Это лето

Иван Яковлев, 2018

Книга рассказывает о не простых днях на Южном курорте России. Приключение и неудачи меня самого и даже больше. Надежда на любовь и её потеря, головокружение, 12 дней на грани реальности, записки сумасшедшего поэта, чья влюблённость в мир оказалась невероятна тяжела и опасна, и потому саморазрушение наконец находит его и открывает в нём ящик Пандоры. 12 дней лета, посреди холодной осени и 5 дней любви, нефтяным отпечатком на поверхности некогда чистого озера. Что было уже не вернуть, и плохие поступки, плохие и хорошие люди на моём пути, останутся только на страницах этой книги.

6

Морские волны разбивались о скалистые горы, а белые и дорогие яхты, блестели от яркого солнце. Такие впечатления мне грезились по ночам, и в особенности когда не удавалось уснуть. Следующее что мне не давало покоя, была это сумасшедшая femme fatale, настоящий ураган, танк а не девушка. И всё это время, мне приходилось или жалеть, что я познакомился с ней, или мириться с глупостью. И её и своей.

Я сидел утром и ждал пока кипит чайник, нервы были не к чёрту, настроение почти как у Диогенна. Моя новая подруга перестала полноправно звонить, а только лишь посылала сообщение. «Абонент просит перезвонить».

— Я хочу завтра приехать в город, встретимся? — сказала она.

— Конечно, где встреча? — спросил я.

— Давай в кофейне, там отличное кофе. В 10 утра, я буду ждать.

— Ты будешь с дочкой? — я не хотел что бы она была с ней.

— Я оставлю её у подруги.

И мы договорились.

Что я делаю? Вот что мне лезло в голову. Кроме проблем, мне ничего не светило. Ну, во всяком случае так я думал.

Как иначе, можно было думать, я не знаю. Если человека постигают вечные проблемы и неудачи, он считает себя неудачником. Я боролся как мог.

Мой роман требовал внимания. Я сел и начал печатать, но выходило лишь мерзкая проза. Телефон загудел. Она просила перезвонить.

— Знаешь, я ведь тебе не сказала что я перекрасилась, — сказала Катерина.

— Неужели, — ответил я.

— Угадай в какой цвет? — и я снова услышал где-то вдалеке её дочь.

— Фиолетовый?

— Почему? Я тебе что химическая атака?

В голосе я услышал обиду. Отлично, отлично.

— Я перекрасилась в рыжий. Рыжая девчонка, с твоего двора.

Она напела песню, я подумал что не стоит с ней встречаться.

— Чем ты занят?

— Пробую что-то написать, — сказал я.

— Ты пишешь стихи?

— Уже нет.

— Почему?

— Хочу закончить роман, но ещё не готов. Написал стишки для тебя.

Она засмеялась.

— А ты всем своим девушкам пишешь стихи? — спросила она.

— Нет, только тебе. — я слукавил.

— Да что ты, — протянула она.

— Именно так.

— Я хочу что бы ты почитал их мне.

— Я не читаю их вслух, я думаю что мне ещё рано.

— Может быть потом поздно. Что для этого тебе надо?

В её голосе я услышал секс, бурный водопад страсти, миллион сперматозоидов ударяющие меня прямо в темечко. Любовь на грани безумия, жизни, смерти, войны.

— Много вина, — сказал я.

— Тогда пей, я напою тебя. — и мы посмеялись.

От разговора я возбудился, но Слава Богу нас оборвал временной лимит.

Снова устремившись в письмо, я продолжил работать над романом, как вдруг снова пришло сообщение. «Абонент просит перезвонить». Я набрал.

— Ты знаешь, почему я перекрасилась?

— Нет.

— Я тебе это скажу когда мы встретимся.

— Хорошо.

— Ну ладно, надо бежать по делам.

— Что за дело? — спросил я и удивился.

— Один парень позвал за стол, не могу отказать, ну завтра увидимся.

Я положил телефон и снова удивился тому, что начинаю её ревновать. Мне нужно напиться, подумал я. Внутри всё горело и ревность и что-то ещё хуже. Что никогда не узнаешь.

Роман снова был не завершён. У меня в шкафу было три литровых бутыли Ягермайстера, я открыл начатую, и налил в стакан. Сладость прошлась по моей полости рта, у меня была возможность запить. Уже как два месяца я не напивался и не отдыхал душой и телом. Закурив и снова опрокинув стакан, я поразмыслил, что не плохо бы на курорте запить. Однако страх перед чужим инопланетным местом, успокаивали меня тут же. Выпив ещё не много, я поставил бутыль обратно, и сел за роман.

Позвонил телефон. «Абонент просит перезвонить».

Я охмелел, и язык мой почувствовал свободу.

— Что случилось? — спросил я.

— Соскучилась без тебя, — сказала она. На заднем плане был шум застолья. Я снова начал ревновать.

— Я думал тебе не скучно там.

— Это так, но с тобой было бы лучше.

«Налей ей ещё», услышал я. Не хватало, что бы она ещё блядью оказалась.

— Ты помнишь что я тебе вчера написала? — она ушла из стола, стало тихо.

— Да, помню.

— Хорошо, — сказала она и бросила трубку.

Я снова возбудился, ужаснулся и решился.

До вечера она мне не звонила. Какие только вещи, я не представлял себе.

Нет, так поступать нельзя. Она мне безразлична же чёрт, говорил я себе. Писать я больше не мог, меня переполняло и все чудесные слова вертелись на языке, но решительности не хватало. Любая мысль выходила на нет. Впервые, я почувствовал глупый холод ревности.

Что бы перевести свои мысли, я вышел за сигаретами.

В кармане завибрировал телефон. Пришло сообщение.

Перезванивать мне не хотелось. Через пару минут, пришло следующие, и так пять раз подряд.

Я перезвонил.

— Где ты пропадал? Не могла дозвониться, — сказала она.

— Ты волновалась? Я был в гостях, там была вечеринка, — сказал я.

— О, значит ты время даром не теряешь? Что же, перезвони когда будешь ложиться спать. Если один конечно ляжешь.

Она бросила телефон. Перед сном, я ей не позвонил.