Андеграунд, или То, что мы потеряли

Каграман Ханбеков, 2018

Каграман Ханбеков – один из редких поэтов нашего времени, чьё творчество посвящено острым социальным проблемам российского общества. Анализируя опыт советского прошлого, вскрывая недостатки нынешних реалий, поэт часто предлагает неординарные и остроумные пути развития российского государства. Будучи глубоко предан своей стране и своему народу, Каграман Ханбеков искренне верит, что Россию ждёт слава и величие в мировой истории. Каграман Ханбеков – автор сборников стихов «Бегущая по волнам», «Андеграунд, или То, о чём не принято говорить», «Котёнок Кис и его друзья».

III

Лирика

«Да, женская душа напоминает мне букет…»

Да, женская душа напоминает мне букет.

В нём розы с острыми шипами,

Гвоздики с ледяными лепестками

Нам шлют желанный ласковый привет.

А вот сирень, она дурманит очень

И всё-таки к себе манит.

А это одуванчик, скромный, словно осень,

Себя цветком он вовсе и не мнит.

Такая странная у женщины душа, —

Хорошее мешается с пороком

И, к сожалению, не одиноким,

И это далеко не мишура.

И всё-таки она нам дорога.

Она нежна, порой воздушна,

И без неё нам тошно, душно.

Она — счастливая пурга.

Август 2014 г.

«Есть стихи, их нельзя заменить…»

Есть стихи, их нельзя заменить

Ни другими, ни лучшими даже.

Их нельзя, невозможно забыть,

Ничего нет на свете их краше.

P. S. Это звёзды, им вечно светить.

Свет их ярок, пронзительно ярок,

Он не тот, что даёт нам огарок,

Он умеет понять и простить.

Ноябрь 2014 г.

«Как душу греет в поле борозда!..»

Как душу греет в поле борозда!

Как удивительна природа!

А я люблю большие города,

Люблю в них шум ближайшего завода.

Я житель каменного города,

Где улицы — сплошной асфальт,

Где люди не видали холода,

Где и зимой на рынках виноград,

Где летом солнце, ветер, море,

Песок на пляжах и загар,

Где жизнь всегда с природой в споре,

И солнце — раскалённый шар.

Мне дороги зеркальные витрины,

И в них разложенный товар,

Востока удивительный, крикливый дар:

Изюм, хурма и мандарины.

P. S. Мне городской понятен шум.

В нём прелесть города, его причуды.

В нём много, очень много дум:

Его мечты, его заботы.

Июль 2014 г.

Театр

Театр — это мир, здесь действуют свои законы,

Здесь время движется назад,

И видит удивлённый взгляд

Сквозь временные перегоны.

Здесь можно увидать царей,

Давно прошедшие невзгоды,

Давно ушедших с наших дней

Людей, прославивших навечно годы.

Театр — царствие чудес,

Машина времени, причём живая,

Она спустилась к нам с небес,

Эпохи, время побеждая.

В театре я совсем другой,

Я забываю старость и болезни,

Я говорю себе: исчезни

И вновь явись с иной судьбой.

Июль 2011 г.

Дискотека

— Врубите музыку, стучите палками,

Какая разница, что здесь поют.

Мы оттянуться пришли с нахалками,

На дискотеке они нас ждут.

«Прикид» без лифчиков, а как же иначе?

Всё соблазнительно, как и живот.

Всё, как положено, хоть это мелочи,

Какая разница, кто в чём придёт.

— Мы — манекенщицы, мы — на верёвочках,

Куда нас дёргают, — туда идём.

Мы все «по-модному», мы все в обновочках,

От эталона — не отстаём.

— Мы не из прошлого, мы современные.

Живём, как хочется, вот наш девиз.

Мы все без комплексов, мы не «казённые»,

Нам всё едино — что верх, что низ.

Сентябрь 2008 г.

Признание

Коё в чём виноват, сознаю, но не каюсь,

Все грехи мои легче, чем лёгкий дымок.

По ночам с ними я никогда не сражаюсь,

Это всё я отправил давно под замок.

Дайте мне тишину, мысли вечер навеет,

Вспомню детство своё и в него улечу.

И картины его мои мысли согреют,

И я с ними один в тишине помолчу.

Слишком много пришлось испытать мне плохого.

Я молчал, я боялся спугнуть тишину…

За спиной были дети, и счастья земного

Потерять я страшился, нарушив судьбу.

P. S. Посадите меня в одиночную камеру

Лет на десять, на восемь, но можно и пять.

Не нужны мне прогулки ни днём и ни вечером,

Я хочу в одиночестве жизнь доживать.

Я устал от всего, в доме было не очень…

Я мечтал о покое, хотя бы на дне:

Не страшна темнота, ни вода и ни плесень,

Лишь бы быть одному, лишь бы быть в тишине.

Посадите меня в одиночную камеру…

Август 2013 г.

Наедине…

Я не один, я чувствую тебя

И это придаёт мне силу,

Поэтому я не спешу в могилу,

Поэтому меня и балует судьба.

С тобой всегда, вернее, ты со мной —

Мой покровитель, мой хранитель,

Моей больной души целитель,

Моя надежда, мой покой.

Я не один, я от рождения с тобой.

Май 2011 г.

Семнадцать мгновений весны

(Танцы на льду)

И тело может говорить,

Его язык: движения и позы.

Оно умеет мучиться, любить,

Ему не чужды боль и слёзы.

Семнадцать отблесков исчезнувшей весны:

Тоски по родине, воспоминаний,

И, слившись с музыкой, они

Скользят, как тысячи страданий.

В их образах и скорбь, и тишина,

Надежда всё увидеть снова,

И улыбается в своих мечтах она —

По-детски ясно, по-мужски сурово.

Здесь всё едино: музыка, слова,

Движения фигур и их скольженье,

То быстрое, то уловимое едва —

Мучительно прекрасные мгновения.

Август 2007 г.

Танцы на льду

Песню музыки вижу на льду,

Воплощённую в мимике тела.

Всё отточено здесь до предела,

Потому не подвластно суду.

Всё — романтика чувственных поз,

Привнесённая в ритмику танца

Без притворства и чуждого глянца.

Всё — из мира танцующих грёз.

И в кружении, в вихре, в прыжке,

И в скольжении, в плавности зримо

Ритмы танца проносятся мимо,

Вдруг оживши в блестящем коньке.

Ноябрь 2006 г.

Осколки памяти

Где этот крик паровозный,

Стук непрерывный колёс.

Воздух несвежий вагонный,

Насыпи серой откос.

Мерная качка вагона,

Встречного поезда шум,

Крыша чужого перрона,

В спешке измятый костюм.

Помню я зал ожиданий,

Горы вещей на полу,

Помню извозчичий, пьяный

Крик на вокзальном углу.

Помню гостиницы стены,

В золоте пышный багет, —

В масле на стенах картины,

Люстры притушенной свет.

Всё это в детстве впиталось

В душу, в сознание, в мозг,

Врезалось в память, осталось

Частью прельщающих грёз.

Январь 2008 г.

Больница

Там, за окном, большая жизнь,

Там, за окном, идут куда-то люди,

Над ними неба дымчатая синь.

А здесь застыли в воздухе людские муки.

А здесь больница — боль и тишина.

Кончаются здесь чьи-то судьбы и желанья,

А я здесь врач — надежда, и притом, одна,

Я — Богом данное земное состраданье.

Коль нет его у вас, то, значит, просчитались вы в себе

И превратились в безразличие и отчужденье,

А были человеком от рожденья,

Но потеряли всё и растворились в суете.

Я наклоняюсь перед ней:

Она ещё жива, но жизни в ней осталось мало…

Уж скоро ей покажется тяжёлым одеяло,

У ней в запасе нет свободных дней.

Нет, милая, тебя я не отдам…

Сегодня ночью я дежурить буду у твоей постели,

Сегодня ночью будет кризис, мы у цели…

Мы дотянули, а дальнейшее знакомо нам.

Падение температуры с сорока до тридцати…

Тут главное не упустить опасного мгновенья,

Для сердца это как землетрясенье…

И ты, ты — врач, его не упусти.

Спи, милая, сейчас ты под наркозом,

Чтобы не чувствовать такую боль!

Сердечное ты получила, пульс твой далеко не ноль.

Мы боремся, живём, а значит, с Богом!

Январь 2016 г.

«Трёх часов ещё нет, где-то дремлют стихи…»

Трёх часов ещё нет, где-то дремлют стихи,

В три часа они дружно проснутся

И ко мне, как всегда, как дверные звонки,

Как незваные гости ворвутся.

Я их ждал, я их жду, я им рад, как всегда.

Мысли с рифмами дружат охотно,

И послушно рождается строк череда,

Без усилий, свободно и просто.

Кто здесь гость, кто хозяин, мне трудно сказать, —

Всё стихийно, без всяких усилий.

Я пишу, я спешу, мне нельзя не писать,

Я свидетель каких-то коллизий.

Я творю, я пишу, груз снимаю с души,

Он камнями на строчки ложится,

И твердит кто-то мне: «Ты пиши, ты пиши,

Дара этого глупо стыдиться».

Я подобному дару давно уж дивлюсь,

И откуда всё это берётся?

Чудом этим когда-нибудь я обожгусь,

Чует сердце, бедой обернётся.

Июль 2011 г.

Мы

Когда-то мы жили, мы память творили,

Вписали в историю маленький след.

Мы жили, мы жили, дышали, любили,

Когда-то мы были, теперь уже — нет.

Наверно, мы в детях себя возродили,

Мы снова в истории, снова творим.

Мы жизнь бесконечную снова продлили,

Мы — есть, существуем, но только молчим.

По воле Творца, по веленью Природы

Мы делали то, для чего и живём,

И нам не страшны катаклизмы и годы,

И мы никогда, никогда не умрём.

«Бог справедлив: не добр и не жесток…»

Бог справедлив: не добр и не жесток.

В тяжёлую минуту он протянет руку.

И на себя возьмёт и боль, и муку,

Раз заслужить подобное ты смог.

Июль 2011 г.

«Я как вспомню жизнь свою…»

Я как вспомню жизнь свою,

Так в могилу хочется.

Тут я, братцы, не шучу,

Всё наружу просится:

В рай — душа, а в землю — я,

Всё по справедливости.

От неё вопит Земля,

От такой вот сырости.

Буду я кормить червей, —

Как-никак занятие.

Для меня оно милей,

Чем земли объятия.

Июль 2014 г.

Поэты нового времени

Я живу вне пространства и времени,

Я — поэт, и не знаю границ.

Я из славного нищего племени,

Что сейчас заменяет нам птиц.

Мне знакомо былое и время,

Я могу их от грязи отмыть,

Приподнять их упавшее знамя,

Но вот жаль, — не могу оживить.

Я — поэт, я — история жизни,

Смертен я, как и всё на Земле,

Но стихи мои — крики Отчизны,

Вы найдёте в истлевшей золе.

Мы — поэты, на жалкие крохи

Вам несём свои мысли и боль.

Маяки мы угасшей эпохи,

Её память, несчастья и соль.

Ноябрь 2010 г.

Стихотворный гипноз

Я читаю стихи и в стихах растворяюсь:

Нет меня, я исчез, я ушёл в никуда.

Я нигде, в чём-то лёгком, воздушном, купаюсь.

Вот бы в этом покое уснуть навсегда.

Стихотворный гипноз — нашей жизни нирвана.

Эту явь невозможно никак описать:

Тишину высоты, дальний шум океана…

Можно, только читая стихи, испытать.

Стихотворный гипноз — он доступен немногим,

Как немногим дано и стихи понимать:

Эту музыку слов с чьим-то чувством глубоким,

Эту песню души — их лишь можно впитать.

Апрель 2015 г.

«Тебе уже давно не говорю «люблю»…»

Тебе уже давно не говорю «люблю»,

Наверно, потому, что ты об этом знаешь

И всё заранее прощаешь,

А может, потому, что прошлое храню,

И в этом смысл последних наших дней.

Хочу я догореть, как догорает свечка,

Как умирает без дождя лесная речка —

Надежда малых и больших зверей.

Апрель 2015 г.

«Я не менялся с детских лет…»

Я не менялся с детских лет.

Взрослел, старел, но не менялся,

Каким я был, таким и оставался, —

В душе ребёнком, хоть давно уж сед.

И это уберечь мне помогло

От озлобленья искорёженную душу.

В ней так же ясно, тихо и светло,

И я укора совести в ней никогда не слышу.

Я, как и раньше, верю в то,

Что есть среди людей достойные примеры.

Таких встречал я, с верой и без веры,

Ни перед чем не потерявшие лицо.

Я памятью о них всемерно дорожу,

Они — мой эталон в принятии решений,

Когда я, не боясь расхожих мнений,

Долг совести творю и молча ухожу.

Рискую, да, но то — святое дело,

То — совесть, больше, чем закон,

То — дело божьего предела,

А он непогрешим, и не подсуден он.

Февраль 2012 г.

Экспромт

Стихи — это мы, а точней, наша сущность,

Это зеркало нашей души.

Это вспышка, когда говорит откровенность:

То, что спрятано в нас, в потаённой глуши.

Мы себя предаём, мы себя раздеваем,

Для того чтобы вы увидали себя.

Мы себе эту странную слабость прощаем:

На минуту стать вами, искусство любя.

Вы простите уж нас, мы несчастные люди,

Мы в стихах вашей жизнью живём:

Мы тоскуем, страдаем, мечтаем, мы любим,

Если надо, мы с вами умрём.

Мы, поэты, на жалкие крохи

Издаём свою боль — вашу боль,

Чтоб другие, прочтя эти горькие строки,

Проиграли хоть раз вашу роль.

Декабрь 2010 г.

«Как я хочу, пусть не орлом…»

Как я хочу, пусть не орлом,

Хоть голубем, но стать.

Пускай не голубем, пусть воробьём,

Но всё ж летать.

Такой свободы нет нигде,

Она — в полёте.

Да может быть, ещё в мечте,

Когда ты пишешь на рассвете.

Не надо в клетку птицу помещать,

Она вам не простит обиды.

А попугай? А тут, как знать,

Он сквернословить любит без причины.

Июнь 2014 г.

«Что есть душа? — Так это струны…»

Что есть душа? — Так это струны,

На боль другой души способные звучать.

Какие чувства в ней способны вызывать?!

Какие чудные картины!

Она, как скрипка, может говорить:

Рыдать, смеяться, но не квакать.

Хотя, лягушка тоже хочет жить,

Поэтому и может плакать.

Июнь 2014 г.

«Тихо дома, на улице тоже…»

Тихо дома, на улице тоже.

Спят соседи, уставши за день.

Мы не спим, мы на них не похожи,

Нам и ночью работать не лень.

Я пишу, я следы оставляю:

Не хочу раствориться, как дым.

Я пишу о былом, вспоминаю,

Умереть не желаю немым.

Мы уходим, и с нами уходят

Наша жизнь, наша боль, наша цель.

И никто никого уж не спросит,

А каков был умерших удел.

И история, старая сплетница,

Перепутает всё и уснёт.

И тогда небылица-изменница

По страницам газет поползёт.

Февраль 2009 г.

Беседа

А вы когда-нибудь беседовали с Богом?

Не знаю, как вам это объяснить.

Слов не хватает, чтобы свет пролить

На то, что в нас живёт за чувственным порогом.

Когда окажешься в тисках,

Когда над пропастью повиснешь

И дрожь появится в руках,

Тогда ты к Богу обратишься.

Ты, только ты и только Он.

Всё исчезает, тонут звуки.

В бессилии к нему протягиваешь руки…

Ты от всего, от мира отрешён.

Он слушает — ты чувствуешь, ты понимаешь это, —

И это чувство в глубине души,

Везде, вокруг тебя, в тиши,

И этим чувством всё в тебе объято.

Ты говоришь, не просишь, рассуждаешь,

На суд выносишь всё, что есть в тебе,

Всё сокровенное и мысли о себе.

Ты ждёшь решения и это понимаешь.

Оно придёт, нет, не сейчас.

Придёт как действие, как воля Бога,

Как самый-самый справедливый час,

Как суть просимого тобой итога.

Июль 2014 г.

«Танцы на льду! Сколько в них красоты!..»

Танцы на льду! Сколько в них красоты!

Но, однако, смотрю и немею:

Вдруг сорвутся в прыжке, упадут с высоты,

Замираю, наверно, бледнею.

А они уж скользят, будто лебедь плывёт,

Обнимают, целуют друг друга.

Как же нужно любить этот дивный полёт,

Где и радость, и холод, и вьюга.

Декорации лишни, здесь чувства поют,

Превращаясь в мечту и движенья.

Сколько страсти здесь в каждом мгновенье,

И какой титанический труд.

Это жизнь в красоте, единение душ,

Это двое в одном, это вера друг в друга,

Это нам на прощанье такая услуга:

Отдохните, забудьте житейскую сушь.

Март 2010 г.

«Старушка на земле ничком лежала…»

Старушка на земле ничком лежала,

Упала и подняться не смогла.

Шёл снег, и белым покрывалом

Её укутывала мгла.

Её подняли бы, но солнышко не грело,

Светила тускло лишь луна.

И на земле была она одна,

Совсем одна, и замерзало тело.

Такая смерть обычна на Руси:

Как мухи, умирают люди.

И к старости идут с одним: «Спаси!

Спаси нас, Господи, мы ничему не судьи».

Дика и одинока у народа смерть.

Виною нищета в богатом государстве,

Где до сих пор ликует круговерть

Финансовых магнатов, утопающих в богатстве.

Ноябрь 2010 г.

«Твои глаза, твои морщины…»

Твои глаза, твои морщины

Мне запрещают умереть,

И не скрывай свои седины,

Они мне не мешают петь.

Я буду жить, пока ты дышишь,

Пока ты есть и ты со мной.

Пока мои стихи ты слышишь,

Согрей меня холодною рукой.

И всё же я в душе надеюсь,

Что ты меня переживёшь.

Нехорошо всё это, каюсь,

Но много хуже славить ложь.

«Невозможно влюбиться вторично…»

Невозможно влюбиться вторично.

Коли любишь, любви не перечь.

Скучно жить без неё, прозаично.

Это то же, что церковь без свеч.

Январь 2010 г.

Я

Я метеор, который, вспыхнув в небе,

Пронёсся над Землёй падучею звездой.

Сравним я только с утренней зарёй,

Зовущей солнце к неминуемой победе.

Я был, я вспыхнул и сгорел,

Как будто вовсе не был в небе.

Всё это оттого, что панегирики не пел

Сидящим за столом на праздничном банкете.

Июль 2016 г.

Мать Тереза

Вы есть сама земная человечность,

А это то, чего так не хватает нам.

Для многих вы — оживший храм,

А иначе — святая вечность.

Да, это то, что превращает человека в Человека:

Умение любить, жалеть, страдать,

Способность жертвовать и, главное, прощать —

Бесценный дар очеловеченного века,

Поэтому я вас боготворю.

Вы выше нас, вы что-то неземное,

Такое близкое, родное,

Восстановившее забытый смысл понятия «люблю».

Вы — нам пример, боюсь, неповторимый.

Прогресс калечит нас, мельчает дух времён.

Земля теперь напоминает больше полигон,

Где разрушаются все ценности земные.

Январь 2017 г.

В минуту творчества

Скала повыше телебашни, —

Дождём и ветром отшлифованный гранит,

А выше — белые барашки,

А ниже — ветер бешеный свистит.

«Как холодно, как ветрено, закрой окошко.

Я там, на ней», — художник говорит.

Смотри, а он над ней парит,

Хотя в сравнении с громадой он — простая крошка.

Я там творю, я чувствую простор.

Сейчас я Бог, моя картина — чудо.

Какой ей вынесут зеваки приговор,

Мне всё равно — «отлично» или «худо».

Минута творчества — святой порыв,

Вершина мысли, духа и уменья,

Когда художник, век опередив,

Рисует непонятные ещё для нас творенья.

Картина, что душевный мир:

Стихи, стихия, миг удачи.

В душе художника звучит клавир,

А как же иначе, не может быть иначе.

Июнь 2012 г.