раздраженно тушит в пепельнице окурок.

Вздрагиваю от ее тона. А, заглянув в глаза, и вовсе пугаюсь. Что с ней случилось за то недолгое время, что меня не было дома? Да, она всю неделю ходит хмурой, но так и раньше бывало. Обычно в состояние угрюмости она входит, когда деньги закончились, а платить за квартиру и продукты нужно уже сейчас. Но это ничего, мы справимся. Справлялись же последние два года, когда отца не стало.

— Мам, не волнуйся только, — говорю. Мне хочется хоть как-то ее успокоить. — Я устроилась на работу, и теперь буду тебе помогать.

— Будешь помогать? — щурится. — Конечно, ты поможешь! Еще как поможешь!

Испугавшись, неведомо чего, отступаю назад. Такой я маму еще никогда не видела. Бывало всякое, и в последнее время она часто ругается матом и много курит, начала выпивать. Но чтобы вот так смотреть на меня… не помню я такой ненависти во взгляде.