Автобус. Рутинная поездка от работы до дома. Сижу, уткнулся в планшет. Читаю рассказ Брэдбери.
Чувствую, кто-то рядом подсаживается. Смотрю.
Старик. Вид максимально неухоженный. Смотрит на меня, улыбается диковато.
Думаю,"Все, не отвертеться от требований, дать мелочь".
Отворачиваюсь к окну. За ним вечереет, теплые такие майские сумерки опускаются на город. Продолжаю читать Брэдбери.
Тут слышу.
— Электронные экраны сворачиваются в трубочки,
Создавая в мозге новые электронные узелочки.
— Простите, это вы мне?
— Мне, не мне
А это теперь везде, — и насмешливо кивает на мой планшет.
— Вы еще и стихами разговариваете, — устало отвечаю и снова продолжаю читать. Даже наушники надеваю, чтоб не слышать ни старика, ни шум улицы.
Поездка продолжается.
Чувствую, как меня в плечо пальцем тычут.
"Ну старик, это перебор".
Высвобождаю уши, смотрю вверх.
— Молодой человек, билет покажите!
Насупившись, протягиваю контролерше билет. Уходит.
Старик тихо хихикает.
"Ну старый!"
— Билетики летят,
Будто листья хрустят,
Будто ветры гудят,
Сдуть нас всех хотят, — и улыбается, смотря на меня.
"Что?!"
Оглядываю толпу в автобусе в поиске моральной поддержки. Кто в смартфоне, кто спит стоя, кто делает вид, что не слышит ополоумевшего старика.
Конец ознакомительного фрагмента.
