=7=
А я так и не стал серебристым айфоном,
Таким, чтобы гранями отражать когтевидные облака
И своим чёрным экраном подмигивать солнцу,
Короче, таким, чтобы знать, что будет наверняка.
Не сболтнув лишнего, выделить важное,
Сохранив в закладки, отложив на потом.
Полностью перейти в электрон, а бумажное —
Сжечь, словно рыжей саранки бутон.
Я не стал серебристым айфоном и всё же,
Я был проклят, был свят — и так раза по три.
Оттого я свободен, ведь видно по роже,
Что сомнения рвутся ударом кукри.
Что не важное — важно — вы догоните сами,
И что важное — лишне — безусловно поймёте.
Но вы будете мчатся назад, даже быв на диване,
Только вспомнив, оставили что на работе.
Серебристый айфон. Верно, мыслишь, приятель.
В этом плане у нас всё же есть с ним родство.
Не забудь рассказать обо мне своей маме,
Показав самый худший скриншот.
Ну и что?
=11=
Три четвёрки на плече —
Значит, все удачно будет.
Знает, значит, обо мне Он
И отныне не забудет.
Заклиная волю ветра
Принести мне жизни малость,
Я живу её небрежно,
И совсем не верю в старость.
Капает с палатки дождь,
Кровь слегка коснётся пальцев —
Это в общем — ерунда,
Это в общем-то — случайность.
Три четвёрки на плече,
Этот стих — совсем никчемный.
Но, возможно, сквозь него
Он мне о себе напомнил.
Бесы водят хоровод
Бесы водят хоровод — мне свободно и лёгко,
Будто этот блядский год отодвинут далеко.
Будто не было любви и не будет никогда,
Всё что было — позади, словно мёртвая вода.
Свет горит на перекрёстке, только лампа не причём,
В глазах беса, в его холке видны звёзды. Много звёзд.
Ведь они и сами тленны, пусть и не из наших мест,
Я лишён тупой надежды, боли нет и смерти нет.
Бесы водят хоровод. Для чего и почему?
Может быть за гранью жизни, я это и сам пойму.
Постоянно ускоряясь, торопя тебя вперёд,
Бесы лучшего желают — их другое и не прёт.
Мне рассказывали тайну — если сильно возжелать,
Можно узнавать у бесов, кто готов тебя предать
Из твоих, пока что, близких. Впрочем, это не предел.
Не сейчас… Я, в общем, тоже вам признаться захотел:
Я не верил в них, но снова, на распутице дорог,
Я несу им слепо водку, опрокидываю шот,
Улыбаюсь и смотрю в них, как в любимые глаза…
Просыпаюсь, как от бреда — далеко гремит гроза.
