НАЧАЛО ПУТИ
СОБИРАТЕЛЬ ИСТОРИЙ
— Скажи, мой друг, какая по-твоему история должна быть счастливой?
— О любви?
Огонь хрустел еловыми веточками и подогревал висящий над ним котелок, в котором заваривался чай из мелиссы, мяты и листьев смородины.
— О любви истории самые печальные. Любовь никогда не длится слишком долго. Она проходит, и история продолжается вновь. Лишь новый сюжетный поворот.
— Но ведь любая история очень быстро заканчивается. Тогда какая же самая счастливая?
— Наша. Наша история самая счастливая, какой бы она ни была и как бы ни закончилась.
Путники замолчали. Каждый вспоминал сюжет своей истории, пытаясь найти ниточку, которая привела их к этой глухой чаще и костру.
— Послушай, если бы ты писал книгу о своей жизни, то на какой главе ты бы сейчас остановился? — спросила более юная странница у того, кто истоптал и испробовал уже множество дорог.
— Я бы писал последнюю главу. — мягко, словно закатное небо, улыбался собеседник. — Столько историй я повидал в пути. Столько заметок сделал в свою книжку. Пора бы уже передать эти истории другому хранителю.
С этими словами он достал потрёпанную, сделанную из кожи, записную книгу. Жёлтые страницы иногда шелестели на ветру и звук написанных историй, пробирал до косточек.
— Эти истории рассказаны мной, через призму других людей, которые встречались на моём пути. Настало время тебе писать свои.
Странница взяла в руки сборник историй.
— Разве вы не собрали все истории?
— Ох, друг мой! Историй настолько много, что не хватит деревьев, чтобы всё записать. Но у тебя ещё есть место, куда ты сможешь записывать новые истории, которые будут встречаться у тебя на пути.
— А что будете делать вы?
— Буду прощаться.
НОВАЯ СТРАНИЦА
Эй, человечек, мой милый, ну что же ты?
Рассеянно смотришь в окно.
Там, на небе, миллиарды историй,
Складываются в одну.
Эти волшебные звёздные нити
Соединяют наши сердца.
Вот там, видишь, недалеко от моста,
Чуть выше сияет во мгле,
Твоя маленькая ночная звезда.
Постой! Она сияет в тебе!
Вот твоя любимая книга,
Похожая на черновик.
Перелистни на новую страницу,
И сердцем свою историю пиши.
ДОБРОЙ НОЧИ
Случается, в жизни каждого человека одна ночь. Ночь, после которой всё неотвратимо меняется. Ночь, когда ты сидишь в тёмной комнате с остывшей чашкой чая и понимаешь, что на утро ты станешь совершенно другим. А пока у тебя есть пару часов, чтобы попрощаться с прошлым собой.
— Доброй ночи, моё солнце.
— Неужели ты меня покидаешь?
— Только на ночь, солнце.
— Нет. Я чувствую, что надолго. Навсегда?
— Нет. Я возвращусь к тебе, когда ты захочешь меня видеть.
— Тише. Я буду всегда тебя ждать. Я буду радостно принимать тебя в своей гостиной с чаем, смотреть на тебя и улыбаться самой тёплой улыбкой.
— Я буду ждать с нетерпением этого момента безумной ностальгии. А сейчас мне нужно упаковывать чемоданы.
— Уже? Так скоро?
— Прости, я должен тебя отпустить, что бы ты не оглядывалась и не беспокоилась обо мне. Я буду мешать, тащить тебя ко дну, ты все время будешь смотреть на меня своими голубыми глазами и споткнешься, выберешь наугад не свою дорогу. А я так не хочу. Ты должна понять, что после моего ухода, ты изменишься. В лучшую или в худшую сторону решать только тебе. Поэтому ты сейчас смотришь в последний раз на девочку, которая была цинична и завистлива, которая не смогла бы сказать правду, которая называла себя глупой, не понимая некоторых вещей, та, что отступала, едва начался бой, и та, что не могла защитить себя и любимых людей. Попрощайся с неуверенной во всем девочкой. Я увезу её вместе с собой. Не переживай, мы ещё встретимся с тобой, когда уже не опасно и не больно будет беседовать со мной. Тогда мы будем смеяться, вспоминая моменты давно прошедших дней, сидя под звёздным небом около пруда или под яркими лучами солнца в парке. Где ты хочешь? Уже уснула. Хорошо. Пора собираться. Я уверен ты справишься, мой маленький хрупкий цветочек, который безудержно хочет жить и быть сильным. До встречи, моё солнце.
Послышались тихие, едва уловимые шаги. Скрип уже давно плохих досок на полу. Тихий лязг двери и уже отдалённое грустное пение. Неуловимый звук, разбивающийся капель об подушку.
— Доброй ночи, Солнце.
Только теперь наступила всепоглощающая тишина ночи.
МИР ВИДИТ
Мир вытрет твои слезы,
Если никого не оказалось рядом.
Если на сердце одиноко и холодно.
Если никто не стоит у тебя за спиной.
Ты разочаруешься в мире,
Таком неправильном и порой беспощадном,
Но он единственный увидит
Твою глубокую боль.
Когда все вокруг кричат:
«Сама виновата, дурочка!»
Мир просто пройдёт по плечам.
Ведь в твоём тёмном закоулочке
Лежит клад, но никак не поджидает маньяк.
Мир знает.
Мир видит твои труды.
Мир тебя принимает.
А примешь ли ты?
ПУСТОТА
А внутри одна пустота.
Беззвёздное небо. Полночь.
Старые отрывки стиха
Уносятся пеплом по тёмной дороге.
Мне бы сделать привал
С чаем и пирожками,
Но я это всё променял.
На что? Я сам даже не знаю.
Я просто дико устал.
Ослабляю замок и кидаю ключ:
Бегите, черти, бегите!
А про себя шепчу,
Что все это полная чушь.
Поймите, я не хочу сдаваться
И пустоту я наполню весной,
Но всё равно почему-то кажется,
Что я в этом мире абсолютно чужой.
Нет, вы не поняли.
Я не жалуюсь.
Я просто люблю говорить
О своих мыслях и чувствах.
Я просто хочу быть живым.
Плевать, что вы не поверите
В мою честность и эти стихи.
Я обычная пустота времени.
Пожалуйста, отвернись.
ДОРОГА К ДОМУ
Я ищу дорогу.
Какую? Только подскажи.
Возможно, эта дорога к дому…
Только нет там ни души.
Ветер весело гуляет
И вытирает с пола пыль.
Там, где никто не бывает.
Там, где никто и не жил.
Воспоминания сжигает солнце.
Луна — даёт забытье.
Там, куда никто не вернётся,
Слышен, ярче света, звонкий смех.
ИСТОРИИ ВО ВРЕМЯ ДОЖДЯ
Среди пыльных книг и тишины — всегда можно найти себя. Вытаскивать переплетённые корешки одним за другим, пробегать глазами по замысловатым названиям, почувствовать запах жжённого воска, возможно порезаться за слишком острые края новой бумаги и полюбоваться на желтизну постаревших книг. Постаревших, но всегда таких увлекательных и вечных историй.
— Разве это не прекрасно? — раздался голос в глубине библиотеки.
Здесь был кто-то ещё? Как же сложно всё забыть, когда приходишь в это место.
— Прекрасно… — отозвался я, не отрывая взгляда от истории, которую держал в руках.
— Эта история совсем грустная. Я не люблю грустные истории.
Обернувшись на звонкий голос, я увидел девочку, которая сидела прямо на полу в окружении нескольких книг.
— А какие истории ты любишь?
В карих детских глазах зажегся огонёк-проводник. Она зашуршала потрёпанным рюкзаком, вытащила такую же потрёпанную книжку и похлопала по полу рядом с собой. Я присел к ней. Посмотрел на книгу и неожиданно для себя осознал, что её сделали вручную. От корешка торчали нитки, обложка была из обычного картона, на который приклеили жёлтую атласную ткань. «Счастливые истории во время дождя» — было вышито на ней.
— Мама всегда рассказывала мне истории, когда шёл дождь. Мир плакал, и мне хотелось плакать вместе с ним. Мама говорила, что грустить нормально, что нужно разрешить миру поплакать, чтобы вновь увидеть солнце. Я знала, что она всегда плакала ночью. Но когда я вставала утром, она говорила, что я её солнце.
— Где сейчас твоя мама?
Девочка неожиданно улыбнулась и сказала:
— Она приходит с дождём, чтобы мне не было грустно.
В этой книге красивым подчерком были написаны маленькие счастливые истории. О серьёзном принце Дожде, его невесте Радуге и о их забавной подружке, которая оказалась дочерью Солнца.
— Давай создадим ещё одну такую книгу для других детей, которые грустят во время дождя.
— Давайте!
Я улыбнулся и пролистал несколько страниц.
— Нарисуешь героев этих историй?
За окном уютной библиотеки застучали первые капли.
НАС ТАК И НЕ НАУЧИЛИ ЛЮБИТЬ
Нас так и не научили любить.
В усталых глазах тяжёлая ноша.
Нам бы просто кого-то убить.
Это ведь было бы одно и тоже?
Нас так и не научили любить.
Тихо. Нежно. И громко.
Нас научили делить:
На любовь романтическую, к себе и к богу.
Нам объяснили понятие страсти.
Лени. Лжи. Силы. И гордости.
Любви в этом списке нет.
Всё ясно.
Она же не числится в списке заявленных эстафет.
Она просто неосязаема.
И никто не может её найти.
Но иногда наши дороги такие отчаянные,
Что придут наконец к завершенью пути.
Нас так и не научили любить.
Хоть это теперь и ненужно.
Любовь должен каждый сам увидеть в пути,
Чтобы каждый смог сам почувствовать.
МОЯ ЖИЗНЬ НАЧИНАЕТСЯ В ЧЕТЫРЕ
На часах 15:59. Вокруг куча ненавистных мне людей, продрогнув стоят на открытом перроне. Не думаю, что у них был такой же план, как и у меня. Им просто нужно было поехать по делам в другие города и так получилось, что среди этих, знающих чего они хотят людей, затесалась я. Странное чувство видеть в этих напряжённых лицах отголоски себя. И чем больше я смотрю на них, тем сильнее начинаю понимать — я не хочу быть частью этого тусклого мира.
Мой билет неизвестно куда. Я не разу не была в той части страны, не видела такие названия. Мой путь до конечной остановки продолжится около трёх дней. После я поживу в этом городке неопределённое время. Потом поеду другим путём. Так будет продолжаться пока я не заглушу все посторонние звуки для того, чтобы услышать свой голос. Понять, куда двигаться дальше. Настал момент, который я могу с уверенностью назвать переломным. А если ломать, то до самого основания. Обнажая всю душу, пока я не приму её. Я не знаю, что будет после этого.
Объявляется посадка на мой поезд. Я смотрю в телефон: в 16:00 начинается моя жизнь. Выключаю мобильник, крепко сжимаю ручку багажа и делаю шаг.
МЕЧТА
И если мне однажды кто-нибудь скажет,
Что существует один человек,
Который готов принять меня в свою судьбу, то
Я бы со всей отважностью, побежала навстречу к нему.
Привет. Вот мои черти бесятся.
Поможешь угомонить?
А он со всей своей нежностью,
Постарается их полюбить.
ГОРИ
Гореть. Гореть.
Как самый большой костёр.
Искать. Искать.
В жизни тот упоительный сон.
Мечтать. Лететь.
На встречу своей мечте.
Любить.
Всем сердцем любить
И гореть.
Ты гори.
Своим делом или мечтой.
Не туши начавшийся огонёк.
И не бойся опасных слов.
Просто люби.
Наслаждайся и слушай
Треск ароматных дров.
И просто будь.
Собирай хворост в обе ладони.
И неси.
Подкидывай в красные всполохи искр.
И будь тем, кем всегда хотел быть.
