Крыса в лабиринте 2. Мойщики пробирок

Иван Помнящий, 2023

Попаданец! Ты избранный! Избранный главным мойщиком пробирок… И держат в них далеко не эфирное масло фиалок…

Пролог

На улице опять моросил дождь. Мерзкая погода накладывалась на отвратительное настроение. Под ногами чавкала грязь. Даже тепло моей квартиры, куда я шёл, ничуть не привлекало. Телевизор и диван, вот и все мои сожители и друзья… Зря уволился из армии на пенсию. Сорок три не возраст, фору и сейчас могу дать молодым. Захотелось спокойной жизни, ходить на рыбалку или охоту, спать до обеда, пить пиво с друзьями… Да и просто найти себе пару, не всё бобылём жить. Как оказалось, глупая идея! Пустые стены стали душить через пару недель, стрелять из двустволки зайцев оказалось скучно, в трёх горячих точках « дичь» была покрупнее и поопасней! Спать до обеда тоже не получалось — просыпался строго в шесть утра, и заснуть обратно не получалось… Пару недель спасала рыбалка, потом и она надоела. С женщинами тоже была беда, рванный осколочный шрам на пол лица, и заслуженная слава нелюдимого холостяка, регулярно прикладывавшегося к бутылке, делали меня не самым желанным женихом… Не выдержав испытания пенсией, устроился в супермаркет охранником. В жизни появился, если не смысл, так хоть распорядок…

Вот я сейчас и возвращался с очередных суток. Обходя громадную лужу у подъезда, увидел перед собой резко появившуюся тень, очерченную светом фонаря, который висел над остановкой. Рефлексы сразу кинули меня на колено. Скручивая тело, я пытался прижаться к земле, одновременно поворачиваясь к лицом, к неожиданно появившейся, угрозе за спиной. Странный синий росчерк прошёл прямо над головой. Тело сразу превратилось в кисель, опорная рука подломилась, вместо переката я упал на спину. Голова оказалось повёрнута в сторону нападавшего. В струях дождя стоял, худой чёрный силуэт с непомерно раздутой головой, его вытянутая, в мою сторону рука, снова сверкнула синим…