Глава I
Война! Гремят горны!.. Война! Бьют барабаны!.. И славные джентльмены кричат «Ура!». Вперед, война!
— Куда война!? Спрошу я вас…
— Вперед, война!
— Зачем она!? Спрошу сейчас…
— Ура, война!
И нет места где бы не был слышен походный марш… Прежнего мира похоронный. И так быстро на поле, мой рассказ очень ловко схватил цветы не праздничные, не для витрины. А огненные и военные силы!
Цветы распускаются лишь там, где шаг ступает тяжелый и твердый. Где трава под сапогами сминается и горит как поле брани. Земля стонет под грохотом пушек, коней, солдат. И небо в тоске затягивается дымом. Ветер гонит обрывки приказов. Служебных марок и газет. И во все стороны разлетается ветер забытых надежд.
— Ура, война! — не радость а огонь в глазах.
— Но почему? — где же конец и граница, у военной жар птицы?
Только ветер мне ответил холодным шепотом, принося издали эхо стука копыт и звон стали: «Нет конца… цветов войны…извечных ужасов и ран…»
